Денису показалось, что он делает сальто и, не докрутив фигуру, с размаху бьется спиной об асфальт. Короткий полет по темному тоннелю, беспорядочное вращение, еще удар.
Давыдов не успел испугаться, его скрутило так, что хрустнули позвонки (он и представления не имел, что может так свернуться и после этого еще и развернуться), и снова швырнуло вперед со скоростью артиллерийского снаряда.
Давыдов открыл рот, чтобы закричать, но не смог — не хватало воздуха. Перед глазами сверкали вспышки, по сетчатке хлестнуло ослепительным светом, а потом… словно тяжелый кулак врезался ему под диафрагму и он вывалился в реальность.
В странную реальность.
Денис, задыхаясь, сделал несколько шагов по настоящей твердой земле (это был асфальт, залитый дождем) и, теряя равновесие, упал на одно колено. Воздух со свистом прорвался в легкие, Давыдов задышал часто, как роженица.
Что-то было не так. Не так. Это чувствовало и сознание Кирилла, и сознание Дениса. Он с трудом встал, сделал шаг и едва не вывернул себе лодыжку.
Проклятые каблуки!
Он с ужасом посмотрел на свои ноги. Женские ноги.
Не модельные, но достаточно стройные, затянутые в нейлоновую кожуру колгот.
— Твою мать! — сказал Денис по-русски. — Твою ж мать!
Он попятился и уперся лопатками в холодную стену.
На нем была кожаная куртка, короткая юбка, едва прикрывавшая зад, колготки и туфли на высоченных каблуках. Давыдов пощупал куртку спереди и зажмурился.
— ЛСД, — подумал Денис, чувствуя, как щупальца совершенно неконтролируемого страха оплетают его, подбираясь к сердцу, а сердце бьется с такой скоростью, что удары сливаются в рокот. — Или что похуже. Что же это за херня, прости господи, со мной делается?
Он стоял, вжимаясь в стену, как пехотинец при артобстреле, не в силах сделать шаг.
Дул неприятный порывистый ветер, воздух был пронизан промозглой ноябрьской сыростью, но Давыдову стало жарко. Жарко так, что хоть срывай с себя эту кургузую юбку и куртку.
Это ощущение Денис знал — в крови кипел адреналин, вернее, в кипящем адреналине присутствовало некоторое количество красных кровяных телец.
Давыдов оглянулся.
Место казалось Денису смутно знакомым — такое случается, когда попадаешь ночью в город, где ты когда-то бывал, силишься сориентироваться и не можешь.
Было поздно, малолюдно, фонари бросали желтый свет на фасады домов, тлели красным неоновые рекламы. Мимо Давыдова промчались два полицейских авто со включенными «люстрами» на крыше и воющий, красно-белый микроавтобус скорой помощи.
Денис вдруг услышал, что воздух полон звуками, которые никак не подходят ночному городу, если в нем не случился теракт или не началась война.
Перекликались сирены, выли клаксоны машин, Давыдову показалось, что он слышит крики людей. Он заставил себя оторвать лопатки от стены и сбросил с ног опасные для жизни туфли — все равно холода ноги не чувствовали, а передвигаться в этих колодках было нереально.
Прямо перед ним по бульвару пробежала группа людей — он рассмотрел их в свете фонаря: темнокожие мужчины в бейсболках и куртках, человек десять.
Они бежали молча, не оглядываясь — так удирают от опасности.
Денису и так было неуютно, а стало совсем не по себе. Он не знал, что делать. Он был готов закрыть глаза и слиться с пейзажем, испариться, потерять сознание, взмахнуть крыльями и улететь…
Но крыльев не было. Зато оттопыривали куртку груди недетского размера, мокли ноги в колготах и подмерзала едва прикрытая юбкой задница.
Женское тело сидело на нем, как пальто с чужого плеча — неловко и не по размеру.
«Для галлюцинации это слишком сложно, — подумал Давыдов, двигаясь вдоль стены осторожными приставными шажками. — Только тяжелый наркотический бред! Но я же не употребляю!»
Он замер, чувствуя, что сердце, едва замедлившее свой ритм, снова сорвалось вскачь.
Перед ним открылся фасад, знакомый по тысячам фото и открыток. Да что там фото! Он сам бывал тут не один раз — на шоу, которое ему никогда не нравилось, и по пути к Сакре-Кер.
Всем знакомый фасад с красной мельницей и светящимися буквами «Мулен Руж»…
«Этого не может быть! — сказал Давыдову разум. — Так не бывает! Я в Киеве. Дома. С Мишкой. Что это за гриб термоядерный я проглотил?»
Но все было гораздо хуже, и винить в том грибы из Амстердама не приходилось.
Денис стоял босыми ногами в холодной луже на тротуаре бульвара Клиши, перемещенный таинственным джампом в Париж, в женское тело и к двум личностям, ведущим споры в его собственной голове.
Впору было или напиться, или сойти с ума. Или проснуться…
Он зажмурился в последней надежде, что «Мулен Руж» исчезнет, но в окружающей его тьме зашуршали голоса, и один из них Давыдов сразу узнал — собственный.
— Надо найти своих, — вкрадчиво прошелестел он на ухо. — И не надо бояться! Подумаешь — джамп! Ничего нового. Ты прыгал десятки раз, а Париж — всегда Париж. Ты же узнал город, Денис?
Давыдов посмотрел на здание легендарного кабаре, на трещину, разорвавшую знакомый фасад и перерезавшую бульвар Клиши поперек. Денис рассыпался на части, как разбитый вдребезги глиняный истукан, и ничего не мог с этим поделать.
Сзади раздался визг тормозов, и Давыдов инстинктивно шарахнулся в сторону.
Полицейскую машину чуть развернуло при торможении по мокрому асфальту. Мигалка заливала улицу яркими бликами — синий-красный, синий-красный, синий-красный.
«Хорошо, что я не эпилептик, — подумал Денис. — Был бы еще тот концерт!»
Шутка вышла вялая, без огонька, потому что на самом деле хотелось не юродствовать, а броситься наутек, но бежать было некуда.
Из салона «пежо» на Давыдова глянул патрульный полисмен средних лет — рыжий, одутловатый, с глазами чуть навыкате.
— Нормандия? — с надеждой спросил коп, дергая щекой.
Давыдов вспомнил ложе, объятие широких ремней, жаркий шепот, запах коньяка и пастилы. И слово…
Он понял, зачем ему в голову вложили это слово!
— Рим, — ответил он, вздрагивая от
