— А что ты делать будешь? — Мне тоже дало, и голос — как не свой.
— Работать пойду. Деньги зарабатывать — на химзавод. Буду триста рублей иметь, не то что ты, Бык, в своем училе и тем более ты, Гонец, в школе.
— Заебись. Будешь нам проставлять.
— Ага. Дождешься.
— Блядь, сигареты кончились. — Бык зажимает в кулак пустую пачку из-под «Космоса». — У тебя есть, Вэк?
— Нету.
— А у тебя?
— Нет.
— Пошли за сигаретами.
— А может, ты один сходишь?
— Как один? Одному неохота.
— Ну ладно. Пошли.
Надеваем куртки, спускаемся и идем в магазин. Навстречу — подруга Неформала.
— Смотри, Вэк, подруга Иванова, — говорю я.
— Знаю. Видел я их, блядь. Неформалы ебучие.
Она приближается.
— Ах, какая встреча! — Вэк загораживает ей дорогу. Она хочет обойти, но он не дает.
— Пошли, зачем тебе она? — говорит Бык.
— Как это зачем? Она же с этим пидарасом ходит. Нормальных пацанов не уважаешь, а со всякими волосатыми трешься? — Вэк хватает ее за волосы.
— Отъебись ты от нее, Вэк. Пошли за сигаретами.
— На тебе сигареты, — он вытаскивает у нее из кармана пачку «Беломора» и швыряет Быку. Бык не ловит, и пачка падает на тротуар.
— Отпусти меня, — говорит она. — Тебе же потом хуже будет.
— А ты меня не пугай.
Вэк бьет ее кулаком в нос.
— Ну а ты что стоишь? — кричит мне Вэк. — Ебни ей тоже.
Мне неохота бить бабу, но и с Вэком ругаться тоже не хочу, а оттого, что пьяный, все вообще по хуй. Я бью ей кулаком в плечо. Потом Вэк — в живот.
— Смотри, сука. Не будешь своих пацанов уважать, а со всякими неформалами шляться — будет еще хуже.
Он отпускает ее волосы. У нее течет кровь из носа и дальше по подбородку. Она уходит.
— На хуя ты к ней лез? — спрашивает Бык.
— Пусть не ставит себя выше консервной банки. Думает, если ходит с волосатым хером, так уже деловая.
— А тебе не по хуй, кто с кем ходит?
— Нет, не по хуй.
— Ну, она баба все-таки.
— А мне насрать, что баба. В моем районе никто передо мной выебываться не будет.
В субботу вечером гуляем с Быком, Вэком и Клоком. Подходим к ресторану — его недавно открыли, вернее, не открыли, а просто повесили на столовой вывеску «Ресторан». Днем там, как и раньше, обедают водилы с автобазы, а вечером почти всегда пусто, хоть и открыто до одиннадцати. Бухнуть, конечно, можно, но дорого, и пацанам не наливают, только «старым». Так что лучше уж на «точке» брать самогон. По выходным здесь празднуют свадьбы и дни рождения, но это было и раньше, до вывески «Ресторан».
Мы заглядываем с улицы в окно. Моргают огни цветомузыки, а все остальное закрывает занавеска.
— Что, опять свадьба какая-нибудь? — спрашивает Бык.
— Ясный хуй, свадьба. — Вэк сплевывает на стекло.
— Подойти, что ли? Вдруг нальют? — не может успокоиться Бык.
— Охуенно тебе нальют. Догонят и еще нальют. Таких, как ты, знаешь сколько? Если б всем наливали, здесь бы уже полрайона стояло.
— А-а-а.
— Хуй на.
Я и Клок все это время молчим. Настроение поганое, делать нечего, бабок нет, и домой переться еще
