Эх, пацан…
Я перекатился за 'Жигули'. Но перед этим, использовав замешательство бандитов, успел всадить две пули в то место, где должен был находиться водитель 'Лады'.
И попал! 'Лада' вильнула, резко притормозила, а затем на малой скорости притерлась к перилам моста. Правда, мне от этого легче не стало – автомат бил короткими очередями не переставая.
По звуку я определил, что это не наш 'АК', калибр поменьше, видно, что-то заграничное, малогабаритное. Я лежал, стараясь как можно плотнее вжаться в настил, ждал.
А что еще оставалось делать? Я был у них как на ладони – шевельнись, и точка. Ждал я одного: когда у этого сукиного сына закончатся патроны и он начнет менять магазин.
И дождался. Пауза в гулкой трескотне очередей хлестнула меня кнутом. Я ни на миг не усомнился, что магазин у него пуст: кто прошел нелегкую школу войны, тот кожей ощущает эту спасительную передышку, которую упустить никак невозможно – это шанс, возможно единственный, выжить и победить.
Я рывком выкатился на середину моста и начал палить из своего 'макарова', стараясь достать автоматчика. Я услышал крик, затем увидел, как они сыпанули из салона и спрятались за 'Ладу'.
Сколько их было? Кажется, четверо, в такой спешке ошибиться можно запросто. Одного из них, помоему, я все же достал, когда он открывал дверцу машины, но насколько серьезно, судить было трудно. Снова затявкала эта подлая иностранная штуковина, и я поспешил укрыться за 'Жигулями'.
Наконец наступило затишье. Подозрительное затишье. Я осторожно выглянул из-за своего весьма ненадежного укрытия и похолодел: сволочи, нашли выход! – 'Лада', подталкиваемая сзади, медленно двигалась в мою сторону.
Вот этого я уже не ожидал и в отчаянии пальнул в их сторону наобум. Но, получив в ответ очередь из импортного шавкунчика (кажется, это был израильский 'узи'), я снова ткнул голову под колесо. Все, амба, приехали…
Думай, Серега, думай! Пора на что-то решаться. Пора!
Если откровенно, этот вариант я вычислил, едва вывалился из машины. Опять-таки армейская привычка, вошедшая в кровь и плоть: наступая, не забудь, куда драпать будешь, приготовь путь к отходу покороче да без ухабов.
Шуршанье шин 'Лады' приближалось, я уже явственно слышал тяжелое дыхание бандитов. Ну, держись, Серега! Слабо?!
Во мне словно пружина сработала: оттолкнувшись от настила, я вскочил на ноги и выпустил остаток патронов в автоматчика. Видимо, он не ожидал от меня такой прыти и потому промедлил. От чрезмерного волнения я, конечно же, промазал, но и он оказался не на высоте: нажал спусковой крючок только тогда, когда я ринулся через перила вниз головой в реку.
Река оказалась довольно глубока, по крайней мере, я не достал дна. Течение было слабым, и я без труда доплыл под водой к одному из быков, где и спрятался под ледоломом – копьеобразной двухскатной крышей из толстенных брусьев.
Я слышал, как они матерились, бегая по мосту, пытаясь высмотреть меня. Но я сидел тихо, как мышка, до боли в суставах сжимая бесполезный пистолет.
Их беготня продолжалась недолго: как я и предполагал, им было недосуг спускаться под мост, чтобы поискать меня там.
– Хрен с ним… – матернулся хриплый бас. – Кажись, я его срезал. Рвем отсюда.
И только после этих слов я почувствовал, что у меня болит левая нога. Осторожно ощупав бедро, я едва не охнул – зацепило все-таки! Ну да ладно, до свадьбы заживет. Главное – жив…
– Машина! – крикнул кто-то из бандитов. – Смываемся!
– Не паникуй, дура! – отозвался хриплый бас. – Это как раз то, что нам надо. Не видишь, в кабине только водила.
Теперь и я услышал шум мотора.
Машину они сняли элементарно. Уж не знаю, что они там сотворили с водителем, но вскоре шум мотора стал удаляться. Выждав еще минут пять, я оттолкнулся от быка и, набрав побольше воздуха, нырнул.
Выбрался я на берег метрах в тридцати от моста по течению, в чахлой осоке. Ковыляя к дороге, мокрый, весь в тине и уставший донельзя, я думал, почему-то совершенно не ощущая радости: 'Опять я не дался ей, безносой… В который раз… Поживем…'
День выдался пасмурный, время от времени накрапывал мелкий занудливый дождь. И настроение у меня было под стать погоде, скверное: сержант-водитель в реанимации, неизвестно, выживет ли хозяин 'Волги', захваченной бандитами, – на ладан дышит, саму машину нашли в яру в полусотне километров от моста, опергруппа застала на даче Лукашова полный разгром и труп его матери.
Судмедэксперты установили, что у нее не выдержало сердце – еще бы, при виде этих вооруженных 'горилл' в масках. И опять они что-то искали…
Единственной зацепкой была 'Лада' и ее мертвый водитель, личность которого я установил без особого труда: некий Осташко Леонид Петрович по кличке Лабух, бас-гитарист оркестра ресторана 'Дубок', отсидевший четыре года за угон автомашин.
'Лада' тоже была ворованная и находилась в розыске с прошлого года, но, тем не менее, документы на нее были в полном ажуре, а номера выданы на вымышленную фамилию.
Обыск на квартире Осташко-Лабуха оказался очередной пустышкой. Жил он после отсидки замкнуто, к нему никто не ходил, комнату снимал у чужих людей, пенсионеров, родители его проживали в деревне. Комната была чисто убрана, ухожена – и никаких бумаг, кроме паспорта…
Я шел по кривым закоулкам Ганзовки (поселка на окраине города), издавна пользовавшейся дурной славой среди горожан. Новостройки постепенно поглощали безобразное хаотическое скопление довоенных бараков и мазанок, местами полуразваленных и вросших в землю почти по окна, крытых толем и кусками ржавой жести.
Но все же Ганзовка не сдавалась, упрямо цепляясь за лысые бугры и поросшие чертополохом канавы, жила своей жизнью, темной, тайной и жестокой к чужакам, по недомыслию или случайно забредавшим на ее грязные колдобистые улочки без названий.
Искал я пристанище дружка Лабуха, адрес которого под большим секретом подсказала мне уборщица ресторана, рано состарившаяся женщина с испуганными глазами. 'Только никому не говорите, что это я… Христа ради… Очень прошу…' – шептала она мне, дрожа всем телом…
Убогую покосившуюся развалюху, где жил дружок Лабуха, я нашел не без труда. Хорошо, помогли всезнающие мальчишки.
На мой стук долго никто не откликался, и я уже было засомневался в благоприятном исходе моей 'экспедиции', как вдруг за дверью послышался кашель и хриплый голос спросил:
– Кто?
– Открывай, увидишь…
– Какого хрена… – проворчал хриплый голос, но дверь отворилась.
На пороге стоял худой, лохматый человек в давно не стиранной голубой майке и 'семейных' трусах в цветочек до колен.
– Я тебя не знаю, – подозрительно глядя на меня, сказал он и попытался закрыть дверь.
– Погодь, Лузанчик. – Я придержал дверь. – Разговор есть…
