наверное, я еще способна его удивить.
В мастерской прохладно, и свежий запах лака и глины становится второй кожей, роднится с каждым, кто переступает порог. Я стягиваю пальто, бросаю, не глядя, куда-то на пол. Прохожу мимо стеллажей, любуясь куклами, в неверном свете угасающего дня кажущимися живыми.
Осколки так и остались на полу. Приседаю рядом, спиной чуя пристальный взгляд Марка. И по позвоночнику пробегает холодок, от которого дрожат пальцы и голос срывается. Но я глубоко вдыхаю и на выдохе говорю, не оборачиваясь:
– Мне нужна коробка, чтобы собрать осколки. Глина, гипс, клей. Или гипсополимер, но его, в принципе, можно сделать самим, – задумываюсь ненадолго, вспоминая, что использовал для реставрации папа. Кажется, он все успел переделать в своей жизни. И от мысли о папе в груди кольнуло ощутимо, но уже не так больно, как раньше. И не хочется реветь или выть при одной мысли, что его больше нет. Да, мне его не хватает, и порой накатывает такая глухая тоска, что дышать почти невыносимо. Но я справляюсь. Теперь это делать легче, когда рядом Марк. – Кисти, краски акриловые, чистые тряпки, вода, лак и…
Встаю, оборачиваюсь к Марку. Он стоит, плечом подперев один из стеллажей, скрестив на груди руки. И в его черных глазах светятся золотые искорки интереса.
– И… эскизы, – запнувшись, добавляю я, – если такие есть. Ты ведь помнишь, кого я… я разбила?
И смотрю выжидающе.
Марк кивает.
– В конце выставочного зала вход в мастерскую, – кивает он в дальний край комнаты, по размерам напоминающую зал какого-нибудь музея. – Там тебе будет удобно работать. Не заблудишься?
– Я постараюсь, – улыбнувшись, отвечаю я.
– А я пока принесу все необходимое и соберу осколки.
Я киваю и двигаюсь в сторону мастерской. Пожалуй, Марк был прав, спрашивая, не заблужусь ли я. В этом месте легко потеряться: зачитаться книгами, раскрытыми в фарфоровых ручках; закружиться в танце с глиняными балеринами; заслушаться тонкой музыкой, рвущейся из-под смычка обворожительной скрипачки, или заиграться с тряпичной малышней.
На одной из полок я встречаюсь со старой знакомой. Рыжая Пеппи смотрит весело, слегка склонив головку. Она улыбается, радуясь встрече.
– Как ты сюда попала, Пеппи? – спрашиваю, заглядывая в озорные глазищи в половину лица.
– Ты подарила ее маленькой девочке в парке, помнишь?
Марк стоит напротив с картонной коробкой в руках. Я киваю, все еще не понимая, как кукла попала в его коллекцию.
– А потом я раз в неделю привозил Лизу в тот парк гулять. Мы кормили уток на пруду и ждали тебя. Когда ты приходила, меня сменяла Юля, и вы гуляли втроем. А я наблюдал за вами и понимал, что…
Он осекается, сжимая кулаки. И взгляд мрачнеет.
Он так много знает о девочке. О том парке. О женщине Юле, которую маленькая Лиза называла бабушкой. О… Осознание приходит спонтанно. Но я боюсь озвучить догадку, и Марк сам подтверждает ее.
– Лиза погибла год спустя, – и голос его дрожит. – Ее опознали по этой кукле. Она – единственное, что осталось от моей дочери. Еще комната и скрипка…
Та самая, которую я нашла на подоконнике гостиной в ночь своего возвращения в этот дом. Та самая, на которой я порвала струны.
– Марк… – тихо выдыхаю и делаю то, что считаю самым правильным: сокращаю расстояние между нами и обнимаю его, вжимаюсь всем телом в надежде хоть так разделить его боль.
Какое-то время он стоит как каменный и кажется, даже сердце его перестает биться. А потом… коробка со звоном падает на пол. Сильные руки обжигают объятиями. Марк тяжело, со свистом выдыхает. А я заглядываю в его каменное лицо, наполовину скрытое маской, и вдруг понимаю, что рядом мой любимый Мак. Мой принц. И я несмело касаюсь губами уголка его рта, скулы и снова губ. А он прижимает меня к себе и не двигается. Даже глаза прикрыл. А я просто хочу, чтобы он знал – я рядом. И больше никуда не сбегу. Утыкаюсь носом в его плечо.
– Спасибо, – судорожно выдыхает Марк мне в макушку, и в одном слове понимание того, что я так хотела сказать и не нашла подходящих слов. Мы стоим так недолго. Марк обнимает мое лицо, целует кончик носа и уводит в мастерскую.
Эта комната гораздо меньше предыдущей, но Марк показывает мне еще несколько залов. Я не сдерживаю восторга, осматривая станки, гончарные круги, вдыхая ароматы красок и тканей.
– Это… это… – я не знаю, что говорить. А Марк улыбается, и ему так идет. А еще хочется его поцеловать. И я едва касаюсь его улыбки губами и снова кружу по цехам, заглядывая в печи, поглаживая ткани, пробуя на прочность фарфоровые заготовки. – Марк, это восхитительно! – наконец подбираю слова, хотя никакого словарного запаса не хватит, чтобы передать мои ощущения. – Но почему это все здесь?
Его бровь изгибается в немом вопросе.
– Можно же производство наладить или на крайний случай устраивать аукционы, – спешу объяснить. – Сейчас столько возможностей. И ты ведь
