Стратегия «вот помру - пожалеете!», бальзам на сердце детей и стариков, срабатывает только в случае детей. О померших стариках, шантажировавших окружение внезапной и прежалостной кончиной, чаще облегченно вздыхают: «Отмучился/лась…» Хотя честнее было бы сказать «Отмучились! Мы отмучились!» - и оглядеть посвежевшим взором открывшиеся перспективы. Впрочем, кому она нужна, эта саднящая честность? Людям приятно верить: умирание перечеркнет любые промахи и подлости, совершённые, когда они еще были живы. Несмотря на то, что ни умирание, ни окончательная смерть ничего в отношениях не меняют. А негатив на момент ритуала прощания отменно прикроет постная мина из набора «Маски и веера на все случаи жизни! Прячем презрительно искривленный рот, демонстрируем прищуренные глазки - и мир поверит в вашу задорную улыбку!»
Но затевать с сестрами дискуссию о прощении-непрощении, когда у них глаза на мокром месте – это выше моих сил. И я пошла в садик. Курить и размышлять. Над насущным вопросом правдивости, неуместной в житейском политесе. Как мне сказать им, что никуда я не пойду, ни с кем прощаться не стану, да и им не советую? Как мне объяснить моим наивным – нет, просто ошарашенным – сестрам: умирающий манипулятор все тот же манипулятор. Ну, попытается мамуля напоследок стравить их друг с другом, ну, внедрит им чувство вины на всю оставшуюся жизнь… Это ее последняя возможность выиграть партию. Практически проигранную. Примирить с собой разозленную родню. Урвать шанс на возвращение в недра удобной европейской столицы, в лоно халявного шоппинга, если уж тебе все-таки не умрется…
Кстати, а отчего, собственно?
- Рак у нее, - произносит у меня над ухом любимый голос. Здравствуй, Герочка, здравствуй, душа моя!
- Ты уверен, что она не врет? – я запахиваю пальто поплотнее. Здесь даже в самые отчаянные холода не носят любимых россиянами пуховых «одеял», блокирующих промозглый ветер на подлете. Все в каких-то твидовых- драповых-кашемировых полуперденчиках, в шарфах и пашминах, кутающих шею… до самой переносицы. Не, я по-простецки напялю стеганую размахайку до самой земли, завернусь в нее и приму зиму такой, как она есть. Я вообще всё способна принять таким, как оно есть. В том числе и поведение собственной родни.
- Вроде нет, - пожимает плечами Герка. – Обследование подтвердило: опухоль есть.
- Где?
Он отвечает. И я разражаюсь демоническим хохотом.
Гос-споди, какие же у меня глупые родственники! Глупые, но добрые. И от доброты своей еще более бестолковые, еще более наивные, еще более доверчивые. Любой мошенник может взять их на шармака и вывернуть наизнанку, как носок перед стиркой.
Неудивительно. Двум крепким теткам «возле сорока» и одному крепкому пацану слегка за двадцать не понять: семидесятилетний организм не может не выхаркнуть тот или иной орган из списка «Больше я это не юзаю». Как же им, таким здоровеньким, не придти в ужас от кошмарного «Ррраккк!!!», произнесенного Белохалатным Властелином Смертных Потрохов?
Вот она, попытка заклясть словом реальность. Заклясть и обратить вспять, к истоку, где мамочка была всесильна, а рекомендация ее – всевластна. Достаточно заболеть чем-нибудь эдаким – и все вернется! И станет по слову твоему!
Нет. Не станет. Именно потому, что я, строптивая дщерь, разочарованная в силе лжи и наговора, стану стеной между тобой, мамуля, и тем, кто мне дорог. Я их не отдам, повтори ты свой диагноз хоть семижды семьдесят раз – при полной луне или при ущербной. Это не даст тебе права распоряжаться их жизнями.
- Ну, матка мамуле по-любому больше не понадобится, - отсмеявшись, заявляю я. Гера осторожно косится на меня: не спятила ли, часом? То есть не спятила ли больше обычного… - Герочка, поверь, мы все для бабули просто лохи. Она нас берет голыми руками на волшебные слова типа «рак» и «умираю». Ни хрена она не умирает, а уж с ее-то волей к победе… Удалят ей ни для чего больше не нужную матку, и заживет мамуля лучше прежнего. Пользуясь тем, что мы слова ей поперек не скажем – вдруг у старушки это… рецидив случится? Захочет – и запретит тебе жениться. Да не на Хелене, а вообще на ком бы то ни было. И станешь ты отъявленным холостяком. Или запретит Соньке с Майкой общаться с непочтительным обсевком по имени Ася. И стану я позором семьи. Опосля чего уже никто не вспомнит, по своей воле ты такой холостяк и по какой причине я такой позор…
- Думаешь, мы так легко сдадимся? – хмурится Герка.
- Не «сдадимся», а «поддадимся», - мягко поправляю я. – С нами никто не будет воевать. Нас пригласят на спектакль. Старушка будет чахоточно кашлять, хотя матка от гортани, мягко говоря, на другом конце организма. Ввиду отсутствия макияжа и куафюры выглядеть она будет слабой и потерянной, - я не то хмыкнула, не то поморщилась, - «наканунной смерти», как сказал… не помню кто. В общем, нас ждет душераздирающее зрелище. Картина безвременного увяданья пожилой девушки. Майка с Сонькой – публика что надо! Как раз для этого погорелого театра.
