- Вот это да...- пробормотал журналист, почувствовав, как у него екнуло под ложечкой. - Неужели это еще одна работа Господина Почтмейстера?
На зеленый сигнал светофора Бромель переехал через перекресток, бросил машину у обочины и двинулся следом за лысым уродом, намереваясь догнать и разговорить парня. 'Вот он! - обнаружив неторопливо идущий по улице клон Рыбы, удовлетворенно подумал журналист. - Главное - не спугнуть. Интересно, а он где встречался с господином Почтмейстером? Судя по внешнему виду - натуральная шпана, местное хулиганье...'
Парень, не подозревая, что за ним следят, вошел в парк и скрылся в пивном баре, расположенном неподалеку от входа. Спустя минуту он вышел оттуда с бокалом пива и присел за столик на открытой террасе.
Бромель направился к парню и вдруг застыл на месте: на террасе показалось еще двое безволосых и безбровых уродцев. 'Три Рыбы! Ничего себе! - восторженно подумал журналист. - И все с идеально гладкими розовыми лицами!'
Вновь подошедшие парни взяли по бокалу пива и уселись рядом с тем, за которым следил Бромель.
Журналист прошел мимо этой троицы, заплатил за пиво и, держа бокал в руке, неторопливо приблизился к парням.
- Кто это так вас отделал? - с деланным равнодушием в голосе спросил он, присаживаясь за соседний столик.
- А что? - с опаской покосился на Бромеля урод в черном.
- Да так, знаю одного парня, которого на днях вот так же какой-то придурок обработал, - неспешно протянул журналист.
- Да? - оживился парень в черном. - И что, этот, который вашего знакомого отделал, тоже общественным патрульным назвался?
- Ну да, - не моргнув глазом, подтвердил Бромель.
- Пенсионер-десантник. Крутой мужик! - уважительно произнес второй уродец. - Мы ради смеху решили шугануть пацана с девкой, девка - отпад, мы с ней покувыркаться надумали, но этот мужик помешал. Сказал, мол валите, пацаны, по-хорошему. А бьет так, что мало не покажется! И фиговина какая-то у него непонятная - с виду детский пистолетик, а оттуда луч голубовато-синий!
- Я его чуть монтировкой не достал. Увернулся гад и уродами нас поделал! - опуская пустой бокал на стол, добавил парень в черном.
- А мне нравится мой новый видон, - встрял в разговор третий. - Полный фарш! - он поплескал себя по лысой голове и довольно заржал.
- А ты кто будешь, батяня? - внезапно с подозрением глянул на бородатого собеседника первый уродец.
- Да так... Занимаюсь всем понемногу, - неопределенно протянул Бромель. - Пивом угостить?
- Я вспомнил: журналюга он, - вдруг тихо сказал уродец в черном. - Его фотка постоянно в 'Криминальных войнах' светится!
Парни переглянулись, вскочили и бросились врассыпную, наученные горьким опытом незапланированного общения.
- Эй! Куда вы? - с уст Бромеля сорвалось разочарованное восклицание. Он не успел более подробно расспросить о том, как именно выглядел этот общественный патрульный. 'Пенсионер-десантник, - вспомнил журналист туманное описание интересующего его человека, - с детским пистолетиком, из которого луч бьет голубовато-синий... И Рыбу такой луч подстриг... Значит, иногда выходит этот Господин Почтмейстер из своей берлоги в мир... Выходит!..'
Бромель с наслаждением допил пиво - не пропадать же добру! - и двинулся к брошенной у обочины машине. Здание торгово-офисного центра виднелось неподалеку. 'Он покидает свой этаж, - утвердительно констатировал про себя журналист. - Еще одна реальная зацепка по интересующему меня делу. Выходит по вечерам и называет себя общественным патрульным... Что же вы за личность, а, Господин Почтмейстер?..'
Бромель сел за руль своей 'девятки' и направил машину к торгово-офисному центру...
