Трой. Меня почему-то не покидает ни на секунду чувство, что зря я еду к нему. Кажется, будто дверь либо захлопнется перед моим носом, либо вообще не откроется. Но с упорством, которому позавидовал бы любой баран перед новыми воротами, я продолжаю собираться. На улице сгущаются тучи, и я, быстро сменив шорты и футболку на джинсы, черную толстовку с разноцветными ромбами и обычные черные кеды с коричневыми кожаными вставками, выхожу из дома, захватив с собой лист с адресом, телефон и сигареты. Стоя у подъезда, я набираю номер такси. Автоматический голос диспетчера сообщает, что такси подъедет через пять минут. В течение этого времени я выкуриваю одну сигарету, которая ничуть не унимает комок тревоги где-то между ребер.
Стоит мне только сесть в подъехавшее такси и назвать адрес, как по незатонированным стеклам начинают барабанить первые капли дождя. У меня проскальзывает мысль, что в такую резко испортившуюся погоду, когда люди рассчитывают на солнце и теплый ветер, дующий со стороны Сакраменто ривер, в кофейне, где я встретился трижды с Троем Сиваном, будет особенно много посетителей.
***
Слава Басюл — Танцы на стеклах (минус)
Трой ждет. Проходит час.
Проходит два.
Он ждет ответа, но не получает его. Он ждет спокойствия, но вместо него приходит гнетущее чувство, которое бывает у парня обычно перед очередным рецидивом. Ремиссия казалась теперь парню несбыточной мечтой. С его диагнозом ее, по сути, и не могло быть, но надежда теплилась в его душе маленьким огоньком. Теперь же этот огонек задул мощный ветер разочарования.
Сначала Сиван думал, что Коннор занят, а потому не может ответить. Но спустя пару часов Трой почему-то отмел эту мысль, заменив ее другой, добивающей и так расшатанное душевное спокойствие парня.
«Зачем давать мне свой номер, а потом молчать? Шутки ради?»
Возможно, ни одна глупая мысль подобно этой не закралась бы в голову Троя, если бы не лекарства, постоянный стресс, беспочвенные попытки построить карьеру в индустрии музыки и одиночество. Последнее добивает парня изо дня в день, из года в год. Признавшись еще в школе, что он гей, Трой и не ожидал, что у него появится хоть кто-то. Но вот ему двадцать один. Он по-прежнему пытается что-то сделать со своей жизнью, не сломав ее окончательно. Но безрезультатно.
И все эти мысли заставляют парня забиться в угол у входной двери и, обхватив острые коленки руками, просто сидеть и ждать, когда невыплаканные слезы наконец прольются, сжав до жути болезненным спазмом горло. И тогда, наверное, станет легче. Трой надеется на это.
Но легче не становится потому, что телефон звенит оповещением об смс, и Сиван, неожиданно для себя, срывается с места. Чтобы увидеть извещение от мобильного оператора.
Парень не кидает телефон, чтобы разбить его. Нет, этот жест королев драм он никогда не применит. Трой слишком ценит то, что имеет, чтобы так легко бить, крушить и терять. И это правило касается и людей, находящихся рядом с ним. И Сиван мельком думает о том, что приди Франта к нему, он бы сделал всё, лишь бы не потерять парня.
Вот только Трой невесело думает о том, что, чтобы что-то потерять, надо это приобрести. А Коннор не его друг, не его парень. Он просто человек из кофейни. Просто один из толпы, увлекшийся мимолетно милым мальчиком со звонким и прекрасным голосом. Увлекся — забыл.
Трой запускает руки в кудрявые волос и сжимает их, резко дергая прядки. Мысли копошатся, и парню кажется, будто он действительно чувствует эту возню в своей черепной коробке. Это сводит с ума. Сведет, обязательно.
Но вдруг раздается настойчивый стук в дверь.
***
Я поднимаюсь на четвертый этаж небольшого домика, в котором все квартиры с картонными стенами находятся настолько близко друг к другу, что можно услышать, как у соседа кипит чайник или бегает кот, сметая все на своем пути. Я преодолеваю лестничные пролеты быстро, переступая порой через одну-две ступеньки. Достигнув нужной мне двери, я стучу в нее сначала костяшками пальцев. Не получив ответа, я повторяю стук. В подъезде завывает прокрадывающийся через открытые окна на пролетах ветер, занося за собой дождевые капли. Я промок, пока бежал от такси до подъезда, и сквозняк не добавляет теперь тепла. Повторив стук уже кулаком, и не дождавшись ответа, я, прислонившись к двери ухом, прислушиваюсь.
Тишина. Потом раздаются медленные шаги и звук, будто кто-то облокотился на дверь спиной и съехал вниз. Шуршит рубашка об обивку.
— Кто там? — я еле узнаю тихий и какой-то полузадушенный, будто от слез, голос Троя.
— Это Коннор. Трой, я принес тебе… — не знаю, как обозвать свою помощь. Подарком? Нет. И тут я опрометчиво вспоминаю, что не назвал Сивану свое имя. Но что-то мне подсказывает, что он его уже знает. И я продолжаю: — Адрес. Буду рад, если ты приедешь по нему.
С той стороны доносится какое-то копошение, и я жду, что дверь сейчас откроется. Тщетно. Подсовываю бумажку под дверь и говорю:
— Возьми, пожалуйста. Я просто хочу помочь.
Кусок картона, вырезанный ровным прямоугольником, исписанный черной ручкой моим почерком остается неподвижным.
— Трой? — я тихо стучу по двери. В ответ тишина. — Трой? Ты там в порядке?
Сомнение, засевшее где-то внутри, между ребер, теперь разрастается, заполняя собой всё мое тело. Это как неприятный жар, который трепещет, не позволяя выпрямить спину, сгибая под своей тяжестью.
— Трой! — я уже не тихо стучу, а барабаню по двери кулаками, наплевав, что могут выйти соседи. — Открой, пожалуйста!
Руки, сжатые в кулаки, разжимаются. Я бью ладонями по обивке двери, не зная, сколько уже прошло времени.
— Открой, — последний раз не просто прошу, а будто молю я. — Я не знаю, что с тобой, но хочу помочь!
Я ударяю по двери ладонями последний раз, но мои руки так и не соприкасаются с поверхностью. Дверь резко открывается вовнутрь квартиры, и я зависаю, так и оставив ладони в воздухе. Передо мной стоит бледный, с синяками под сапфировыми глазами, выделяющимися сейчас на лице особенно ярко, с растрепанными волосами, но все же красивый Трой. Он ловит мои ладони своими руками, и тут же, опустив их вниз, одергивает руки, будто ошпарившись.
— Там дождь, — говорит он тихо, но мне слышно. — И ты явно промок. Чаю?
Комментарий к IV
http://vk.com/ficbookmirrori?w=wall-109497309_56
(1) - дом, в котором находится квартира Троя
(2) - улица, где располагается кофейня
========== V ==========
Psycho Choke — The Fine Art Of Being Idle
Вжимая педаль в пол новой Toyota Camry, я ехал по трассе,