- Ну, маму так просто не обманешь! – Гера встряхивает головой. – Мама у меня…
- Такая же послушная девочка, как и Соня. В свое время аналогичным приемом твоя бабка заставила Соньку отказаться от любимого человека. Любовь твою старшую тетушку так повторно и не посетила, но она, слава богу, не страдает, кружась в вихре кратковременных удовольствий. А может, и страдает, но знает об этом только… Мореход. Ну, и ее психоаналитик, если таковой имеется. Но дело не в этом…
На Герино лицо больно смотреть. Видно, представил себя, кружащимся в вихре после утраты Хелене. Все как есть представил: тягомотные беседы с личным Мореходом, незарастающую рану в душе, пустопорожние попытки забыться в случайных связях… Да, малыш, это он. Побочный эффект чрезмерного послушания.
- И ни я, ни твоя боевитая мамуля не сделали того, что должны. Не вступились за сестру, не заткнули родительнице рот, не защитили свое право выбора. Мы ведь очень ничего себе тетки – а все трое одиночки, - я грустно посмотрела на Геру. – Это уже не случайность. Это закономерность. И я собираюсь ее разрушить. Для тебя. Для себя. Для того, чтобы жить настоящим, а не сидеть у монитора и надеяться на будущее. Я слишком долго надеялась на будущее. Хорошо хоть под старость поняла: его нет. Есть настоящее. Оно и есть то, на что мы в прошлом надеялись и называли «будущим».
Гера меня не слушает. Он сидит злой, сосредоточенный – не иначе, варианты просчитывает. Тактику грядущей битвы за любовь продумывает.
Будем бороться до конца! За возлюбленную Хелену, за дружественную Асю, за свободу от бабкиного деспотизма! Не беспокойся, мальчик мой. Я тебя не предам. Я выиграю эту битву. Одна.
* * *
- Я думала, мы в кабак пойдем... - удивилась я, когда Дубина, расталкивая встречных и поперечных, буквально волоком потащил меня в замок.
- У меня напьешься, - отрывисто бросил он, не снижая скорости. - В кабаке говорить нельзя.
Это был какой-то новый, неожиданный вариант Дубины. Обычно я, словно буксир, перла вперед, а Геркулес шел в кильватере и прикрывал наши, гм, тылы. Здесь все было иначе. И я не могла понять, хорошо это или плохо - быть в кильватере...
Комната, в которую мы наконец пришли, без сомнения, принадлежала Дубине. Такого количества металла в жилом помещении я отродясь не видала. Просто оружейная, переделанная под спальню. Ну нафига держать в комнате веерный стояк с мечами всех родов и происхождений - от раздвоенного зульфикара[33] до солдатской ландскнетты[34]? Чтобы подосланный к тебе убийца сделал оптимальный выбор?
- А многозарядной мортиры[35] у тебя нет? - невинным голосом интересуюсь я. - Можно одновременно фехтовать и отстреливаться из окна.
- Моим гостям достаточно знать, что я сплю в окружении всех этих железяк! - отрывисто бросает Геркулес и со всего размаху дает кулаком по стене. Стена содрогается так, что балки трещат. - Пшел вон, мразь!!!
За стеной слышится звук падения чего-то тяжелого. Потом короткая возня и топот. Средневековая прослушка - доверенное лицо в потайной комнате.
- Он вернется, - предупреждаю я. - И скоро!
- Я услышу! - рубит Геркулес. Этот новый Геркулес вообще не столько говорит, сколько приказывает, рубит, рявкает. Образцово-породистый жлоб. - Садись. Пей. - Он наливает мне из кувшина в кубок неопознанную жидкость.
Я демонстративно скрещиваю руки на груди. Пить ЭТО? Не узнав, что в кувшине? Спасибо, что-то не хочется... - говорит весь мой вид.
- А, да, - хмурится Дубина. - Эй, сюда!
В комнату вбегает какое-то неприметное существо. Геркулес сует ему мой кубок. Существо отпивает глоток. Без всяких колебаний, без промедления. Выучка та же, что и у прислуги принцессы-жабы. Если колеблешься - значит, ты и есть отравитель. Уж лучше умереть от яда, чем от руки допросчика.
- Вон, - произносит Дубина таким голосом, каким произносят 'дождь' или 'стул' - без напора, без тени сомнения, что послушаются. Ну и напарничек у меня будет, однако...
Чтобы отвлечься от неприятных мыслей, я пью вино из кубка, в который вмещается, наверное, полведра. Это, собственно, не кубок, а какая-то чаша для омовения рук, чуть поменьше самого кувшина. В нее можно сунуть башку и пить, словно лошадь, не вынимая головы и не показывая выражения лица, пока на нем не останется вообще никакого выражения.
Дубина тем временем излагает мне свои планы. Не сомневаясь, что я слушаю - и слушаю заинтересованно.
- Если его свалить, у страны появится будущее. Войны не случится. Нас не разгромят. Мы можем еще сто лет копить деньги и силу, а потом начать эту войну в подходящее время и в подходящем состоянии. Или не войну, а переговоры о морганатическом
