Пошла программа, и я помогаю обмякшей блондинке добраться до стула. Я знаю, что она видит и ощущает: она сейчас – гель-частица в кишках двигателя Смолла – Кляйна. Она – микроскопическая дрянь утилитарного назначения, но не ощущает этого и вообще чувствует себя личностью. Вокруг темно и скользко. Давление нарастает, становится непереносимым и выталкивает мою блондинку в открывшийся впереди узенький проход. Форсунка. Сопло. Короткая боль, мгновенное отчаяние – и простор. Но вновь растет давление. Нечто огромное, стальное, неумолимое налетает со скоростью экспресса и жмет… жмет…
Толчея и давка. Дурно пахнет. Скорее приклеиться к стене, она из мягкой керамики, приятной на ощупь, и она не суетится, не мечется, она просто стена… Приклеилась. Товарки беззастенчиво толкаются, но теперь лишь с одной стороны. Стена покрыта лишаями какого-то налета, совсем лишнего здесь. Зачем он? А ну-ка… нет, неподатливый. Приходится держаться за налет. А стальное чудовище все ближе, сейчас оно налетит и расплющит тех, кто успел зацепиться за стену, и тех, кому не хватило проворства, а значит, и места. Все там будем…
Вспышка! Мир взрывается. Жар! Огонь! Долго мне не выдержать. А-а-а!.. Корка налета подо мной почему-то становится мягче, она не удержит меня. Я отклеюсь, и тогда огненный вихрь закрутит меня и сожжет. Скорее отскрести налет и прикрепиться к керамике, передать ей мой жар, от которого я вот-вот взорвусь… Не отскребается. Мне нечем скрести, у меня нет рук. И никогда не было. А! Налет съедобен. Я проем в нем оконце и прикреплюсь надежно. У меня волчий аппетит. Хрум! Хрум!
Мир темнеет. Он все еще горяч, но немилосердное давление отпускает, и я вижу витающие повсюду трупы таких же, как я. А я сама? Неужели я выдержала эту пытку?
Проносящийся вихрь отрывает меня от стенки и бросает прочь – из камеры сгорания в камеру дожига. У меня нет сил, но я еще могу прикрепиться и поглощать, грызть, жевать любую вкусность и любую гадость, растворять ее в себе и знать, что второй огненный вал налетит сейчас и покончит со мною и такими, как я…
Безумный визг блондинки вспугивает ворона. Бедная птица молотит крыльями по воздуху, хрипло орет и тяжело перелетает на другую ель; розовая же блондинка срывает с виска таблетку и, забыв даже обругать меня, бежит к машине. По звуку мотора понимаю: залит правильный топливный коктейль, я опять не ошибся. Впрочем, как всегда. «Ягуарунди» рвет с места, выскакивает на трассу и, вихляя, уносится вдаль.
– Тихо, Птах, тихо. Слышишь: еще кто-то едет.
Я догадываюсь кто. Не проходит и минуты, как на заправку аккуратно заезжает знакомый седан менеджера по кадрам.
Начальство чернее тучи.
– Ну и что ты натворил? – рычит оно тектоническим басом.
– Исполнил желание клиентки, только и всего. Она сказала «да». У меня все пишется.
– Идиот! Она сюда больше не вернется!
– Вернется, – небрежно бросаю я. – А не она, так другой андроид-инспектор от фирмы. Вряд ли это будет человек: мы ведь объективны и работодателям не врем.
Менеджер сразу успокаивается. Ничего удивительного: он ведь и не был взволнован.
– Догадался? – бросает он.
– Конечно.
– Сразу?
– Нет. Сначала лишь заподозрил. Потом заметил, что ее не кусают комары. Но главное – Птах почуял неладное. Обычно он устраивает целое представление. Клиенты умиляются.
Какой менеджер не рад, что клиенты умиляются? Этот, однако, бурчит себе что-то под нос и уезжает недовольный: его трюк не прошел. В следующий раз он возьмет напрокат другого андроида-провокатора и поглядит на мою реакцию. Давай-давай. Буду ждать.
