ningun forcejeo en su departamento. Sea lo que fuese lo que sucedio, fue rapido, y dentro o cerca del vehiculo. Peter Falco fue el ultimo en verla, alrededor de las cinco y cuarto, en el estacionamiento del hospital. Cerca de media hora mas tarde, la operadora del Pilgrim la llamo al localizador y hablo con ella por telefono. Cordell la llamo de vuelta desde su auto. La conversacion se corto en forma abrupta. La operadora alega que fue el hijo de Herman Gwadowski el que hizo la llamada original al localizador.
– ?Esta confirmado?
– Ivan Gwadowski estaba en un avion rumbo a California a las doce del mediodia. El no hizo esa llamada.
No necesitaban aclarar quien habia hecho la llamada al localizador. Ambos lo sabian. Moore, agitado, clavo los ojos en la hilera de luces de la calle, que se sucedian como una abigarrada y densa cinta de abalorios rojos contra el cielo negro de la noche.
«La tiene desde las seis de la tarde. ?Que le habra hecho en estas cuatro horas?»
– Quiero ver donde vive Warren Hoyt -dijo Moore.
– Vamos en direccion a su casa ahora. Sabemos que termino su horario en el Laboratorio Interpath cerca de las siete de esta manana. A las diez de la manana llamo a su supervisor para decir que habia tenido una emergencia familiar y que no estaria de vuelta en el laboratorio al menos por una semana. Nadie lo ha visto desde entonces. Ni en su departamento ni en el laboratorio.
– ?Y la emergencia familiar?
– No tiene familia. Su unica tia murio en febrero.
La hilera de luces de la calle se difumino en un manchon rojo. Moore pestaneo, y dio vuelta la cara para que Sleeper no viera sus lagrimas.
Warren Hoyt vivia en el North End, un arcaico laberinto de calles estrechas y edificios de ladrillo rojo que constituia uno de los barrios mas antiguos de Boston. Se lo consideraba una zona segura de la ciudad, gracias a los ojos atentos de la poblacion italiana local, que poseia alli diversos negocios. Aqui, sobre una calle en la que tanto los turistas como los habitantes caminaban con poco miedo al crimen, habia vivido un monstruo.
El departamento de Hoyt estaba en el tercer piso de una escalera de ladrillo. Horas antes, el equipo habia registrado el lugar en busca de evidencia, y cuando Moore entro y vio los escasos muebles y los estantes casi vacios, sintio que estaba parado en un cuarto al que ya le faltaba el alma de su morador. Ya no encontraria nada de aquel o aquello que fuese Warren Hoyt.
El doctor Zucker emergio del dormitorio y le dijo a Moore:
– Algo anda mal aqui.
– ?Hoyt es nuestro hombre o no?
– No lo se.
– ?Que es lo que tenemos? -Moore miro a Crowe, que los encontro en la puerta.
– Tenemos una concordancia con el talle de los zapatos. Cuarenta y uno, concuerda con las huellas en la escena del crimen de Ortiz. Tenemos varios cabellos de la almohada, cortos, castano claro. Tambien parece haber concordancia. Ademas encontramos un largo cabello negro en el piso del bano. La longitud de un cabello que llega hasta el hombro.
Moore fruncio el entrecejo.
– ?Habia una mujer aqui?
– Tal vez una amiga.
– U otra victima -dijo Zucker-. Alguien de quien todavia no hayamos tenido noticias.
– Hable con la propietaria que vive en el piso de abajo -dijo Crowe-. Dice que vio a Hoyt por ultima vez esta manana al volver de su trabajo. No tiene idea de donde pueda estar ahora. Les apuesto a que adivinan lo que tenia para decir sobre el. «Buen inquilino. Un hombre tranquilo, nunca un problema».
Moore miro a Zucker.
– ?Que quisiste decir con eso de que algo anda mal aqui?
– No esta el equipo que utiliza para asesinar. No hay herramientas. Su auto esta estacionado enfrente y tampoco alli hay equipo o instrumentos. -Zucker senalo el living casi vacio-. Este departamento a duras penas parece habitado. Hay solo unas pocas cosas en la heladera. En el bano hay jabon, cepillo de dientes y afeitadora. Es como un cuarto de hotel. Un lugar para dormir, nada mas. No es donde mantiene vivas sus fantasias.
– Aqui es donde vive -dijo Crowe-. Su correo llega aqui. Su ropa esta aqui.
– Pero en este lugar falta lo mas importante de todo -dijo Zucker-. Sus trofeos. No hay trofeos aqui.
