— Ты вот говоришь — звезды. Но ведь человеческие души гораздо важнее и интереснее, чем эти твои звезды, — говорила Пати, будто с упреком. А я вспоминал свои мечты — что, если бы на Анзоре все было так же, как на Квирине...
Не будет. Никогда не будет. Они — совсем другие. Им это не нужно. Они хотят по-своему жить.
— Да, вы живете богато, интересно... Но неужели смысл жизни только в постоянном приобретении, гонке за материальным, расширении жизненного пространства? Даже и дети — зачем, если они так же будут думать только о материальном?
— Это не совсем так, — сказал я, но Пати, кажется, не слышала меня.
— Ну а как? Ландзо? Какой высший смысл жизни квиринцев? Да никакого. И они еще нам хотят навязать свою точку зрения.
— Не хотят, — возразил я.
Да, вот он — Этический Свод. Теперь я понимаю... нельзя изменить жизнь другого народа, даже если очень хочется. Это — другой народ. Психологически другой.
Зачем я стою здесь и слушаю Пати? Ведь опасно... Я шагнул в сторону.
— Пати, ну ладно... что же поделаешь. Я хотел, как лучше. Видишь, ты зря на меня ругаешься — у меня и выбора-то не было. Ладно, я пойду тогда.
Пати не двигалась с места.
Неужели, все-таки хочет быть со мной? А может быть, она хочет, чтобы я уговорил ее, убедил? Просто не решается пойти — вот так сразу?
Я вскарабкался на трубу, сел рядом с Пати.
— Понимаешь, — сказал я, — у меня все началось с ребят... Мы с ними дружили. Мы были как братья. Как семья...
— Ну и очень плохо, — перебила Пати, — вы вечно отделялись от коллектива.
Я замолчал. Да, лучше попробовать с другой стороны.
— Ты неправа, что на Квирине живут только материальным. Это не так. Там... там просто разные люди, и... — я умолк, сообразив, что этого говорить нельзя. На Квирине есть много верующих людей — но верят-то они как бешиорцы. Христиане... На Квирине, правда, они совсем другие, но все равно. Сейчас ведь еще и война с Беши.
— Понимаешь, у них много разных своих проблем. Но каждый из них во что-нибудь верит... конечно, государство для них тоже важно. И потом...
Ну как, как рассказать ей об эстаргах? Об Оливии? О Валтэне? Нет, никогда я не умел рассказывать.
— Вот видишь — каждый во что-нибудь верит. Каждый сам по себе, — подытожила Пати.
— Понимаешь, я сам эстарг. Ско, ну — полицейский. И у меня много теперь друзей. И я знаю, что каждый из них за меня погибнет, если надо... это еще лучше, чем община. Это надо пережить, а я уже всякое переживал, Пати. Неужели ты правда думаешь, что ничего лучше наших общин нет и быть не может?
Пати молчала. Потом протянула ко мне руку — маленькую, тонкую лапку. Я сжал ее, и сердце захолонуло от нежности и жалости.
— Ты не хочешь побывать еще раз... у нас? — спросила она. Я пожал плечами. Конечно, хотелось бы... Но слишком уж опасно.
— Зайнеке нету сегодня, — сообщила она, — он уехал. Да кто тебя увидит, Ландзо? Все парни сейчас на работе, только наш цех простаивает. В мужское-то общежитие можно зайти.
Все-таки она очень хорошо меня понимает. Со стороны, наверное, глупо — ну что я забыл в Общине? Но чего ради я сюда летел? Пройти по лестнице, до боли знакомой, увидеть, может быть, родную дверь, вскарабкаться на крышу, где так часто болтали с ребятами. Пати, похоже, загорелась этой идеей.
— Послушай! У нас сейчас здания перекрасили. А какой Уголок Общинника теперь у вас... Закачаешься. Там фотографии вывесили за весь прошлый год... Ну пойдем, а? Ведь хочется посмотреть? — Пати улыбалась. Я спрыгнул на землю.
— А, ладно... пошли.
В конце концов, на поясе у меня маяк... в случае чего — сорвать рычажок, и все.
Здания действительно перекрасили — в нежно-розоватый цвет. Точнее, грязно-розовый. А так все было по-прежнему. Странно — вроде бы война идет, а здесь, в глубоком тылу, ничто о ней не напоминает. Вот разве что длинный транспарант, что тянется вдоль натоптанной трассы «столовая — корпуса общежитий», гласит теперь: «Ударный труд — наш вклад в победу над гнусными фундаменталистами- бешиорцами!»
Я уже привык к тому, что все здесь кажется мне чужим. То есть — да, конечно, я хорошо помнил и этот транспарант, и этот куст шиповника у поворота, и даже выбоины в асфальте, перманентно заполненные водой. Только вот кажется, что это чужая память. Точно не я здесь жил, а какой-то другой мальчик...
А кто же тогда я?
В общежитие поднялись по черной лестнице. Нарываться на вахтера — лишний риск. Прошли через весь четвертый этаж, он был пуст. День, все на работе. Вот и наша комната... большое искушение толкнуть дверь. Интересно, кто здесь живет. Номера на двери — с 245 по 248. Кто это? Я и не знаю таких. Новенькие, что ли?
Я шел вслед за Пати, по-видимому, к уголку общинника. Мы поднялись на один пролет по парадной лестнице. Я вздрогнул — у двери стоял Треугольный. Курил. Судя по запаху — сенку. Но он лишь скользнул по нам безразличным взглядом. Все нормально... Мы завернули в коридор, прошли вдоль ряда дверей.
Уголок Общинника. Для Пати это, возможно, и любимое место — конечно, в женском общежитии. Но мы здесь бывали только по обязанности. Чаще всего Арни должен был делать наглядную агитацию для общежития. Он сидел за столом и рисовал, макая кисточки в разноцветные флаконы с тушью. А мы с Таро, чтобы ему не было скучно, рядом играли в шахматы...
— Вот посмотри... соревнования по ориентированию, — оживленно говорила Пати, — видишь — фотографии...
Да, интересно увидеть старых знакомых хотя бы на фотографиях. Ба, да это же Кабутопс. Кажется, Кабу разжирел... или это качество снимка такое? Из угла послышался какой-то шорох. Странно — я считал, что мы одни здесь.
— Пати, тут кто-то есть, — сказал я и заглянул в простенок. Там должен был находиться стол, тот самый, за которым Арни рисовал...
Стол был на месте. И за этим столом, буравя меня взглядом, сидел собственной персоной Гир Зайнеке.
Я растерялся.
Мне ничего не стоило в этот момент уйти. Оглушить Зай-Зая выстрелом из шок-пистолета... да можно и не глушить — прыжок к двери, и я свободен. Но я не выхватил пистолет и не прыгнул.
— Садись, — сказал Зай-зай спокойно, — потолкуем.
Я машинально сел. Нет, это не был страх перед Зай-заем. Наоборот... как будто во мне проснулось доверие к нему.
Ведь это не враг! Не враг. Это свой, родной старший воспитатель. Да, он был к нам несправедлив. Он причинял мне боль. Но ведь он свой... Даже если он хочет меня убить — он все равно свой. Так, наверное, другие люди относятся к отцу.
Я просто не мог в него выстрелить, хотя бы из шок-пистолета. Понимал, что поведение мое губительно, безумно, глупо. И ничего не мог с собой сделать.
— Я знал, что ты когда-нибудь вернешься, — сообщил Зай-зай, — ну и где ты теперь? На Квирине?
