спиной.3. Книга памяти и плачей осеннихВ промежутке провинции жизни твоейВ створках зеркала, шелестящего,Словно книга осенняяПросьб и прощений у низких киосков.Ты увидишьКак склонившись в плаще и поясомподдакнутый своим холщовым,Учитель мой,Ты во тьму протянул мякоть своей ладони.И шляпы оги?б павлинийИз маслянистой шелковой боковиныУбрал ты под фетровый гипсУмоляющих скул твоих встречных.Больше мне нечего вспомнить оттуда…Размягченные памятникиХранили косточки сливовые…Можно по капле вернуться назадМежду летних нагретых воротС багровой решеткою винной.Проплывали мимо куски арматурыС вздыхающей окисью бледно-зеленой… Ты прошел в туманную низину твоего переулкаС томной скрипочкой вдавленной несмываемойсвоей улыбки.Проси же прощенья у времени,В вихре руки, описавшей свой шагремешком от часовПока еще времени ты своего не покинул.Сквозь губы прошепчешь: «Прости».И пальцы бронзы чернильнойЗа алой золой замалюют бег твойвоздушныйпо контуру зеркалаи утренний клей сохранят на стекле.4И клубневая скорбная траваИз пыльных пазух земли продленнойсоберетсяИз тех дней, где обронили мыГремящий мячик,Что ветром опрокинутый в травуРаспался на подземные чаинки.И вот сейчас у решеткиЧерный клубящийся шар заденешьВесь в семенах травы.Пускай меня и зеркало уводитС пути сбиваетВ ниши неживые…Лишь потому, что с тесным сердцемПо лестницам я восходил поросшим пылью,Где сморщенные углубления звонковВ древесной прячутся одежде.Там лестница раздвинуласьна темные извитые спиралина двойки и волны, обласканныемасляною краской.Я твердо думаю вернуться…Но где я, погружен в какое время?И частность, частность…между зубцов едва мелькнувшихпрезрительных зеркальных призракових позвонков и перезвоновармадами огней из призматических щелeй.С рассеянною книгой плачейМне не пройти назад…Как будто мне не испроситьПрощений у времен ушедших.Там за стеклянной дверью затененнойМелькнешь и тыВ плаще широкомИ с хлебным запахомОт кожи уходящейТы скроешься в других дверях,Как в сладких складках времени,На полпути к окошку ты протянешь рукуПросьб о прощании твоем, а не прощений.5Словно из времени звук тот был создан.Внятный отбой молотков,Что осыпали известку,Готовя помост постаментный.Как будтоПока тебя не было домаВошли они в дальний отзвук двора,Лесины шершавые молча внесяИ древесные дали в ночи возводяРуками замерзшими в мыльной шерсти?.Но разве не вы друзья мне сказалиО будущей ночиВ Москве темноликой? Зачем жеТогда, столько лет назад,Мой друг, ты руку в бархатном жесте отвелВ летней гранитной мгле на Смоленской,Когда ты вино в бокале сжалс горстью застывших пузырьков на свету.Зачем же восславилНочь, открытую на всех широтaхВ бетонной прозрачной рубашке.Разве не помните выРазве не вы звезды морскиесквозь ветви могли подтянуть с земли?Разве не вы прошли в глубинеС тинистым иломИ сеном тенистым…И в полночном хладе и светеПровожая меня в воздушный путь,Помост содрогая в холодной пыли?,И руки мои раскинув в ложбины гранитной длиныУ звезды гранитной забыли.О звезда из гранита! — Сестра из молчанья.Это взглядом очнувшимсяЯ провел в накаленной ночи?Над вощеными крышами и платьемморей жестяным.И звездаДлинным свисающим мхомС крыши морейНа кровли земные склонилась.Распахнуты веки!И пахнущий светомфлакончик мраморный моряи муки? под ногами истлевшей звучит.Только волосы млечныеТихо по стенам руками томимыми в знобящихсвоих безрукавкахголубоватым камнем сойдут.Звезда из кургана…Но и в бархатных устьях лучейНапрасно, друг мой, тогдаПролил ты голос твойВ бездонный колодец московской ночи.Звезда отгорела.Жесткой пемзой своей проведяпод затылок открытый.Сестра из признаний! Глаза ее слюдяныеВ гaревой пы?ли далеких околицвокзальных.Только блестками недр своих тайныхГлаза мне промоешь.Словно санки в радужном снежном вихрес горок мелькнут.И продленная влагаРуки? перламутровой нoчи,Хранящей железистый цвети бензиновый след в полутьме,И в изгибах застывших ног речных твоих,Блеснувших за краем подхваченной ночи угла.6Город?Жизнь?Где обрывы домов отступилиОпоры последние пали.Кто же гору воздвиг,Кто отвел толпуНа предел, достижимый биноклем?Кто же летнюю цифру в пыльной листве зажег,Зеленей, чем листва?Я думал: мне хватит увидеть ещедва-три фантастических ливняИ смогу я начать от царапин, кипящихна коже стены,От рубашечек этих глядящих детей и отцов их.Чтоб курчавилась мгла и книга вращаласьво тьме световой.Если даже
