Разве заслонили стены ресторанов и полотнища экранов грусть твоих огромных горизонтов странных… Разве в джунглях высохла роса, разве смолкли голоса птиц, поющих о свободе, — певчих безымянных… Разве сыновья твои — несравненные цари, статуи, отлитые из бронзы, закаленные в пучине грозной, в адском пламени зари, обжигающем до боли, разве сыновья твои, изнемогшие рабы, чьи кровавые мозоли, чьи истертые горбы о любви к земле поют, разве эти братья предадут?! Африка! О мать моя! Страстная невольница, ворожея, дочь безумная к тебе вернулась, так прости меня, прости, как тебе простила я! Ничего не надо мне, кроме взбешенных тамтамов, говорящих о войне, — дун-дун-дун и там-там-там — тут и там тамтам колдует… Чую силу молодую, сердце рвется под ребром, в моем теле — крови гром, голос крови, предков зов — всепрощенье, очищенье, возрожденье, единенье всех веков… Мать! Я слышу, как поют рабыни под луной, в ночной теплыни, и вскипает кровь рабыни чернокожей, — кровь земли, чащобы, шквала, — дикая — твоя, моя — до дрожи, до последней капли алой, до последней клетки черной кожи! Я живая, я страдаю, я смеюсь — с материнской кровью навсегда сольюсь!..

В лесах

Перевод Н. Горской

[275]

В дебрях африканских, в непролазной чаще тропы прорубает нож звенящий — это путь наш новый, это путь наш трудный, весь в колючках и сплетениях корней. Но Поэт нам указал дорогу, и, ступая твердо, мягко и упруго, мы пойдем по ней… Впереди маячит горизонт огромный, а пока что мы шагаем, сбрасывая дрему, яростной любовью меряя шаги, и в предвестье шторма застывают губы и холодной сталью блещут, как штыки. Слышишь, де Норонья, — в Африке мятежной, пробужденной, новой — накануне рождества хмельного приходи ко мне, мой одинокий, утонувший в омуте бездонном собственной души, в бездне отвращенья сумрачно-зеленой утопивший жизнь… Приходи, Поэт, самоубийца гордый, изувеченный любовью непомерной, необъятной, клокотавшей в горле выдохом предсмертным. Если ты придешь — трагичный, безоружный, — заверну тебя в одежды пониманья, убаюкаю, как няня, песней, самой ласковой на свете, той, что напевала детям бабка черная моя… Спи, не просыпайся, спи и отдыхай от всех трагедий,
Вы читаете Поэзия Африки
Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату