заставляют своих детей делать фантастические вещи… Пусть эта… Арефьева делает, это свежо.
– Это щекочет. Очередная находка Марка. У него волчья хватка…
– Вы слышали – это его жена.
– Невозможно! Такая молоденькая?
– О, это забавно. Если бы я был литератором, непременно обыграл бы сюжет. Потрясающая драматургия – скульптор ваяет Галатею…
– А она вырывается и делает все по-своему!
– А почему бы нет, господа? Что, если нам сместить акцент на нее? Что скажете, Гийом?
Мимолетные согласные кивки, хитрый прищур, карандаши застывают в полете.
– Отличная мысль, господа. Кинем главный заголовок: «Анастасия Арефьева – русское чудо».
Глава 19 УТРОМ СТУЛЬЯ…
Порой жизнь похожа на детский калейдоскоп. Лишь секунду назад ты видишь тоскливые серые углы, но достаточно легкого поворота, чтобы мир засиял ослепительно яркими кристаллами…
– Здесь поживешь пока. Подкопишь, там приличнее снимешь.
За дверью оказалась мрачноватая, но теплая комнатка, даже с балкончиком. Ноздрей коснулся слабый аромат нафталина и увядших цветов.
– Фантастика… – только и мог промолвить Сергей. – Мужики, да я вам до гробовой доски обязан…
– А вот этого не надо, – заржали «мужики». – Не надо о гробах. Тут как раз бабка месяц назад померла. Заработаешь – поставишь коньяк. Не заработаешь – подметешь, хе-хе… И с соседями не ругайся. Они тут люди творческие, ранимые, сам поймешь.
И ушли, оставив его наедине с чужими внуками в рамках, вискозными циновками и мрачной кукушкой в заглохших ходиках.
Кровать замученно скрипнула, когда новый жилец осторожно присел на край. Помимо кровати комнатку украшали футляр от баяна, ножная швейная машинка и утюг без провода. Просто замечательно, после обледенелого гаража в Малаховке – почти свое, сухое и уютное жилье!
Творческих соседей не было дома. Ванная пестрила физиономиями индийских божков, в туалете красовалась коллекция лаптей, а на кухне вместо еды толпились книги с пугающими названиями: «Популярная каббала», «Путь к себе», «После смерти»… За окно не хотелось смотреть. Там громоздились кубы новостроек, торчали сваи, легковушки барахтались в цементных лужах. Оптовый мебельный склад, на котором предстояло делать карьеру продавца, располагался в пятнадцати автобусных остановках.
Но что значили эти временные заморочки перед лицом армейской выручки? Сотрясаясь наутро в переполненном автобусе, Сергей с удивлением признался себе – он никогда не дружил с этими ребятами. Парни учились с ним на одной батарее, но в соседних взводах и в Питере почти не контактировали. И в увольнительные ходили не вместе, и гуляли в разных компаниях…
А вот, поди ж ты, помогли…
Первый рабочий день не сильно отличался от шестого и от десятого. Продавать стулья оказалось скучно, но несложно. Главное – улыбаться, не сбегать на перекур и создавать страшно деловитый вид, когда случайно забредет покупатель. Как быстро выяснилось, продавать чужое – гораздо проще, чем свое. И спокойнее. Покупатель искал в продавце одновременно глуповатую преданность и хитрую эрудицию. Достаточно было доверительно понизить голос, сказать: «Вот это не берите, хлам, зато вот это… я сам себе на даче поставил…»
И клиент твой, что-нибудь да купит.
На двадцатый день Кушко неожиданно получил повышение. С рядового продавца его подняли до менеджера и намекнули, что при соответствующем старании не за горами вожделенная должность старшего менеджера. То есть если раньше он бестолково слонялся с коллегами по залу, то в будущем предстояло бестолково просиживать штаны в отдельном кабинетике. Встречать грузовики, пересчитывать ящики, ставить подписи в накладных…
Стулья, сборные шкафы и диваны.
Именно то, о чем всю юность мечтал будущий лейтенант Кушко.