– Хорошо быть андроидом, верно, Птах?
Ворон каркает и трясет башкой. Он не согласен.
– Не спорь со мной. Тебе не понять, ты ведь только птица, а не орнитоид. Я больше умею, чем обыкновенный человек, и я умнее. Скажешь, во многой мудрости много печали? Так ведь это человеком писано. Не повторяй чужую глупость.
Он и не думает.
– Кар-р-р!
– Все бы тебе жрать. Имей терпение. Слышишь, кто-то едет.
По звуку определяю проблемы с двигателем. Сейчас передо мной встанет интересная задача: предложить клиенту такой топливный коктейль, чтобы его машина еще побегала без ремонта. Мне всегда было интересно оптимизировать. Я люблю мою работу. Она для меня сплошное удовольствие.
Евгений Лукин
Пять соток солнца
Это как же надо было уйти в работу, чтобы не заметить стихийного бедствия! Я выправил предпоследний, на диво безграмотный, абзац, а затем черт меня дернул отнять глаза от монитора и увидеть, что оно давно уже тут, в приемной: сидит бочком на краю стола и покачивает белым мокасином.
– Здравствуй, Глеб, – ласково сказало оно.
– Петя… – сдавленно взвыл я. – Пять минут…
Пожало белыми пиджачными плечами и возражать не стало:
– Ну пять, так пять…
Однако не прошло и одной, как захныкал служебный телефон.
– Звонят… – посочувствовал Петя.
– Да и хрен с ними! – брякнул я сгоряча.
Телефон хныкал. Некоторое время Петя задумчиво смотрел на него, затем вздохнул и снял трубку.
– Да… – изронил он с начальственной усталой брезгливостью.
Я обомлел. А он продолжал:
– Да, приемная… Кто-о?.. О-очень приятно. Что вы хотели?
– Петя… – прошептал я.
Но было поздно.
– Совещание? Завтра?.. Совещания завтра не будет… А никогда! С сегодняшнего числа все совещания отменяются… Кого, вы говорите, позвать? – Он смерил меня суровым оценивающим взглядом. – Нет, подойти он не может… Я его уволил. А так. Взял и уволил… То есть как это кто я такой? Вы что, уже и голос мой не узнаете?..
Разочарованно повертел трубку, положил на место.
– Слабоваты нервишки, – заметил он. – А начинал бойко…
– Ты что, дурак?! – завопил я, вскакивая. – Меня же теперь в самом деле уволят!
– Да никто тебя не уволит, – лениво успокоил он.
– Кто хоть звонил? Мужчина? Женщина?
– Понятия не имею. Сразу дали отбой. Наверное, подумали, что номером ошиблись.
– А с кем же ты тогда говорил?
– С короткими гудками. – Он грациозно спрыгнул с краешка стола и насмешливо меня оглядел. – Ну что ж ты такой, Глебушка, взъерошенный? Запирай-ка ты свой лабаз. Семь часов. Добрые люди по второй уже разливают.
* * *Когда-то мы были с ним сослуживцами. Потом фирму нашу ликвидировали, и какое-то время судьба меня берегла. Однако полторы недели назад демонический Петя вновь возник в моей жизни. Произошло это при экстремальных (кроме шуток!) обстоятельствах: переходя дорогу, я чуть не угодил под автомобиль и, что странно, сам-то отделался синячишком на бедре, а вот вдоль переднего крыла черной «Приоры» пролегла заметная царапина – уж не знаю, чем ее такую можно было оставить! Пряжкой? Пуговицей?
Последовало резкое торможение. Дверцы распахнулись, исторгнув на полосатый асфальт трех возбужденных абреков, причем в руке одного из них присутствовала бейсбольная бита. Будущее придвинулось вплотную, но тут неподалеку прозвучал знакомый мягкий баритон:
– Обижают, Глебушка?
Обернулись на голос. В каких-нибудь четырех шагах от места грядущей разборки стоял Петя – весь в белом. Как всегда.
– Иди, да? – нервно сказал ему тот, что с битой.
Такое впечатление,
