– Ну, а я все прекрасно себе представил. И решил: ну уж, нет. Пусть моя сила достанется самому бессмысленному бродяге, чем этой алчной сволочи. Последнее, что я мог сделать – это слиться с Полем… Трудно объяснить… – Бука беспомощно щелкнул пальцами. – Это как впустить Поле Смерти в себя, в свою душу, в свой разум. Сейчас я даже описать не могу, как оно было. Все эти навыки и представления о них ушли вместе со мною прежним. Поле как будто высосало меня – всю мою энергию, весь мой опыт, чувства и, подозреваю, подсознание тоже. Иначе откуда бы взялось вокруг все это…
Он обвел рукой пространство вокруг.
– Поле словно считало мои мысли и чувства, вошло с ними в резонанс – и изменило этот кусок пространства в соответствии с моими собственными «тараканами». Наверное, оттого мне самому кажется, что эти места – часть меня самого.
– И потому тебя не трогают здешние монстры, – добавил Книжник.
– Самые страшные здешние монстры – это люди, – заметил Бука.
– Есть такое ощущение, – не смог сдержаться Книжник. – Но откуда их столько?
– Еще до того, как я здесь появился, Полем накрыло забредшие сюда разношерстные банды. Оно стало для них ловушкой, лишь немногие научились шастать через его границу…
– Как я, например, – не без гордости заметил карлик.
– Но нет худа без добра – это же Поле защитило меня от преследования со стороны Пришлых, – продолжил Бука. – Парадокс – опутав меня по рукам и ногам, Поле обеспечило мне относительную безопасность, покой и сытость…
– В общем, живешь ты тут припеваючи, – не без яду заметил Черт. – И тебя нисколько не трогает, что в твою честь люди режут друг дружку почем зря.
– Люди всегда режут друг друга почем зря, – возразил Бука. В его голосе появилась жесткость. – Я никого не подталкиваю проливать кровь. Более того – не я создал этот культ имени меня. Но остановить происходящее я тоже не могу. Правила игры создаю не я – а все эти люди, одурманенные аномальной реальностью, порожденной Полем Смерти. Я знаю, что часть вины лежит и на мне, но я ничего не могу сделать.
– А просто сказать правду? – тихо спросил Книжник.
– Правду? – Бука странно посмотрел на семинариста. – А они хотят слышать правду?
Книжник поежился. Черт фыркнул: похоже, он понял, что хотел сказать хозяин. Бука же продолжил:
– Я хотел сказать правду. Столько раз я просчитывал такую ситуацию, и каждый раз понимал одно: мне не поверят. Меня сочтут самозванцем. В лучшем случае убьют сразу, в худшем – принесут в жертву. И знаете кому? Мне же самому!
Черт изумленно икнул – и вдруг захохотал. Он смеялся до выпученных глаз и никак не мог остановиться. Упал на спину и задрыгал в воздухе коротенькими ногами. Потом захрипел, закашлялся и отполз в сторону, пробормотав:
– Простите, не мог сдержаться… Уф…
Бука наблюдал за этим весельем спокойно и, вроде бы, с пониманием. Сказал ровно:
– Да, я тоже нахожу это забавным.
– А я не нахожу! – неожиданно выпалил Книжник. – Выходит, все зря, так? Пока эти безумцы режут друг друга во имя своего бессильного бога, сам бог медитирует себе в безопасности, и ему плевать на происходящее! Хорошенькое дело!
– Чего ты от меня хочешь? – устало спросил Бука.
Только сейчас, в этой усталости, Книжник увидел самого обыкновенного человека, измученного бременем, которое уже не в силах был нести в одиночестве. Бука держал в руках чашу, и парень с удивлением заметил, как трясутся его руки.
– Да ничего я не хочу, – упавшим голосом сказал семинарист. – Мой поход потерял смысл. Никому, кроме меня, нет дела до Зигфрида – пусть он подыхает там, на чужбине. А я, пожалуй, пойду назад, в Кремль. Может, хоть там от меня будет польза…
Книжник тяжело поднялся. Его качнуло. Он ощущал смертельную усталость. Но все же направился в сторону ступеней, спускавшихся к плоту.
– Э, ты чего? – попытался остановить его Черт. – Не психуй! Куда ты пойдешь – ночью, в чащу?
Семинарист остановился, пошатываясь. Он сам понимал, что его порыв – это просто обида. И мало кому будет толк от его бессмысленной смерти. Но он словно потерял почву под ногами и понятия не имел, что делать дальше.
– Послушай, – тихо сказал Бука. – Если я не могу помочь тебе, это не значит, что нельзя спасти твоего друга.
Книжник смотрел во тьму, не спеша оборачиваться. Наверное, Бука просто пытается успокоить его. А он не нуждается ни в успокоении, ни в жалости. Сегодня он не раз смотрел в глаза смерти. Чего он не видел в глазах Буки?
С силой выдохнув, он все же заставил себя вернуться на место. Вопросительно уставился на хозяина. Не было смысла повторно задавать один и тот же вопрос.