Глава 17
Боксер покинул этаж Господина Почтмейстера и спустил лифт на автостоянку. 'Все идет не так, - думал во время спуска он, - все не так... Этот фраер в натуре за дурака меня держит! Десять лимонов ему подавай! Борзо себя ведет, понимает, что достать пока не могу...' - Часы на его руке показывали 12.52 дня.
Зверь припарковал машину на подземной автостоянке и подошел к центральному лифту, намереваясь подняться на восьмой этаж в редакцию 'Криминальных войн'.
12.52 - высвечивалось на вмонтированном над лифтом табло...
Двери лифта разъехались в стороны. Боксер поднял ногу, намереваясь выйти из кабины и вдруг застыл как истукан - перед ним стоял его старый знакомый по кличке Зверь...
При виде щегольски одетого и невозмутимого киллера на Боксера накатила волна панического страха.
'Может, Зверь пришел по мою душу? - вихрем пронеслось в его голове - Неужели меня заказали?' - Боксер дернулся за пистолетом. Его зубы обнажились в нервной гримасе. Над подрагивающей верхней губой проступили мелкие капельки пота.
Зверь не меньше Боксера опешил от этой неожиданной встречи. Но в отличие от того, ни на секунду не потерял чувства самообладания. Лишь на одно короткое мгновение в глубине его глаз загорелся безумный кровожадный огонек, который тут же погас.
'Дешевка, - внезапно с иронией подумал Зверь, пренебрежительно сощурив глаза. - Одни понты. Об такого и руки марать не хочется...' - держа руки в карманах расстегнутого плаща, киллер едва заметно отрицательно качнул головой.
Боксер нервно сглотнул и показал глазами, что все в порядке, что понял, не он - жертва Зверя.
Зверь сделал полшага в сторону. Боксер поспешно проскочил мимо него и быстро зашагал к машине, не решаясь обернутся. Он знал, кто такой Зверь. А также знал, насколько молниеносная реакция у киллера.
'Что он здесь забыл? - пульсировало в голове у Боксера. - Не плохо было бы, чтобы этот франт прикончил Почтмейстера. Тогда я мог бы с чистой совестью доложить шефу о выполнении задания!' - Боксер сел в джип и выехал в сторону загородной резиденции своего хозяина. Он должен был сообщить Колобку о провале операции и уговорить того дать ему еще один шанс. По дороге Боксер планировал заскочить к себе домой, а шеф очень не любил, когда его люди опаздывают...
Зверь шагнул в лифт и аккуратно нажал кнопку с цифрой '8'. 'Неужели люди Колобка тоже охотятся на Господина Почтмейстера? - равнодушно подумал киллер. - Ну что же, пускай попробуют забрать у меня мою добычу. Почтмейстер мой! Я его заказал!' Кабина лифта поднялась на восьмой этаж и остановилась. Зверь вышел из нее. Он намеревался любым способом выбить информацию о интересующем его человеке из журналиста...
Навстречу 'девятке' Бромеля двигался джип Боксера, покидая пределы автостоянки торгово-офисного центра. 'Опять Боксер! - весело подумал журналист, провожая взглядом внушительную машину. - Пускай себе едет. Он мне сейчас не нужен...'
Выйдя из 'девятки', Бромель направился к центральному лифту. Он шагнул в кабину, достал из кармана визитку и ввел код доступа на секретный этаж. Кабина медленно поплыла вверх...
На моем рабочем столе раздался зуммер - кто-то подымался ко мне. Я глянул в монитор: Иван Александрович Бромель нервно теребил в руках визитку с кодом доступа. 'Интервью! - вдруг снова вспыхнуло в моей голове. - Мне ни в коем случае нельзя сейчас встречаться с журналистом! Если я не встречусь сейчас с ним, то анонсированное в 'Криминальных войнах' интервью не будет напечатано!!'
