СТРОФА-II
Вначале не понравилась дорога. Еле нашли, хоть и камнем выложена. Да только оброс землей камень, травой желтой покрылся. Забились грязью колеи глубокие, по которым повозки ходили.
Значит, не ходят уже. Не ездят.
А потом мы увидели город. Вернее, то, что когда-то было городом...
Эоловы острова. Жил когда-то здесь Эол, повелитель ветров. И Липар-авзониец жил, потому их еще Липарами зовут.
Недаром все моряки Малеи боятся! Вроде обычный мыс, каменный, не очень и приметный. Но вот только стерегут этот мыс ветры — все разом, словно сговорившись. А уж как накинутся!.. И па нас накинулись. Первый день еще вместе держались, а потом как раскидало нас, как расшвыряло... Кто где, а мы тут, на Эоловых островах. А как подумать, куда еще ветры нас пригнать могли, как не к собственному папаше?
Что прибило нас сюда (меня, Подалирия да еще Идоменея) — не горе. На этот случай твердо уговорились: отстанет кто, с пути собьется — на Тринаркии ждать его будут. Только вот не встретил нас никто на пустом берегу. А ведь Идоменей был тут, на этих самых Эоловых Липарах, всего десять лет назад. И город здесь стоял, и люди жили...
— ...Напали? — предположил я, поддевая ногой что-то зеленое, трухлявое.. Щит — и дерево сгнило, и медь рассыпалась.
— Когда? — вздохнул Идоменей. — Сто лет назад?
Ответить было нечего. Искать — тоже. Нечего и некого. Заросшие травой улицы, провалившиеся черепичные крыши, сухая повилика, обвившаяся вокруг серых храмовых колонн. Тихо, пусто, мертво... А ведь критянин был тут всего десять лет назад. Даже если напали враги, даже если всех вырезали, даже если сожгли дома...
Идоменей и привел нас сюда. Он еще на пристани головой крутил. А как увидел деревья — огромные, в два обхвата, что выросли прямо у жертвенника Поседайону... Вначале думали мы с Подалирием — ошибся критянин, перепутал, забыл просто. Мало ли где деревья растут? И что людей нет, сгинули, тоже, увы, бывает...
...Но ведь гари нигде не видать! И ворота никто не разбивал, не вышибал тараном — сами рухнули, когда петли бронзовые в пыль обратились... Умер город. Не убили, не сожгли.
Сам умер.
— Эй, сюда! Сюда!
Ага, Подалирий! Ну, что ты там нашел, Целитель?
...Они лежали в одном из разрушенных домов, прямо на полу. Ни оружия, ни клочьев одежды. Просто желтые кости. Да и костей осталось совсем чуток.
— Дети, — присмотрелся я. — Лет десяти, не старше. Значит, действительно напали, всех перебили...
— Нет...
Присел Подалирий возле желтых костей, задумался. Затем осторожно коснулся рукой, головой помотал. Никогда я еще не видал таким нашего Целителя! Даже под Троей. Хмурый, губы поджаты, в глазах что-то непонятное...
...Вроде как гидру увидел.
— Это не детские кости, ребята. Это взрослые.
— Тут не жили пигмеи, Асклепиад! — вздохнул Идоменей.
— Они не пигмеи, — нетерпеливо бросил Подалирий. — Вы что, форму черепов не видите? Это ахейцы, взрослые мужчины, только...
— Не выросли? — понял я.
Холодок по спине. Я видел мертвые города. И желтых костей среди руин насмотрелся. Но тут что-то иное...
— Отец говорил, — Целитель медленно встал, отряхнул руки, — что если люди женятся на родственницах, смешивают родную кровь, то через несколько поколений они становятся такими...
Мы поняли. Но ведь Идоменей был тут десять лет назад, всего десять! И вновь — холодом повеяло. Десять лет... А мы брали Трою неполные три месяца, всего только три месяца! А ведь граница Номоса рядом, совсем близко!..
— Я знаю, куда нужно пойти, — негромко проговорил критянин. — Тут близко, за стенами...
...Поле — огромное, бескрайнее, до дальних холмов. Желтая мокрая трава, серые камни — сотни, тысячи. Выбитые, выщербленные ветром и дождем, осевшие, рухнувшие на землю.
Поле Камней.
Некрополь.
Город мертвых под серым, затянутым облаками небом.
Мы стояли молча, боясь заговорить. Наконец Идоменей вздохнул:
— Этого не было, ребята. Десять лет назад мы похоронили тут двух наших моряков, они лежат у подножия холма. Этих могил я не видел...
Сколько же поколений навеки ушло под серые камни? Старые камни с уже неразличимыми надписями?
...А эту еще и разобрать можно. Не иначе, всего полвека назад выбили. Полвека?
Неровные критские значки, неровные углубления в сером камне...
— Уходим, — решил я. — Быстро!
Мы не шли, бежали, а старая дряхлая Смерть скалилась нам в спину, шелестела пожухлой травой на могилах. И никто из нас не оглянулся...
Жизни положен предел. И Время подходит к концу!
