ягодицы.
— Что надо? — я растерялся, отодвинул снимок.
— Летать, — пояснила Ада лениво.
— Летать... не знаю. Надо же где-то работать?
— Разве работ мало? — Ада смотрела на меня напряженно, и от этого стала некрасивой какой-то, слишком взрослой, даже постаревшей.
— Ну, мне показалось, что это интересная работа, — сказал я осторожно.
— Интересная? — Ада фыркнула, — да что может быть хорошего в пустом пространстве? Дурость одна... вы все соблазняетесь на эту высокопарную чушь... эстарги! Цвет нации, гордость Галактики! Болваны. Стоит рисковать жизнью ради каких-то слов?
Я улыбнулся. Какая же она все-таки глупенькая...
Мне-то было очевидно, что слова тут ни при чем. Как и высокопарная чушь... Но что — при чем? Как объяснить ей все это? Я помнил детей на Эль-Касри, и знал, что моя работа нужна хотя бы для того, чтобы вот это — не росло, как раковая опухоль. Я помнил счастливую улыбку спасенного пилота. И легкое ощущение треска в подушечках пальцев, когда касаешься панели управления. И шершавую поверхность приклада лучевика. Я помнил, наконец, Звезды... настоящие звезды, немигающие. Поначалу они кажутся нарисованными... а потом к ним привыкаешь так, что сквозь атмосферу звезды воспринимать становится уже трудно.
Это нельзя объяснить. Это нужно просто прожить...
— Ты не понимаешь, — сказал я и начал ласкать ее снова.
— Ничего, — ответил я, с трудом очнувшись, — Так что там? Они думают, что мы мазохисты?
— Да, — грустно сказала Оливия, — ну и еще... понимаешь, у эстетов есть такая теория, что самое главное в мире — это создавать красоту. Они творцы, понимаешь? И поэтому они ничему не подсудны, никому не принадлежат, и сами устанавливают для себя правила игры — во всем. Проблема только в том, что нам недоступно понимание их красоты, а им недоступно понимание нашей... все наше творчество они считают не заслуживающим внимания... любительским. У нас эстетические критерии разные. И потом, их бесит то, что мы служим... ну, в космических службах работаем. Что у нас есть Родина, что мы заводим семьи, что мы вообще считаем себя кому-то обязанными...
— Знаешь что? Давай еще выпьем, — я разлил вино, — да, вообще на то похоже... мне, похоже, действительно недоступна такая красота. Я слишком пошлый и приземленный человек. Хоть и летаю в Космос.
— Хватит! — Оливия подняла бокал, в котором было чуть-чуть — на донышке, — ладно, давай за твою удачу! Чтобы у тебя все сложилось.
Мы выпили. Я уже и сам не знал — за что.
Вчера еще я совершенно искренне готов был положить свою жизнь на алтарь мягкого и теплого смуглого живота Ады. Я готов был отказаться — попроси она только — от работы ско, от космоса... навсегда! Не скажу, что это было бы легко, но я бы отказался, уверен.
А вот теперь — не из-за слов Оливии, конечно, просто как-то само собой мне начинало казаться, что может быть, я приобрел больше, чем потерял.
Может, было бы хуже, если бы Ада не оставила меня. Я чувствовал — это уже навсегда. Я вспоминал эти наши последние фразы. Ведь она сказала «Прощай, ско!» (а она внимательно относилась к словам, и не сказала бы «прощай», имея в виду «пока») — именно после того, как я пообещал посвятить ей всю мою жизнь, все отдать... она испугалась? Да, конечно, она испугалась. Теперь я это понимал.
Ей вовсе не нужна была вся моя жизнь. К тому же она боялась, не потребую ли я ее жизнь взамен...
Но что было бы, если бы она приняла мое служение? Нет, я еще не верил, что было бы хуже... утрата была слишком горькой. Но трезвый разум начал уже нашептывать мне: оставь.
Она не дала своего адреса и даже, возможно, настоящего имени — ну и оставь, она поступила мудро. Она не для тебя создана, красивая дикая кошка. А ты — всего лишь полицейский пес, готовый броситься в бой за своего хозяина. Как ты жил бы с ней?
