Из пожара мы вырвались. Надолго ли — не знаю. Дым, огонь, бег по пересеченной местности — все это в прошлом. Наше настоящее — это зеленая трава и большие одуванчики. Белые, пушистые… с кулак величиной. Странные такие одуванчики: пахнут и не облетают. При таком ветре они голыми должны стоять, а ни один парашютик не оторвался, даже у тех цветов, какие мы потоптали.
Над бело-зеленой клумбой раскинулось дерево. Темный, почти черный ствол —Тощая не разрешила к нему подходить — гладкая на вид кора, до нижних веток метров двадцать. Ветви редкие, листья узкие, врастопырку. Свет сочится сквозь них зеленоватыми сумерками. Никогда не увлекался зелеными насаждениями, а тут засмотрелся. Красиво, в общем-то, хоть время для красивости не самое подходящее.
Ветер в нашу сторону, небо бледно-рыжее от близкого пожара. По верхушка огонь идет, скоро здесь будет. И тогда — финиш. Каждый из нас это знает, но деваться-то некуда: с двух сторон горящий лес, а две другие с обрывом граничат. Большим Каньоном, типа. А может, и еще больше.
Каньон. Дно не просматривается — темно внизу. Другой берег едва видно. Даже с моей дальнозоркостью. От нашего берега к тому — ряд столбов. Огромных, каменных. Не меньше небоскребов. Тех самых, которых уже нет. Похоже, здесь начали строить мост, вбили сваи, а потом все бросили. Лет тысячу назад. За это время столбы конкретно выветрились. Лучше б достроили, было б по чем нам выбраться. А так… Налево посмотришь — дым, направо — огонь. Ну, прям, как на Земле, только стрельбы не слышно.
— Это и есть твой мост? — киваю на недостройку.
Тощая качает головой.
— Мост там, дальше, — и показывает направо.
Там дальше берега каньона сходятся очень близко. Видно, что дальний чуть выше нашего, и между ними — широкая плита, типа помоста.
— Не похоже, чтоб это кто-то строил.
— Его строили боги, — говорит Тощая, хоть я ничего не спрашивал у нее. — Это Мост Богов.
Ну, боги так боги. На Земле тоже хватает причуд природы. И не только из камня.
Горящее дерево валится с обрыва, закрывая обзор. Дым перекинул белесый мост на другой берег. Ветер превращает его в недостройку.
Кажется, наше дерево зашумело еще громче.
— Ты тоже там будешь. Подожди, — успокаиваю его. — А было б умным, упало б на столб. А мы бы по тебе, как по мосту. Вот и спасли бы свои задницы. А тебе спасибо перед строем сказали б. А то стоишь- боишься. Ни себе пользы, ни людям помощи.
И на хрена я затеял этот базар? Можно подумать, дерево слушаю и повинуюсь скажет и на камень повалится.
Тощая пялится на меня, словно я окраску поменял. В клеточку там стал или в горошек. Веселенького такого цвета.
— Чего надо?… — спрашиваю у нее.
— Ты зачем Ему это говоришь?
— Жить мне еще не надоело, вот и говорю. А было б чем срубить этот дуб, болтать бы не стал.
— Это не… дуб…
— Один хрен! Хоть баобаб. Свалить мне его нечем.
Мой меч утонул в зыбучих песках. Вместе с плащом Тощей. А хоть бы и не утонул. Рубить бревно в два обхвата мечом недомерком… ну-ну. Я его завалю не раньше, чем резиновая баба кайф поймает.
— Скажи… — Тощая трогает меня за рукав. Осторожно так трогает, словно обжечься боится. — Ты истинно готов принять на себя Его смерть?
— А тебе то что?
— Если ты примешь ее на себя, то я сделаю все остальное.
— Чего сделаешь? Завалишь этот дуб?
— Это не дуб…
— Один хрен! Так завалишь или нет?!
Я начал заводиться. Неподходящее время для шуток, а девка… может, и не шутит она.
— Я не хочу умирать в дыму. Но Его смерть на себя не возьму. На мне и так…
Замолкает, отводит глаза.
— А тебя типа, бригада лесорубов в рукаве?
— Мы можем не успеть.
Я едва разобрал ее шепот. Она смотрит на дальние кусты. Нижние ветки и траву трогает белесый дым. Пока редкий. Но ветер в нашу сторону. Зелень быстро подсохнет и полыхнет. А как горят сухие травы, я уже видел. Если бы не ручеек, так бы и остались на той лужайке.
— Блин! — Хватаю Тощую за плечо. — Говори, чего делать…
Она смотрит на мою руку, потом на дерево. Мельком. И тут же отворачивается. Лицо бледное до синевы, и веки дрожат. Боится девка.
— Говори, — встряхиваю ее. Голова дергается на тонкой шее. Глаза кажутся черными от огромных зрачков. В них такой ужас, у меня пря мурашки по спине, а горло… словно крепкое, дружеское рукопожатие на нем. — Говори, — хриплю я.
— Подойди к Нему. Скажи: Тиама, я готов взять на себя твою смерть. Проснись и услышь. Потом подожди немного и приложи ладони к Нему.
— Это все?
— Да.
— Очень просто, вроде как.
— Просто, — соглашается девка. — Но если Он не услышит, ты умрешь. Потом — я.
— Почему?
— Потому, что научила.
Не это спрашивал, ну да ладно. С трудом разжимаю пальцы. Ноги, как ватой набиты, так и норовят подогнуться.
— Осторожней, — от голоса Тощей волосы шевелятся на затылке. — Он отличает истину от обмана.
До дерева метров сто, а я иду, кажется, полжизни. Качаются шары одуванчиков. Как же они будут гореть! — подумал я, и цветы шарахнулись от моих ног.
А вот и наши проводники: волк вылизывает обожженный бок, а возле брюха волчицы копошатся детеныши. Блин, прям идиллия! Только запах дыма лишний.
Останавливаюсь возле дерева, а мне в спину целятся три пары глаз. Говорю то, чего сказала Тощая и жду. Дурацкое такое ощущение, словно в игру какую-то играю, в какую и в детстве никогда не играл. Стыдную такую игру, не для пацанов.
Кто-то погладил меня по голове. Как пожалел. Блин, вот только этого не надо!
Листья зашелестели. Порыв ветра качнул меня к стволу. Чуть мордой в него не впечатался. Нет, не правильно так. Тощая о ладонях что-то говорила. А они уже прилипли к коре. Теплой, шелковистой. Похожей на кожу. Гладкую, ухоженную. Такая же черная и душистая была у Саманты. Жаль, не оказалось меня рядом, когда понадоился чернушке. Хорошая девочка Сама… но до смерти самостоятельная.
Что-то толкнуло меня в грудь, и я понял: с объятиями и воспоминаниями пора завязывать.
Обратно шел легко. Отдохнувшим, спокойным. Словно и не было сумасшедшего бега, и не грозит нам изжариться под этим деревом. Понятно теперь, почему Тощая так его уважает, а вот почему боится?…
Она бежала ко мне. Лицо бледное, а рыжие лохмы казались огненными языками. В глазах — коктейль из страха и восторга. Желто-оранжевый. Такой же, как у Знойной страсти, если смотреть на солнце сквозь бокал. Неплохое вино попадается на Кипре.
— Я делаю это для тебя, — выдохнула Тощая. — Повтори!
Я повторил. Она побежала к дереву. А я не стал оборачиваться. Смотреть, как оно умирает… не то
