– Хорошие вещи, красивые, – произнесла Меган, и Саймон, ожидавший слов о солнце или о ярмарке, не сразу сообразил, о чем речь. И лишь через секунду, все еще растерянный, небрежно отмахнулся:
– Не стоит благодарности. Ты знаешь, если что, просто приходи ко мне, помогу чем могу.
– Да, знаю.
– В любое время… – Он потоптался на пороге, чувствуя, что пора уходить. – Без причины. Просто приходи.
Она кивнула. Неопределенно, будто и не слышала сказанных слов.
– Да, приходи… – повторил Саймон, покачал головой и, испытывая непонятную тревогу, вышел за дверь, навстречу тяжелому осеннему небу.
Страшно.
Страшно бывает, когда оступаешься, когда не понимают, когда боишься, когда в чем-то обвиняют, когда не знаешь, в каком направлении двигаться. А еще бывает страшно оставаться наедине с самим собой.
Страшно, когда ложишься и не можешь заснуть, когда из всех углов на тебя укоризненно смотрит тишина, когда одиночество – это не удел героев дешевого романа, а вдруг окружившая тебя реальность. И одиночество, как рак души, тоже делится на стадии.
Казалось, этим вечером я соскользнула на последнюю.
В рюмке с водкой, стоявшей на подоконнике, отражалась луна: плавала и не тонула на прозрачной поверхности. Можно пить, можно пить много, можно угробить тело, но все равно не успокоить душу. Слез не было. Сухо, тихо и темно, одинаково пусто как снаружи, так и внутри. Надо бы просто выжить, как-то продержаться, пережить очередную минуту, час, день. А потом, когда- нибудь… ведь так поют в песнях – потом станет легче…
Только бы не ждать, но как? Как?!
Затерянный в пространстве Уровень тринадцать.
Кто я… где я? И зачем…
Только бы не сорваться, не начать плакать, только не жалеть, просто жить. Пока как получается. Идти, пока идут ноги, дышать, пока от всхлипов не сведет грудь. Никто и никогда не приходит, чтобы помочь: не протянется рука, не раздастся стук в дверь, не свершится чудо.
Дрожащая в рюмке луна – и тишина.
Пережить еще одну минуту и не заглядывать внутрь – страшно. А что, если она умерла? Та маленькая девочка… Что, если она лежит на полу и не дышит?
Не смотреть внутрь, не смотреть…
Заколыхалась в стеклянной рюмке, подхваченной трясущимися пальцами, луна.
Он ушел…
Ушел…
Ушел.
Погода испортилась окончательно.
Тяжелые тучи свили гнездо над Соларом: дождь то начинался – крапал по окнам и подоконнику или бил тугими струями по грязному асфальту, – то объявлял перемирие и прекращался, уступая место холодному шквалистому ветру. Летели с деревьев оставшиеся в немногочисленном составе сухие листья, их павшие товарищи сырели в непросыхающих лужах. Хлопал терзаемый порывами капюшон тонкой куртки.
Поблескивали на бетонной стене осколки разбитой пивной бутылки, окруженные множеством окурков, – соседи накануне «праздновали» выдачу мизерной зарплаты. Не успела я ступить на ставшую бурой от воды лестницу, как сзади послышались шаги.
– Эй, а что твой дружок на хорошей машине больше не приезжает? Плохо сосала?
Следом раздался вульгарный смех.
Я обернулась, смерила двух оплывших от чрезмерного употребления спиртного девиц из соседнего подъезда презрительным взглядом и отвернулась, оставив комментарий без ответа. Открыла почтовый ящик, достала несколько конвертов – ни одного с гербом Комиссии, – вернула замок на место и толкнула входную дверь.
