повернув голову, кинула взгляд на пиджачок, пристроенный на вешалку, – вполне приличный. То есть даже о-очень приличный. Ну просто супер, на самом деле! А дружбаны все поймут! Ну, парни-то, может, и не одобрят, особенно Макар, он человек с принципами, но девчонки точно оценят, особенно когда машину увидят!
– Олежка, ты что, не слышишь?!
– Прошу прощения, я задумался.
– Тебе здесь нравится?
Олег усмехнулся:
– Торжище праздности и любостяжательства.
Виктория округлила глаза, поэт и Пол переглянулись, а Кэт поперхнулась водкой.
– Я пошутил, – поспешил объясниться Олег Петрович. – На самом деле здесь просто кайфово! – Подумал и прибавил: – Отвал башки!
Теперь вся компания смотрела на него во все глаза.
– А че? – оттопырив губу, спросил Пол с подозрением. Олег заметил, что ему вообще нравилось оттопыривать губу. И, оттопырив, он скашивал на нее глаза и рассматривал. – И вправду кайфово! Только это для молодежи, а вы уже старик!
Затевать с ними ссору Олегу никак не хотелось, поэтому он ответил, что просто привык к другим местам. Как раз потому, что старик.
– Да тут хоть жить можно, – возразила Кэт вяло, – а в других местах вообще беспонтово!
Олег посмотрел на Викторию вопросительно. Та пожала плечиком, лифчик сверкнул, и по нему волной прошли блики.
– Скучно, значит, – перевела она.
– Ну, здесь-то весело, – заключил Олег Петрович. – Мы все-таки будем ужинать? Я рассчитывал поесть!
Долго махали официанту, призывая его к себе, и в конце концов призвали. Долго препирались и совещались, кто что будет есть. Олег наблюдал.
Виктория, которая страшно хотела «мяса, мяса, побольше мяса!», заказала салат из шпината. Кэт попросила еще водки и рыбу под белым соусом. Зайка заказала рукколу, но только чтобы обязательно без масла. Пол и Макар, не мудрствуя особенно, по отбивной, а Олег Петрович – из принципиальных соображений – утку с брусникой и рюмку порто.
Дальше разговор почему-то перешел на поэзию вообще и на поэзию Макара в частности.
Поэзия вообще Макара не вдохновляла, о своей он тоже отзывался чрезвычайно уничижительно.
– Зачем же тогда вы пишете? – удивился не сведущий в психологии поэтов Олег Петрович.
– А мне в оттяг! – лениво объяснил Макар, а Олег Петрович попросил продекламировать что-нибудь из образчиков его творчества.
Компания опять переглянулась. Все-таки они никак не могли понять, всерьез говорит этот мужик или нет, а мужик решил играть до последнего.
Все равно понятно, что из романа с прекрасной барышней ничего не выйдет. Ну, может быть, если он решит, что ему это ничем угрожать не будет – хотя бы более или менее! – сложится у него секс на один вечер. А не сложится, так и бог с ним!..
– Да в Инете можно посмотреть, – говорил Макар, но чувствовалось, что говорит он просто так, ломается, вот еще поломается немного и начнет читать.
Олег Петрович настаивал, барышни щебетали, что это гениально и просто поразительно, и совершенно «в кассу», хотя почему-то никто не хочет печатать.
В конце концов Макар сдался, прикрыл глаза длиннющими мохнатыми ресницами, ладонь прислонил ко лбу и выдал длиннейшее стихотворение, без рифм и почти без смысла.
Олег Петрович силился не улыбаться, однако финальной строчкой стихотворения стала следующая:
– …на рельсы прольется жизнь молодого прозаика!
И тут его понесло.
– Позвольте, – начал он несколько удивленно, и поэт убрал со лба руку и посмотрел на собеседника немного потусторонними от поэтического вдохновения глазами, – позвольте, но это строчка из юношеского стихотворения Вениамина Каверина! Про жизнь молодого прозаика!
Поэт хлопнул длинными ресницами, а Кэт взяла за руку Пола, словно в порыве внезапного ужаса.
– Ну да, – продолжал Олег Петрович, которому вдруг надоело слушать бредни. – Каверин в юности подражал Блоку, а потом пытался от этого уйти и написал стихотворение, над которым смеялся Тынянов. «…На рельсы прольется кровь молодого прозаика» как раз и есть последняя строка этого стихотворения.
– Я никому не подражаю, – насупившись, выговорил поэт. – Я пишу так, как пишу. Это только мои мысли и ощущения.
– Мысли-то бог с ними! Но ваши ощущения, видимо, совпадают с ощущениями Каверина. И слова совпадают!
– Ну и что? Ну и совпадают! – крикнул поэт, пошарил по столу отчаянными глазами, нашарил чью-то недопитую водку, схватил и опрокинул ее в себя. – Это еще ни о чем не говорит!