Una sensacion de espanto habia calado los huesos de Moore. Zucker tenia razon. El Cirujano habia arrancado un trofeo anatomico de cada una de sus victimas; debia de tenerlos a mano para recordarle sus asesinatos. Para mantenerlo aplacado entre una caceria y otra.
– Hay una parte del cuadro que no vemos -dijo Zucker. Se volvio hacia Moore-. Necesito ver donde trabajaba Warren Hoyt. Necesito ver el laboratorio.
Barry Frost se sento frente al teclado de la computadora y escribio el nombre de una paciente: Nina Peyton. Una nueva pantalla aparecio llena de datos.
– Este archivo es su lugar de pesca -dijo Frost-. Aqui es donde encuentra a sus victimas.
Moore observo el monitor, sorprendido por lo que veia. En el resto del laboratorio se escuchaba el zumbido de las maquinas y el sonido del telefono; los tecnicos medicos procesaban sus tubos de ensayo. Aqui, en este mundo aseptico de acero inoxidable y guardapolvos blancos, un mundo dedicado a la ciencia de la curacion, el Cirujano acechaba tranquilamente en busca de su presa. Desde este archivo de computadora podia acceder a cada mujer cuya sangre o fluidos corporales habian sido procesados por el Laboratorio Interpath.
– Este es el principal laboratorio de diagnostico de la ciudad -dijo Frost-. Cualquier extraccion de sangre ordenada por un medico o por alguna clinica de pacientes externos de Boston tiene muchas probabilidades de que venga a parar aqui para ser analizada,
«Justo aqui, a las manos de Warren Hoyt»
– Tenia la direccion de su casa -dijo Moore, revisando los datos de Nina Peyton-. El nombre de su empleador. Su edad y su estado civil…
– Y su diagnostico -dijo Zucker, que senalo las dos palabras que aparecian en la pantalla: ataque sexual-. Esto es exactamente lo que busca el Cirujano. Es lo que lo excita. Las mujeres emocionalmente perturbadas. Mujeres marcadas por la violencia sexual.
Moore advirtio el timbre de excitacion en la voz de Zucker. Era el juego que fascinaba a Zucker, la competencia de talentos. Por fin podia conocer los movimientos de su oponente, y podia apreciar el genio que se escondia tras ellos.
– Aqui estaba el -dijo Zucker-. Manipulando la sangre de todas ellas. Enterado de sus secretos mas vergonzosos. -Se incorporo y echo una ojeada al laboratorio, como si lo viera por primera vez-. ?Alguna vez se detuvo a pensar en todo lo que un laboratorio puede saber acerca de uno? -dijo-. Toda la informacion personal que uno da cuando extiende el brazo y deja que le claven una aguja en las venas. Nuestra sangre revela nuestros secretos mas intimos. ?Estas muriendo de leucemia o de sida? ?Fumaste un cigarrillo o tomaste un vaso de vino en las ultimas horas? ?Tomas Prozac porque estas deprimido, o Viagra porque no se te levanta? El detentaba la informacion sobre la esencia misma de estas mujeres. Podia estudiar su sangre, tocarla, olerla. Y nadie se enteraba. Nadie supo que una parte de su propio cuerpo estaba en manos de un extrano.
– Las victimas nunca lo conocieron -dijo Moore-. Nunca se lo cruzaron.
– Pero el Cirujano las conocia a ellas. Y en los terminos mas intimos. -Los ojos de Zucker estaban encendidos por un aura febril-. El Cirujano no caza como cualquier asesino serial que haya conocido. Es unico. Permanece oculto a la vista, porque elige a su presa sin que nadie lo vea. -Miro con incertidumbre las hileras de tubos sobre el mostrador-. Este laboratorio es su coto de caza. Asi es como las encuentra. Por su sangre. Por su miedo.
Cuando Moore salio del centro medico, el aire de la noche parecia mas fresco, mas vivificante de lo que habia sido las ultimas semanas. A lo largo de la ciudad de Boston, muy pocas ventanas permanecerian abiertas; muy pocas mujeres quedarian a merced de un ataque.
«Pero esta noche el Cirujano no saldra a cazar. Esta noche disfrutara de su ultima presa».
De pronto Moore se detuvo junto a su auto y se quedo alli, paralizado por la desesperacion. Ahora mismo, tal vez, Warren Hoyt estaria manipulando el escalpelo. Ahora mismo…
Unos pasos se acercaron. Reunio la fuerza para levantar la cabeza, para ver al hombre parado a unos pocos