В какой-то момент он поймал себя на том, что ежедневно совершает абсолютно механические действия. Вскакивает с бабушкиной постели, отжимается от пола, обливается холодной водой, вступает на кухне в бой с мускулистыми тараканами, собирает в дорогу бутерброды, кивает знакомым мученикам в автобусе…
Однако нарыв вскрылся не на работе. Однажды из загадочных странствий вернулись соседи по квартире. Вечером в дверь энергично постучали.
– Хаюшки, – засмеялась девушка, тряхнула копной разноцветных волос и ловко протиснулась в щель. На ней было что-то пестрое, льняное, скорее похожее на мешок, чем на платье. – О-о, я извиняюсь, о, какой вы…
Сергей поднялся с пола. Мокрый, полуголый, потирая костяшки после отжиманий.
– А можно на «ты»? – Она оглядела быстро, точно прикоснулась всюду. – Меня Рита зовут. Это тебя, стало быть, к нам подселили? А ты кто, с севера? А моего – тоже Сережка. Только я его зову Маугли, потому что дикий. А еще я его зову – падишах. Потому что смолит. Ты как насчет? На пару тяжек? Давай с нами, а? Отметим твое новоселье? А ты вообще, чего тут хавал, пока нас не было? На кухне – голяк…
Слегка обалдев от ее словесного напора, Сергей сделал вялую попытку отбиться от приглашения. Но попытка успеха не имела.
Его затащили в двухкомнатную соседскую половину, почти насильно воткнули в кресло и вручили загадочную штуковину, похожую на тыкву с трубочкой. Из тыквы растекался ароматный чайный дух. Напротив кресла висели портреты лысых мужиков, завернутых в простыни. Из смежной комнаты торчали чьи-то синие ноги. Там кто-то спал на полу, завернувшись в полосатое покрывало.
– Пис, – произнес падишах Сергей, махнул косичками и углубился в толстую книгу. Иногда он трогал ногтем струну ситара. Инструмент издавал невнятный восточный звон.
– Пис. – Кушко состроил ответную приветливую рожу.
– Он сейчас не с нами, – вздохнула Рита. – Пошли лучше, я тебе уродцев покажу.
Ее взгляд странно плавал, не концентрируясь на глазах собеседника. Плавал от его плеч и до… Одним словом, призывно обжигал.
– Уродцев?
– Ага. Хамелеонов. Маугли их собирает, у него предки на Мадагаскаре служили. Обучали дикарей. Хамелеонов воспитывали… Хотя нет. Лучше я тебе свои фото покажу. Хочешь мои снимки? Только чур – никому! Это еще – секретно. Это для одного крутого журнала. А пошли к тебе, а?
С зажатой в руках тыквой жилец был ловко перемещен обратно. Как-то незаметно Сергей разговорился, поведал о своих невеселых приключениях. Рита слушала умело, встряхивала рыже-палево-русой челкой. Непринужденно уселась по-турецки, прямо на коврик, у его ног. Заставила его открыть чемодан и показать уцелевшие рисунки. Сделала несколько неожиданно точных, профессиональных замечаний.
– А ты – тоже? В смысле – ты тоже рисуешь? – удивился Сергей.
– Скажи, вот скажи – я красивая?
– Ты?… – Он растерянно покосился на дверь, из-за которой доносились писклявые переборы ситара. – Ну… ты очень красивая.
Она потянулась, закружилась, засмеялась. Нелепый льняной мешок распахнулся, обнажив тугой загорелый живот. За долю мгновения на сетчатке Сергея отпечаталось все разом – аккуратная вмятинка пупка, желваки мышц под смуглой кожей и… то, что мужчины скабрезно обзывают «тещиной дорожкой». Он не успел даже обдумать, хорошо это или плохо. Он успел только констатировать, что ни одна его девушка себя так… не запускала?
Нет, не то, совсем не тот глагол. Рита вовсе не выглядела запущенной, от нее роскошно пахло, если не считать табачной составляющей.
– У меня три кубка по легкой, вот что. Меня в сборную брали, в основной состав, – внезапно переключилась Рита. И словно в доказательство, легко изогнулась, встала на мостик, смеясь, упала.
Менеджер по стульям нервно сглотнул.
– Слушай, это какой-то бред – то, чем ты занят. Нет, правда. Ты не такой, ты не для этого. А ну-ка, пройдись!
– Что-о?