Я вспомнил чувство, возникшее в звездолете, после того ужасного испытания, когда мне самому пришлось вести корабль.. внезапное понимание, что ничего хорошего, интересного, романтического на самом деле в нашей работе нет — но что я больше не смогу жить без этого риска и без этих приключений...
— Я птица большая, сильная... но на голову дурная.
Оливия рассмеялась. Она, видно, знала этот анекдот.
В порыве чувств легко наобещать человеку... а как потом жить с ним будешь? Нет, может быть, и лучше так, как вышло.
Странно, но мне вдруг стало легко. Как будто вытащили занозу. Может быть, это потому, что Оливия сформулировала словами разницу между мной и Адой. То, чего я в Аде не понимал...
Я вдруг увидел ее как на ладони. Никакой особенной тайны в ней нет. Во мне, и то больше тайн. Она просто избалованная кошечка, выросшая в уютных, стерильных квиринских условиях... возможно, были в ее жизни беды (я вспомнил нарисованный образ бедной сиротки), но их близко не сравнить, например, с моими проблемами — я рос тоже без родителей, но я-то знаю еще, что такое голод, и что настоящая боль, и холод, и страх. А скорее всего, и душевных бед никаких у нее не было. Выросшая в сытости, не желающая никому послужить, никому помочь, живущая для себя и возведшая это в принцип. Не просто трусливая, а считающая, что трусость — высшее достоинство человека. Не просто эгоистичная, а считающая это высшей добродетелью.
Но представление это мелькнуло на какой-то миг и заменилось болью... я все равно хотел ее видеть. Какой бы она ни была. Какая разница? Это Ада. Моя Ада. Я должен быть с ней.
— Тебе было бы с ней тяжело, — утешающе сказала Оливия, — О! Смотри! Карен, иди сюда! — крикнула она.
Карен оказался очень симпатичным, высоким, правильно сложенным мужчиной, явно старше Оливии лет на восемь. Вместе они выглядели замечательно. Я даже залюбовался. Только странно немного было... неужели Оливии хорошо — вот с таким человеком?
Уж очень он напоминал манекен из отдела мужской одежды. Волосы тщательно причесаны и продуманно взлохмачены надо лбом. Смуглая в меру кожа гладко выбритого лица, черты которого математически правильны и точны. Строгий изящный костюм прекрасно гармонирует с ореховым цветом глаз, модная бледно-желтая бабочка расположена с выверенной точностью посередине горловины(эта бабочка меня просто доконала). Карен протянул мне холеную мягкую кисть.
— Ландзо, — представился я. Оливия подсела ближе к мужу. Она вся так и сияла.
— Милый, я еще ничего не ела, — заворковала она, — я тебя ждала... зашла, а тут Ландзо сидит. Это мой знакомый, он ско. Мы в прошлый раз работали вместе. Ну, что ты хочешь кушать?
— Ну... пожалуй... вот курочку можно, — он водил пальцем по меню. Оливия так и норовила к нему прижаться. Он что — воспринимает это ее поведение всерьез? Он не понимает, что она фальшивит, что она совершенно не такая, что у нее даже выражение лица изменилось?
А может, это я чего-то не понимаю? Может, это как раз нормальное состояние Оливии? А то, что мне знакомо — это какая-то игра, фальшь? Да нет. Под пулями не станешь фальшивить. И сейчас, разговаривая со мной, она была сама собой, так же, как на Эль-Касри.
Оливия с мужем всерьез и очень обстоятельно обсуждали меню.
— Нет, этот соус я тебе ни в коем случае не посоветую, — озабоченно говорила Оливия, — там слишком много сои, а соя с мясом не рекомендуется, и потом, это просто невкусно. Нет, ты возьми зеленый, и к нему немного лимонного сока.
— Ты уверена? — муж посмотрел на нее так, как будто речь шла по меньшей мере о замене крыльевого сплетения. Оливия так же серьезно кивнула.
— Да, да, милый, послушайся меня, и ты увидишь, как это вкусно!
— Ну ладно, я верю тебе на слово. А теперь нам нужно проработать стратегию в отношении вин...
