— Откуда ты его знаешь? — поинтересовался я.
— Учил… в школе.
— Ты русский?
— Неважно…
Идиоты. Эти идиоты решили, что самая лучшая пытка для человека, который должен заговорить — это сверлить ему зубы, а потом воздействовать на зубные нервы током. И нас — они называют варварами…
— Мы можем общаться письменно. Хочешь, дам карандаш и бумагу?
Неизвестный усмехнулся. Кивнул в сторону стекла.
— Что ты хочешь?
— Что я хочу… я назову тебе свое имя. Настоящее. Россия потребует моей выдачи.
— Есть за что?
— Есть…
— Говори.
Неизвестный скривил губы в улыбке.
— Ротмистр… Ежи Соболевский… теперь иди в посольство и… сообщай… москалина…
Сказанное было столь невероятно, что я подошел ближе, чтобы рассмотреть лицо этого человека. Нет… совсем не похож.
— Ты лжешь.
Дело в том, что историю ротмистра Соболевского я хорошо знал. Хотя и не имел к этому прямого касательства.
Ротмистр Соболевский был другом Цесаревича Бориса, наследника польского престола, мужеложца и отцеубийцы. Который таинственным образом исчез из Польши, когда рокош подходил к концу, и до сих пор его не удавалось отыскать. Цесаревич собрал возмутительную компанию, почти что банду — и вместе они куролесили по Варшаве. В их числе был и кавалерийский ротмистр Соболевский.
Кроме того, ротмистр Соболевский был еще и зятем князя Священной Римской Империи Людвига Радзивилла. Который служил казначеем при Польском дворе Романовых. И при котором — пропала большая часть польской казны…
— Сообразил? — проговорил Соболевский — вижу… сообразил. Иди в посольство и требуй…
— Требовать вы будете дома, сударь. Мне нужно что-то еще.
— Что… тебе нужно еще?
— О чем ты говорил с Тимуром.
— Перестань… не знаю никакого Тимура.
— Знаешь. О чем ты с ним говорил. Ты говорил с ним про деньги, так? Деньги, пайса. Где ты научился фарси?
— Какой… фарси.
— Язык. На котором в Персии разговаривают. Фарси. Не ври мне, иначе я не смогу тебе помочь. Вы ехали по дороге и говорили про деньги. Где скрывается генерал Абубакар Тимур.
— Я … его… не знаю…
— Мы не там ищем?! Где он скрывается? Он скрывается в Италии?
— Я … его… не знаю…
— Врешь! Где он скрывается? Кто ему помогает? Мы не там ищем? Кто ему помогает — католики? Ему помогает Ватикан?
То, что произошло потом — я запомнил на всю жизнь. Корил себя… хотя и понимал, что как бы я не задал вопрос — блок бы сработал. Блок в памяти, вложенный туда неведомыми охранителями, неведомыми мудрецами, он — и сыр, он — и мышеловка, он — и мышь, все в одном. Пара слов — и все кончено: сторожок высвобождает пружину и ловушка захлопывается. Финита. Возврата — нет.
Ротмистр весь побелел, как при сердечном приступе, из горла его исторгся такой рев, какого я никогда не слышал от живого существа, это был то ли вой, то ли рев, то ли крик о помощи. Я бросился к нему, понимая, что поздно, что дело сделано, ловушка захлопнулась и возврата нет. Было уже поздно — ротмистр выгнулся на стуле, как будто его ударило током, я захватил его голову, за спиной лязгнул засов, в камеру ворвались сразу несколько человек, кто-то попытался оторвать от умирающего ротмистра меня. Я хотел крикнуть, чтобы держали голову — но кто-то профессионально просунул мне дубинку под подбородок, надавил — и у меня перехватило дыхание. Обе руки были заняты — и ничего сделать я больше не мог. Когда на меня навалилась тьма — ротмистр был еще жив…
— Зачем вы его убили?
Генерал Бельфор стоял передо мной — прямой как палка, крепкий как горы, и ни в его позе, ни в его голосе, ни в его взгляде не было ни капли сочувствия или понимания. Стойкий оловянный солдатик, намеренный довести дело до конца.
— Я его не убивал… — устало сказал я.
— Не лгите! Вы его убили! Он что-то хотел сказать и вы его убили! Вы его задушили, мать вашу!
— Зачем… Я мог убить его там, на улицах Касбы. И никто бы не узнал об этом. Зачем мне это?
— Вы бросились на него и стали душить! Вы в своем уме?! Может, у вас боевая психотравма, я слышал, что выбыли сильно контужены?
— Он попытался покончить с собой.
— Покончить с собой? Я похож на идиота, месье Александр? Человек, прикованный к допросному креслу, фактически — связанный по рукам и ногам пытался покончить с собой!?
— Вы не хуже меня знаете исламистов, генерал. Для них смерть — это путь к Аллаху. Можно мне воды?
— Вы не получите никакой воды и вообще не выйдете на свободу до тех пор, пока не ответите на вопросы.
— Дело ваше… Если вы намереваетесь пытать подданного Российского Императора — дело ваше. Смотрите, не перестарайтесь.
Генерал не успел ничего ответить — в дверь постучали.
— Сидите здесь. И попытайтесь выдумать такое объяснение своему поведению, которому бы я поверил.
Генерал Бельфор вышел в коридор, горело только аварийное освещение, там стоял врач и еще один офицер.
— Что скажете, мсье Дюкло?
— Интересный случай… — сказал Дюкло, по привычке протирая руки пропитанным дезинфицирующим раствором носовым платком[51], — я бы хотел взять тело на кафедру и поработать с ним, вы не возражаете?
— Возражаю. По крайней мере, пока. Но можете работать здесь, здесь тоже есть морг. Что скажете?
— Очень интересный случай, мсье генерал. Ему сломали шею, но клиническая картина не сходится. На шее я не обнаружил следов.
— То есть? — не понял генерал.
— Когда вы ломаете шею человеку, вы должны использовать либо собственные руки, либо веревку, либо что-то в этом роде. Нужно приложить усилие, значительное усилие — на коже, на тканях должны остаться следы и кровоподтеки. От всего остаются следы. Так вот — в данном случае — никаких следов нет, даже малейших.
— Он мог применить какой-то захват.
— Следы все равно бы остались, только в других местах. Я осмотрел все — следов нет. Кроме тех, которые оставили вы.
— А вы не могли перепутать?
Врач оскорблено покачал головой.
— Хорошо, хорошо… — примирительно поднял руку генерал, — так каково же ваше заключение, мсье Дюкло?
