И пока он так стоял, не зная, что делать, что-то изменилось в зале; он сразу это услышал. Сначала где-то далеко впереди, потом выше, потом прямо над ним появились новые звуки, и Олег мгновенно и безошибочно угадал их природу.
Хлопанье крыльев. Поначалу будто бы робкое, а вскоре настолько интенсивное, что воображалась огромная стая, какими порой летают грачи или галки, кружащаяся под высоким потолком, но молча, без характерного птичьего гвалта и грая. Однако перед мысленным взором Олега были не птицы. Это были летучие мыши, огромные нетопыри, и они вились прямо над ним, щеря отвратительные пасти, отлично осязая его в этой чернильной тьме. А если птицы, то молчаливые здоровенные вороны- грозные и смертельно опасные; что-то такое про «невермор», про «будь ты птица или дьявол» выскочило в голове, но сейчас он, хоть убей, не мог бы вспомнить, откуда и кто это, сейчас было не до того. Крылья. Это было последнее, что сломало его. Олег медленно опустился и сел на пол, возможно, в собственную кровь, сжавшись в комок, обхватив колени, но всё ещё не выпуская ножа. Что-то всё так же скреблось в прилавок за спиной, и в вышине летала эта адская стая, хлопая огромными крыльями, задевая люстры. И ещё было холодно, и плитки пола заметно остыли, но это меньшее, на что Олег обращал внимание. Что же вы делаете, гады? Что же вы, гады, творите?- беззвучно шептал он. И ещё: нет, я не проснулся. Не проснулся...
...И вот он действительно проснулся. То есть, он не знал, вырубило ли его в какой-то момент посреди ночного ужаса или он просто впал в некий ступор, и всё выскочило из его памяти, но вдруг он, вздрогнув, осознал, что вокруг уже не темнота, а серый предутренний свет, и Олег сидит на полу, сжимая нож в окоченевшей, словно бы сведённой судорогой руке. Что там руке, всё тело его задеревенело, а голова гудит как с похмелья. Ах да, ударился, вяло подумал он. Значит, всё это было.
Он сидел, вслушиваясь в тишину, в пронзительную пустую тишину. Но это было, не возникало никаких сомнений на этот счёт. Не бред, не галлюцинация, и он всё-таки не спал тогда. Может быть, потом, но не тогда.
-Оно ушло,- прошептал он, на мгновение живо представив себя Хомой Брутом из «Вия» в исполнении Куравлёва, сидящим в меловом круге.
Он посмотрел на правую руку. Порез оказался не настолько ужасным, как рисовалось во тьме. Просто длинная полоска рассечённой кожи с уже запёкшейся кровью. И следы засохшей крови на пальцах, на шортах, несколько капель на полу рядом с ним- вот и всё.
Значит, всё хорошо. Жить буду.
Совершенно не хотелось вставать, да и в голове плавала серая муть, отдаваясь толчками, пульсируя как волны прибоя. Он знал, что должен бы убедиться, действительно ли оно (что бы там ни было) ушло, но не мог пока что найти в себе достаточно сил. Вместо этого он осторожно, кончиками пальцев дотронулся до своей головы: обнаружилась огромная, как ему показалось, и весьма болезненная шишка, но, вроде бы, кожа не лопнула, по-крайней мере кровяных струпьев не было. Вот из-за этого я ... забылся, подумал Олег. Благословенное забытье. Он сидел на полу, глядел снизу- вверх на витрину и прямо со своего места видел коробочку, полную одноразовых зажигалок. И от этого хотелось заплакать. Всё казалось неправильным, подлым, что ли. Не выдержав, Олег всё же поднялся на ноги, с большим трудом и со стоном, отвернулся от витрины. В глазах потемнело, он зажмурился, переждал, пока утихнет головокружение. Закашлялся, понял, что тошнит и решил, что надо закурить. Чёрт с вами, возьму зажигалку, это же нетрудно. Это совсем нетрудно, ха. Закурив, сделав пару глубоких затяжек, кашлянув ещё раз, Олег внимательно осмотрел зал. Даже сидя на полу, спиной ко всему, он знал, он чувствовал, что увидит и не ошибся. Зал был пуст, он пребывал в абсолютной неизменности, если не считать одного опрокинутого стола и пары стульев. Даль зала скрывалась в сумраке, но и там, Олег знал это, всё так же пусто и неизменно. Словно ничего и не было.
Но что-то всё-таки изменилось. Как будто нечто такое витало в воздухе, безымянное и незримое. То, что заметно похолодало- это да, но не только это, было что-то ещё. Олег не мог понять что. Зал казался серым. Конечно, обманчивая предутренняя мгла, но... что-то помимо этого. Олег всматривался во мрак и никак не мог ухватить причину; сейчас вообще плохо соображалось. Но теперь он ожидал чего угодно. Время удивления, неверия и неприятия прошло. Он словно бы смирился со своим положением, во всяком случае, ничего другого ему не оставалось- или поверить, что всё это происходит или свихнуться нахрен. Реальность, данная ему в ощущениях оказалась полнейшим говном, с ней, видишь ли, могут случаться какие угодно выверты, и никуда от этого не денешься, приходится считаться.
Он затушил окурок прямо о столешницу, снова закашлялся. Хреново, если это не просто утренний кашель курильщика, заболеть ещё не хватало. Сейчас бы аспиринчика, и ледокаин какой-нибудь не помешал бы. Олег подумал, что не видел здесь ни аптеки, ни медпункта, что, учитывая всё, что здесь есть, казалось даже странным. Но он многого не видел здесь. Что может быть на цокольном этаже и где он (не считая камеры хранения)? Что на втором?
Ещё одно он знал сейчас: кто-то всё-таки за ним наблюдает, кто-то (или что-то) движет им, не просто же так всё происходит, не может быть, чтобы всё это было рядом нелепых и несвязанных друг с другом случайностей. Во всём, что творится с ним и вокруг
