– Тогда клинок и музей сгоревший. Теперь вот усадьба купленная кем-то… твоя девица, к ней гулявшая… Игорек… мнится мне, что все одно к одному. Найди хозяина, Иван, и получишь ответ.
Старая усадьба стояла за лесом. Идти пришлось через лужок, и Лара то и дело останавливалась, выбирая из травяного разноцветья то гибкие плети красноголового клевера, то ромашки, то васильки. Пахло медом и свежей травой, сосновой живицей… свободой, пожалуй.
– Здесь хорошо, – сказала Лара, примеряя венок. – Жарко только.
– Кофту сними.
Она посмотрела искоса, поджала губы, верно, не собираясь совету следовать, но вдруг кивнула и стянула кофту. Руки у Лары оказались бледными, хрупкими неимоверно и в тонких шрамах.
– Откуда?
– Оттуда, – хмыкнула она, проводя по шрамам пальцем. – Ему нравилось делать больно… потом я поняла, что если терпеть, то ему становится не интересно и он отпускает.
Шрамы подымались лесенкой от запястья к локтю.
– Ты думаешь, это… он?
– Не знаю, – Лара закусила травинку. – Если он, то… я не хочу, чтобы он сел, Иван. Я хочу, чтобы он умер. Потому что если его посадят, я стану считать дни до его освобождения. Считать и бояться. И жизнь снова пойдет мимо меня. Страх убивает, твоя ведьма правильно сказала…
– А если это все-таки другой?
– Тогда… тогда, наверное, я и дальше буду бояться. Расскажи об усадьбе.
– Да рассказывать особо нечего. Сейчас сама все увидишь…
Сосновый светлый лес и кукушка, пожелавшая многих лет жизни. Тропа под тонким покровом чабреца… и вершина небольшого холма.
Высокий фундамент, некогда белый, но после пожара потемневший. Балки подымаются из земли. И часть стены, не то сохранившейся, не то выложенной наново. Старый фургончик, по самое днище вросший в землю, верно, в нем некогда обретались строители. Теперь дверь была открыта и из фургона доносилась веселая музыка…
– Эй, – крикнул Иван, взяв Лару за руку. – Есть кто дома?
Никого. Если Антонина права, то в фургончике живет Игорек, и значит, вышел. Куда?
– Эй, Игорек! – Иван крикнул громче, но музыка не стихла. – Ау!
Голос его разносился далеко, но и только.
– Идем, заглянем в гости.
Невежливо, но раз дверь открыта…
Играл старенький кассетный еще магнитофон, и кассеты россыпью лежали на застланном клеенкой столе. Древний холодильник был открыт и явно не работал, впрочем, на полках его пустых Иван обнаружил лишь кусок заплесневелого сыра и пачку корма для собак.
Лежанка.
Полка с книгами, советская классика. Газеты на полу. Плакаты с голыми девицами на стенах… и странное ощущение неправильности, которую Иван не способен выразить словами. Несколько секунд он смотрит на эти плакаты, яркие, нарядные в серости фургончика, и лишь затем понимает, что с ними было не так: у женщин вырезаны глаза.
– Идем, – Иван вытолкнул Лару из фургона, надеясь, что она не видела. – Здесь больше нечего искать… я сам с Игорьком побеседую…
…О чем?
О плакатах?
Или о том, кому принадлежит усадьба?
О том, что лгать нехорошо, а он ведь лжет, притворяясь алкоголиком. В домике этом пахнет вовсе не перегаром, а хлоркой. И под столом не бутылки пустые выстроились – синие банки с дезинфицирующим средством.
Все законно…
…Все подозрительно. И Иван пока не знает, что ему с этими подозрениями делать. Одно очевидно: Лару надо держать подальше. Спрятать в доме? Отправить в город? Проклятье…
А в деревне встретил Игорек, налетел на Ивана, схватил за руку и выпалил, вытаращив глаза:
– Там это! Сигизмунда убили! – и переведя взгляд на Лару, добавил с придыханием: – Насмерть!
Драгоценный появился под вечер. А вечер, несмотря на убийство, выдался чудесным. Женька любила такие вот лиловые летние вечера, когда сумерки сгущались медленно, а небо меняло окрас. Когда облака пылали золотом, и солнце медленно падало за линию горизонта. И чтобы стрекотали кузнечики в траве, и птицы у реки надрывались…
Комариный звон, и то был чем-то уместным, правильным…
