Сашу трясло от ярости и обиды, хотелось плакать.
«А может быть, «сталкерская удача» существует? – мелькнула мысль, – вот только я – не сталкер». Как только эта нелепая, детская мыслишка повисла в прокуренном воздухе над изрезанным ножами, грязным и выщербленным столом, мучитель в камуфляже произнёс:
– «Сталкерская удача» на твоей стороне, Сеня.
– Не зря я в Зоне небо коптил, – согласно кивнул тот. – И я, и друганы мои.
Второй здоровяк с презрением взглянул на доходягу:
– Зря, Сеня, – бросил он, и оба камуфлированных захохотали.
Воронов вдруг отчётливо понял, что нужно тянуть время, а ещё лучше позвать Ромова, чтобы тот позвонил Артисту. Старший товарищ придумает, как помочь в сложившейся ситуации. Или Стеценко? Ведь полковник тоже может всё разрулить… Эх, хорошо бы.
– Можно мне водки? – громко, чтобы заглушить смех, спросил Спам.
Здоровяки – двое из ларца, не иначе – насторожились.
– Думаешь, бухло выручит?
– Выпить, – процедил сквозь зубы Спам, – мож-ж-но?
– Да пей ты на здоровье. Эй, бармен… Или официант… Пофиг, короче… мужик, водочки принеси грамм сто. У моего субтильного приятеля карта без водочки не идёт.
Из-за барной стойки показался Ромов. Бледный, как полотно, перепугавшийся, должно быть, сильнее Саши, он поставил перед ним графин и рюмку.
– А не дофига ли ты ему принёс? – поинтересовался мучитель.
– Чтобы карта шла, – стараясь не выдать волнения в голосе, сообщил Денис, не сводя с Воронова влажного взгляда.
– Артист, – с горькой усмешкой произнёс Саша.
– А? – не понял Сеня, камуфлированные тоже насторожились.
– Говорю, ну и артист же этот бармен.
Всё выглядело, как неудачная шутка, но Ромов понял. Он быстрым шагом направился к барной стойке, затем скользнул в подсобку.
Номер Артиста был вбит в его мобильник и поставлен на клавишу быстрого набора под номером «4». Сколько времени нужно Артисту, чтобы из дома добежать до бара? А если он не дома, а на пустыре, у чёрных берёз, или вообще в Зоне? Хотя нет… со дня на день обещали выброс, в Зону при таком смертоносном прогнозе никто не суётся. Все сидят по барам. Сидят и играют в карты.
– Пей резче, да будем заканчивать, – недовольно загундосил Сеня.
Воронов снял стеклянный набалдашник с графина, аккуратно наклонил графин, и рюмка в мгновение переполнилась. Водка потекла по столу.
– Ты чё творишь? – недовольно зашипел мучитель, хотел было схватить парня за грудки, но вовремя одумался – делать подобное в переполненном баре чревато. – Раздаём карты, – наконец, принял он решение, – нечего тянуть.
Сеня послушно взял колоду, принялся ловко тасовать картонные прямоугольники, на уголках которых уже виднелись влажные следы от водки.
Артиста всё не было. Дверь бара отворилась – нет, не он… Не пришел наставник и тогда, когда Саша вдруг выиграл у доходяги, а потом повторил свой успех, заставив того перемениться в лице.
– Понял, да?! – весело захохотал он, схватил рюмку, наполнил её и опрокинул в себя обжигающую сивуху.
Артист уже был не нужен. «Сталкерская удача» пришла.
– Поняли, да?!
– Понял я, понял, – тихо, вкрадчиво произнёс в ответ Сеня и выложил карты на стол, прямо в образовавшуюся на столе лужицу, – двадцать одно.
И водка стала колом в горле у Саши. Его девятнадцать – всё равно что ничего, против двадцати одного у противника.
– В общем, так, – подвёл итог мучитель, – Спам торчит нам два «высверка» и «серп», Сеня как победитель – только «серп».
Саша сидел, опьяневший и ошарашенный, тупо глядя на стол, где по картонным прямоугольникам карт расплывалась сорокаградусная сырость.
– У меня есть «серп»… Я в понедельник принесу, – запричитал радостный Сеня.
– Послезавтра чтобы оба принесли то, что должны. Ясно?
– Не-не-не, я не успею… – Сеня не побледнел даже – позеленел. – Я ведь и просил-то только припугнуть его… Почему такая большая плата?
– Послезавтра, – повторил молчавший до этого момента напарник мучителя, – иначе…
– Они ведь не смогут достать артефакты, – раздался совсем рядом голос Артиста. – Ты же понимаешь. До выброса – сутки от силы. Как они успеют найти артефакты?
Мучитель ничуть не смутился:
– За кого вписываешься, сталкер?
Артист указал на Спама:
– За него.
