бурчал я себе под нос всю дорогу некогда любимую песню и чувствовал, что дома, действительно, ждет холодная постель.
Пил я в тот вечер из горла, впервые в жизни стараясь надраться до беспамятства. Дядькино пойло на поверку оказалось яркой красочной туфтой, забирающей плохо. Одним словом, ни уму, ни сердцу. Прикончив первую тару, я в расстроенных чувствах полез в пакет за второй и натолкнулся на американский журнальчик. Достал его, повертел в руках этот образец буржуйской полиграфии, попытался прочитать название, из которого понял только слово TIME, и швырнул на диван. Затем раскупорил вторую емкость и так же из горла высосал за раз треть. Затем, почувствовав признаки опьянения (пойло все-таки действовало), завалился на диван. Под руку опять попался журнальчик, и я от безделья решил ознакомиться с его содержимым. Мой школьный английский оставлял желать лучшего, поэтому я ограничился только беглым просмотром картинок и фотографий. Где-то в середине сеанса, когда глаза начали непроизвольно закрываться, взгляд мой натолкнулся на портрет девушки в монашеском одеянии. Я пролистнул еще пару страниц, как вдруг что-то заставило меня вернуться к этой фотографии. Со страницы буржуйского журнала на меня смотрела моя случайная знакомая. Я готов был поклясться, что это была именно она. Тот же прищур глаз, та же непослушная челка надо лбом и тот же взгляд. Как художник, я могу с первого взгляда найти десять различий между двумя близнецами. В данном случае отличий не было. Это, действительно была она, Анжелика. Я заинтересовался, пробуя найти знакомые английские слова и на их основании понять смысл статьи под портретом. Через десять минут листания словаря у меня получилось следующее:
Франция. Париж. Вчера, 15 сентября, на окраине Парижа, наконец, пойман маньяк по кличке Черные Клещи, в течении шести лет терpоризировавший всю Францию. Им оказался тридцати пяти летний безработный Жак Волонье. На счету этого человека пятнадцать жертв, зверски замученных и убитых. Врачи признают Волонье психически невменяемым. Народ Франции требует смертной казни для него. Следствие еще не завершено, но есть основания предполагать, что маньяк будет приговорен к смерти.
Далее шли фотографии жертв маньяка. Под фотографией Анжелы значилось:
Молодая монахиня из прихода Сент-Августин Анжелика Дюруа, зверски убитая в ноябре позапрошлого года. Девушке к тому времени исполнилось восемнадцать лет, и она приехала в Париж на слет религиозных общин.
Остановившись на середине перевода, я почувствовал, что волосы у меня встают дыбом. Я потянулся за бутылкой, пытаясь найти в ней успокоение, и подпрыгнул от резкого звонка в дверь. Это была она, убитая маньяком монашка Дюруа. К горлу у меня поднялся комок, и зубы издали мерзкое дребезжание.
— Ты что смотришь на меня такими глазами? — изумилась Дюруа.
— Проходи, — шепотом произнес я, пропуская девушку, — посмотри там, на диване, — я сглотнул, пытаясь подобрать слова, — журнал.
— Да не хочу я читать сегодня, — начала было весело Анжелика, но осеклась, увидев мои безумные глаза, — Где?
Я указал рукой на диван и облокотился о косяк. Пока она читала статью, я следил за изменением ее лица. Сначала оно было растерянным, потом все больше и больше заинтересованным, а под конец — даже улыбающимся.
— Его все-таки поймали, — произнесла она счастливо, совсем забыв о моем присутствии, затем, вспомнив обо мне, посмотрела в глаза, — Значит мне ничего не придется объяснять тебе.
Я растерялся. Я готовился ко всему, но не к такому. Я думал, что она начнет убеждать меня, что все это — простое совпадение, стечение обстоятельств. И я в конце-концов поверю. Мне очень хотелось верить, что это совпадение, но она не дала мне шанса.
— Так это твоя фотография? — в ужасе прошептал я.
— Моя, — серьезно произнесла она и вдруг усмехнулась, — правда мне идет монашеское одеяние? Я в нем — просто милашка.
В этом была она вся. За это я и привязался к ней всей душой. За ее непосредственность.
— Так как же ты…, - начал было я свой вопрос.
— Оказалась живой спустя два года? — закончила она за меня.
— Да.
— Не знаю, — пожала она плечами, — наверное, меня отпустили немного пожить.
— Кто?
— Он, — показала она пальчиком в потолок, — кто же еще? Ну так мы и будем стоять столбами, или используем последний мой вечер как-нибудь интереснее?
Наверное, я — полный кретин. Но в тот вечер ничего поделать с собой не мог. Она влекла меня, и я даже не хотел сопротивляться. Я полностью отдался в ее власть, и она увела меня туда, где могут быть только двое.
С того вечера прошло уже полтора года, но я до сих пор не теряю надежды на встречу. А вдруг в один из вечеров раздастся звонок в дверь, и на пороге моей квартиры возникнет детская фигурка 'маркизы ангелов'. Я очень верю в это. Не знаю почему, но верю. А иначе, зачем все это.
КАГАНОСТАН
(фэнтази-овсянка.)
— Мама, а почему мальчишки говорят, что у меня квадратная голова.
— Это они от зависти, сынок.
Карлик отползал, волоча вывалившиеся из распоротого брюха кишки по грязному красному снегу. Тепло подрагивающих внутренностей, смешанное с морозным воздухом, клубами поднималось к небу и окутывало сгорбленное изуродованное тело. Воин, занеся над головой ятаган для последнего удара, медлил, не решаясь опустить его на согнутую тонкую шею.
— Добить, что ли? — Вслух размышлял он, тряся головой в такт своей мысли. — Или пусть живет.
С острия на правый ботинок струйкой стекала кровь. Воин не замечал этого, заинтересованно наблюдая за тщетными попытками карлика отползти подальше. Его растопыренные пальцы комично скребли слежавшуюся корку снега, оставляя на ней багровые полосы. Усмехнувшись, воин опустил глаза и вдруг заметил испачканный кровью ботинок.
— Ах вот ты как. — Обиделся он почему-то на карлика и опустил поднятый ятаган на его шею. Дрогнувшая в последний момент рука придала оружию немного неверное направление удара, и оскалившаяся голова вместо того, чтобы отлететь в сторону, шмякнулась на другой ботинок, запачкав и его.
— У-у-х ты. — Разозлился воин, вновь взмахивая ятаганом. — Сейчас как отрублю тебе голову ко всем чертям, будешь знать…
Подумав немного и взглянув на труп, он успокоился, рассеянно произнеся:
— Ах да, уже отрубил. Нехорошо получилось, право слово. Погорячился.
Тщательно вытерев о штаны клинок и спрятав его в ножны, он носком ботинка пнул скрючившееся тело, переворачивая его на спину. Голова с заостренными к верху ушами, пальцы с длинными когтями и узкая полоска рта, прочеркнувшая лицо от уха до уха, свидетельствовали, что перед ним безобидный труплин.
— Странно. — Почесал воин затылок. — А я то думал с граблином сражался. Ошибочка вышла. — Извинился он перед трупом. — Я не хотел, честно.
Труплин ничего не ответил отброшенной в сторону головой. Потерзав себя угрызениями совести, воин наклонился обшарить труп. В карманах ничего, естественно не было, кроме крошек и грязи.
