Выйдя на балкон, я закурил. Брошенная давно привычка, проснулась вновь. Но теперь мне как-то все равно. Как странно. Ничего не вызывает сильной эмоции. Все мысли и желания, будто не мои. Что же я хочу? Ничего…
Я будто плыву по бескрайнему морю. Ориентиров нет, желания куда-то плыть тоже, гребу по привычке.
А ведь есть цели. Только почему-то они меня не волнуют, как раньше. Есть и есть. Абсолютно параллельно.
Даже стихи писать, что я всегда делал, когда мне было плохо, и то не хочется. Может потому что мне не плохо. И не хорошо. Мне — никак.
Разжав пальцы, я глядел, как кувыркается к земле окурок, исчезает в ночной темени. Вздохнув, я поглядел вдаль. Летняя ночь коротка, уже светлеет на востоке небо. А сон так и не идет. Может, потому что незачем высыпаться?
Щелкнул кнопкой включения радио. Может что-то хорошее играют.
Послышались аккорды, явно что-то бардовское. И знакомое… И тут я услышал голос. Так и сел в кресло, возле которого стоял.
Свет в ночи, льется плавно Ты одна вновь грустишь Ночь вокруг, необъятна Как всегда ты молчишь…Я хватанул ртом воздух, как будто мне под дых ударили.
Но все пройдет Река времен все унесет…Энни… Дьявол, так и не заросло, оказывается до конца. Н-да.
… Но этот свет Со мной навеки, пусть живет… … И ночи ждет…Как в тумане я дослушал последние слова. Музыка утихла, но все еще звучала в моей голове. Руки судорожно стискивали подлокотники.
— Итак, у нас в гостях, известная исполнительница авторской песни, Энни! — заговорило радио. — Здравствуйте, Энни!
— Здравствуйте, Николай, — из динамиков донесся знакомый до мелочей, такой родной голос.
— Только что, дорогие друзья, вы слышали новую песню Энни, «Свет в ночи». Итак, Энни, вы расскажете немного, об истории ее написания?
— Я не могу сказать, что это я написала эту песню, — сказала девушка. — Я лишь подбирала музыку. А написал эту песню один парень, специально для меня.
— Для вас? Он питал к вам какие-то чувства? — бодрый голос диктора начинал раздражать.
— Да, — ответила Энни. — Но нам пришлось расстаться. Это был его прощальный подарок. А эта песня, собственно подарок ему, и я очень надеюсь, что он ее услышал.
— Услышал, Энни, — прошептал я.
— О! Какая романтичная история! — вновь радостно зачастил ведущий…
* * *С Ниной я познакомился в метро. Ехал от Васьки, гоняя свои мысли, и тут заметил ее. Почему? Она стояла у кабины машиниста и что-то писала в блокноте. Одета не в курточку, а в пальто, такого зеленого цвета. Немного странно, на вид-то ей лет девятнадцать максимум. Окинул взглядом пошире. Ну, фигурка ничего. Распущенные длинные, но не слишком, русые волосы. Прямые, и это хорошо, а то все ударились в эти кудряшки. Губы не ниточку и не слишком полные. И что-то я не пойму, не накрашены что ли?
Прямой тонкий нос. И что-то в ней еще было. Не описать… Хм. Покопался в себе, почему я вообще в ту сторону взглянул? Вот. Точно. Ее губы. Они иногда беззвучно шептали что-то. Тут как раз остановка, народ зашел. Что дало мне повод, встать поближе. Заглянул через плечо и удивился. Девушка писала стихи! Пока думал, проехал свою остановку. Придется ехать до конечной. Но стихи! Я увидел лишь четыре строки, но они мне понравились.
Тихая грусть осени. Красиво, душевно. И девушка симпатичная. Мысли пошли о накатанным рельсам, ища повод для знакомства.
Девушка стояла, скользя иногда отсутствующим взглядом по лицам. А скоро уже конечная, решать надо что-то быстрее. В голову ничего не лезло. Прижать? Народу много, но она, скорее всего, будет терпеть молча. Столкнуться при выходе. Она также молча посторониться и все. Нет. «Силовые» методы тут не годятся. Что же делать?
Человек, как говориться «в себе». Привыкла скрывать эмоции. О! Это же я как про себя сказал… То есть… Ага.
Из метро я вышел, держась чуть поодаль. Шел, не торопясь, она тоже не бежала. Тихо шла, шурша листвой. Вот свернула на тропинку меж домами. Так, похоже, она скоро домой дойдет, действуем.
Прибавив ходу, догоняю ее (так магазинов нет, никуда не свернет, и народу тоже нет, это хорошо). Идет, опустив голову, явно что-то сочиняя на ходу. Только бы заметила, паспорт-то у меня один!
Пока шел за ней проделал изрядную прореху в кармане куртки. Паспорт, положенный в него, скатился в подклад, там я рукой в кармане его и придерживал, до поры.
Отойдя от нее на пару шагов, я отпустил прямоугольник документа. Паспорт немедленно скользнул вниз и шлепнулся на (слава богу, чистый!) асфальт. Идем себе дальше, звуки ее шагов уже кажется на месте моей «потери». Ну же!
— Извините! — послышался сзади женский голос.
Фух! Мысленно утираю пот. Так поворачиваемся с недовольным лицом, будто оторванный от важных мыслей.
— Это не ваше? — показала девушка паспорт.
Так, судорожно рыщем по карманам. Точнее, карману. Рывком открываем молнию.
— Наверно, мое, — чуть испуганный голос.
Открыть паспорт, посмотреть. Не заметить выскользнувшую бумажку.
— Спасибо большое! — выдыхаю с облегчением.
— Бумажка упала, — указывает вниз девушка.
Смотрим вниз, замечаем. Лицо немного смущенное, нагибаюсь поднять. Бумажка упала удачно, четко было видно, что на ней и как написано. Строками. Одна под другой. Стихи, если проще. Очень трудно не понять это, особенно тому, кто сам пишет.
— Спасибо, — говорю, с небольшой досадой. — Я вам очень благодарен.
Девушка лишь улыбнулась и вознамерилась идти дальше. Нет, нет! Уже все готово!
— Извините, а вы не торопитесь? — остановил ее мой вопрос.
Она вопросительно посмотрела на меня. Пустим на лицо немного смущения.
— Вы не подождете меня, несколько минут? — так, руку прижать к груди, жест «от чистого сердца».
Не дожидаясь ответа, рву когти, в замеченный невдалеке цветочный магазин. Это он удачно попался. Если бы не было, пришлось бы
