вбежала свадебная параБряцая грязным подолом невестаон поднял всю тяжесть платьяи бился с ней в бессильной радостиНо видишь ли не передатьТого, что видел ты и мне рассказывал —Не выйти из под дождя навеса в сад БоболиНе знаю все слилось все смешалосьИ письмо размокло я забыл словаВставь в пропуски что хочешь по желаниюты знаешь что сказатьЯ помню светлые подтекиНа обоях в комнатахХоть Лоренцетти хоть Мартинишедевр братается с шедевромМы взглядами погружены в другогоно напрасно по сырой собрались штукатуркеего писатьнет красок в кистях рукчтоб увидать фрагментнадо собрать осколкисжать в руке остатки целогоОтжав дожди как жатвуПисьмо ко мне вернулосьПо недостиженью адресатаИ я стою его, читая, здесь по адресу обратному —на станции Firenze S.M.N.Напротив моего столаСтоит какой-то странный человекИ смотрит, улыбаясь, на меняОн мысль свою простую пьет, дожевывает грушуИ ждет, когда со мной заговорит.1-ГО МАЯ В МИЛАНЕУлица Anton Chekhovнезаметно свернуввыводит на белую между стен улицу МонталеSul muro graffittiНа улицах я был один,Как Первомай этот —Праздник труда (festa lavoro)Транспорт стоит и метро на приколеЯ был один прямоходящийна солнечных площадяхмимо пролетали в скорлупках корпускулобтекаемых светом машинах,но даже сдавленный шепот не доходил из нихТополь высокий раскрывался ввысьв незаконченной глубине боковой перспективыда водяная пыль искрометнорассевалась по кругу за сетчатой оградойсколько сделать еще протяжных шагов к месту,откуда можно найти весь городской горизонтВ тот же день – я не знал – в этот мигты навсегда покидала МосквуГлубже, чем боль, уходя, глубже сна, вышеоблаков этих,еще не лишенных чувствПанорама с холма Миланаздесь не видна:древо сухое на фоне зеркального банкаИ наметают мороженое в кафельно-вафельный факелу ипподрома galoppo.3 МАЯ В МИЛАНЕ. GALLEREIA D’ARTE MODERNEТам снаружи за решеткой зеленой музеяСолнечно и приготовления к свадьбе в парке —церемонно-ретроспективная парасоломка светлая канотьеузкие панталоны в полоскудевочка или мальчик в матроскерядом в кустах фото-рекрут, вспышки внезапные,на плече – телекамеры светометательЯ один в галерее, лишь три служительницы веселых —смесительницы светав униформе свежейс ключиками вместо пальцеви одна в очках, где отражается небоот той картиныЗдесь безлюдноНо между Карра и Морандигде на картине городсредиземный и безвоздушно-душныйв стороне на невидном столике —служебно-оливковый телефонИз терема этого через косую решеткуТы слышишь вдруг в парке звонок мобильныйИ не прекращая разговаривать сподругами музейнымии глаз не спуская с меняТы очки поворачиваешь вовнетуда, где праздник буффонный настаетГде в начале века вы были?кто прильнул к этим окнам снаружи в матроске?и с музейными этими музами, когда я обхожу квадратыкартин,отраженных в паркетено здесь в окруженьи и в круженьи вещейодин неподвижен на постаментемолчальник-телефон — вещь посторонняябез внутренних очейТы ночью не спишьокружена ненужными копиямис дневных картинсловно в каюте наперстковойгде сквозь отверстья игольныевходит с палубы светты тянешься к нему перстамино не перчатка, а звезда морскаяна сушу выбралась из темнотыперстнями извести лишь что-то начерталау глаз отведенных на мгновенье от водыТы слышишь звук телефонный где-то в глубине во снеты тянешься к брюшку закрытой сумкии молниями полость рассекаешьно замкнут далеко тот звуковой истокИ оливковый скромный телефон и во сне твоем отрешенскрыв под фалдами виц-мундирасвой секретный хвост или шнур,уходящий вглубь стенНе откликнется телефон, даже если вскрикнет картинаЕсть в тишине древесной темная сеньИ магия цветущих вишен, магнияРедкие вспышки под солнцем, передвижениецеремонии в паркеСловно раскаты, уходящей под своды небагрозыМежду людей и мгновенийна незримом току, на свету, где пыли идет обмолотлишь телефон затесался —вечнозеленая вещьвтерся служебно и жалобноСловно и я вкрался в эту тканьчужеземец и постороннийс хрупкой охапкой мгновенийЯ вышел в паркя шел по замшелым тропкамлевой и правой ногой,мне античная статуя,сваленная навроде окурка,сообщила из ретро-ленивых своих новостей:не разбирается на огонь и солнце магнитная карточка,что в прорезь входит, как язычок огня,И впереди под деревьями зеленый склонБыл сплошь затенен.PORTA VENEZIA, Т.Е. ВРАТА ВЕНЕЦИИ(приложение к путеводителю)Если въезжаешь на поездеОборотясь назад(хлеб свой последний торопливо глотая)Незаметно начнется лагунаИ посрамленные лгуны смолкнутВидишь, уходит в ширь морясерп
