разрыв – я готов!Время… во мгле я его повторяю.и стороны книги глубокойвплавь уходят, руки свои разводя.Неминуема жизнь…Я запомнил только это одноу обрыва последнего раскрытого дома.Неминуема ночь с мягким чирканьемспички и чарующим шуршаньем перкали.Я бы хоть слово одно сказал…Но длинные зажимы рекипрозрачнойДолго в горле дрожат.И после ночи такой – я готов.И после кварца выбитого застывшего моря?После всего,После… Ко мне приходите вы после…После серпа… на лунной и пыльной повязке…верней всего после.Если, как снег, распахнулись стеныРаспахнулись дома в замершейслюне шоколадной.Кварц непрозрачных домов последних,Жизнь проскользившая – манна скользнувшаяв указательный снег,Все указатели – снежные звезды – сгорелиИ между домов проливныхИная вселенная – мята.7Зимний город раскрытый…Разъятые чаши домовИ единственный в нем – запах-борец,Может быть чебреца, что в ладонях растертна душистые веретенца…И льдистая лунка одна над землейИллюминаторного окна,Пролившего свет свой вослед тебе.Здесь из пространства далекогоЛюди, опять появляетесь выВ цветущих огнях…Но если тебя я не встретил,По улице темнойБегущего, обгоревшего, как пепельный ангел…Нет, я не встретил тебя.Верю, времени река в тумане завьется еще…И ты неверный сын века,В глухом переулке в снегу потерявший нож,И ты держишь путь к добру.И сквозь решетку садаУвидишь и месяц, и праздник на площадирядом с широкою вишнейИ сядешь на землю, к ели спиной привалясьИ шляпу свою до бровей опустив.И летние тени пройдут по лицу твоему,И нежная пища твояВойдет в твои жилы,В кисею морщинистую кожи погасшей,Едва шевеля ее, словно огненным ветром с полей.И даже забытый тобой человек,Прижатый полуденным ливнем к земле,Не сгинет, вернется опять к тебе.Что ж, тот человек не вернется?По глинам, по запахам, по слогам,По насмешливым стеклышкам крыльев очков?Придет он, вернется к тебе.Столь малые дали даны нам,Что в эту ночь я и сам такойИ тоже из этой дaли.Склера окна закрылась.8Когда ты уходишь, то в памяти пропадаешь…Вернитесь! – Зовут уходящие вещиИ корни их смутных волосВ уносящем мутящем их мыльном потоке,Где светящие камни ждут у двери в морской залив,И кружащие мельничные руки раскинув,Труп человека, чьи вены ушиты в рогожуи стянуты вены узломИ зубами оборваны нити цыганским ртомИ снаряжен он и в рогожу одет для отплытья.Кони вас черные ждут,Уж угли не мечут их хрупкие ноздри,И сажа не залетает в их звездные злые глаза,Они погрузились в несущийся ил внешней жизни,И ты, поводья в руках зажав,Путь по реке начинаешь от мелкого плеса.Прощание с тенью твоей едва шелушащейся,Прощание с домом, где тень твояплесенью павлиньей покрыта,И с трещинками губ прощанье,С ноготками остриженными,Что, как сонные крылышки, в лунки ночные скользнут.9. После прощанияЧто же останетсяНа смятенном полу квадратномВслед за веничком редким?Несколько брызг леденящихОт просяных обглоданных колосков,Связанных в юбку жгутом?Холодноватых брызг из труб заржавелых,Где улыбочки человеков полумесяцамиплавают среди бликов,Среди бляшек и блуз беловатых,проявленных в темноте воды.Звездочка пыли на бледном полу,Подметенном грозным прореженным помелом.Память твоя с протокольными нотами,Что держишь ты на рукахПод морскими прозрачными стенами,Уходящими вдаль за стеной.Сестры мои,Платья ваши последние в сундуки кладитеИ обратно из них вынимайте.Корабельных комодов не нужно,Открывайте их портовые люки,Их ореховый трут пусть потонет в огне.И сучков благородные отпечатки — ваших пальцев отточья.Доставайте всю соль благовоний,Открывайте город флакончикови засохших пропеллеров детскихсизой фиалки.Не молчите, скажите мне что-нибудь!Пол уже подметенныйЧист от праха будущих наших ночей…Все ушло из летящих огней нюхательной соли,Из машинки лоскутных брызг,Из гадательного клубка…Все ушли,И я остался одинВ этой комнате темной,Где жила ты одна.10Что делать нам со списком пожелтелым бытия? А тыСловно в проданной комнате мирасидишь…С печатями пахучими,С суконками от шахмат постаревшими.С обуглившимися цветами,С букетом воплей давних, с жалобами неподписанными.Со всеми неудобными телами их в руках твоих,Как в грубых колыбельках лубяных.И в затененной комнате ты вспомнишь:Ты словно школьникПрошел тогда прямой дорогой сквозь кладби?ще,Ты оказался там,Не находя ее могилы.Молчат предметы тишины,С тобою за руку здоровается липа,Но ворох всех цветочных документовОбрушится сквозь звон венков ночныхВсе той же медленной неуловимой комнаты…11В комнате прежних трубных багровых маршей…Вспомнил я
