очередь, беру билет, потом покупаю в буфете мороженое в бумажном стаканчике. Народу на фильм приперлось много, но зал в «Октябре» большущий, и свободные места есть, особенно сбоку. Я сажусь на последний ряд, около самой стенки. Рядом штук пять свободных мест.
Начинается фильм. На соседнее место садится пацан – лет двадцать, в черной куртке. Первая песня – ничего, а после нее кино – ерунда, и я смотрю без интереса, не вникаю.
Пацан поворачивается ко мне.
– Ну, как фильм?
– Не очень.
– И мне не очень. Я вообще редко в кино хожу. Только если с бабами. Сегодня – это так, случайно. А вот в воскресенье ходили с пацаном и двумя бабами в «Космос». Сели на последний ряд. Одна взяла в рот, и другая взяла. Ты когда-нибудь давал бабе в рот?
– Само собой.
– Ну и как тебе больше нравится? В рот?
– Ага.
– Мне тоже. Так больше кайфа. Пошли, может, в буфет сходим, сока попьем?
– Неохота.
Пацан берет мою руку и тянет себе на колени. Я делаю вид, что все нормально. Смотрю на экран и жду, что будет дальше. Я уже прикинул, что делать, но торопиться некуда.
Пацан медленно водит моей рукой по своей ширинке, потом кладет свою вторую руку на мой хуй.
Я ничего не говорю, он тоже молчит. Он расстегивает замок на джинсах и кладет мою руку на свой стояк. Он горячий, я даже через трусы чувствую.
Пацан водит рукой по моей ширинке, наклоняется к уху и шепчет:
– Ну что, сделаем немного кайфа?
Он лыбится, блестят зубы. А рожа в темноте толком не видна. На улице я бы его не узнал.
Я вырываю руку и даю ему боковой в челюсть, потом хватаю за шкирки и бью мордой об сиденье перед нами. Пацан орет. Люди впереди оборачиваются. Я делаю чугунную морду и незаметно бью его в «солнышко». Пацан сползает на пол, я добавляю ногой. Он медленно поднимается и отсаживается от меня, сидит минут пять – отходит, – потом сваливает.
Я досматриваю фильм до конца. Пацан, конечно, может кого-то привести, чтоб со мной разобраться, но пусть он меня сначала узнает.
В конце фильма – классная песня: «Мы ждем перемен». Под нее народ вываливает из зала и прется к остановке, и я тоже, стараясь особо не выделяться из толпы.
Только подхожу – подъезжает «пятерка», я запрыгиваю. Возле завода Куйбышева пересаживаюсь на «двойку». На заднем сиденье – моя мамаша с обувной коробкой. Она говорит:
– Сережа, я тебе купила туфли германские. В «Доме обуви» давали. Дорогие, конечно, – шестьдесят рублей, но люди сказали, что очень хорошие, а я как раз зарплату получила.
Около пивбара – никого из своих пацанов, а пива хочется, и бабок нет. Подхожу к Грише Дикому. Он уже нажрался, как всегда, и что-то втирает другим алкашам.
– Привет, Гриша.
– Привет, салабон. В армию скоро?
– Завтра утром.
– Ты, блядь, с этим не шути. Вот запрут в Афган, как меня, тогда шутить не будешь.
– Во-первых, теперь в Афган уже не посылают, а, во-вторых, что там такого страшного, в том Афгане?
– Много ты знаешь, посылают или нет. Скажут – в Ташкент, а отправят в Афган. И что ты сделаешь? Вот отрежут тебе духи уши или яйца, потом погляжу, как ты посмеешься.
– А тебе что, отрезали?
– Я щас тебе так отрежу, что усцышься на месте. Я, если хочешь знать, давил этих хуесосов, как щенков. С орденом пришел оттуда – Красной Звезды.
– И пропил его.
– А вот и не пропил. Он дома лежит, в серванте, бля, чтобы я мог его любому говнюку вроде тебя в морду ткнуть, понял?
– Понял. Пива возьмешь?
– А я что тебе, миллионер? И кто ты вообще такой, чтобы тебе пиво брать?
Я отхожу.
На геометрии математица вызывает меня доказывать теорему. Я, само собой, ничего не учил, но это и не надо: сую под пиджак учебник. Некоторые бабы видят это и лыбятся, но я знаю, что не заложат: на кой им это надо?
Пока математица копается в своих тетрадках, я срисовываю из книги чертеж и переписываю доказательство.
Она поворачивается и смотрит через очки на доску.
– Ну, вроде как все правильно. А если попрошу объяснить, почему так, а не этак? Сможешь?
Я мотаю головой.
– Ладно, садись. Тройку заработал, а если бы учил хоть что-нибудь, то мог бы и четверки получать, а то и пятерки.
Я сажусь и смотрю в окно. По улице Горького прутся Павустики с двумя самыми малыми детьми – всего у них восемь. Некоторые уже учатся у нас в школе – ходят грязные, воняют сцулями. Живут Павустики в задроченной халупе на Вторых Горках. Сам Павустик – дурной мужик, косой и глуховатый, а Павустишиха смотрится как старая баба, хоть ей, может, всего сорок. За восемь детей ей дали орден – «Мать- героиня».
Мыс Батоном пьяные шатаемся по Рабочему. Набухались у него и пошли гулять. Сегодня Седьмое ноября, праздник, но я не пошел на демонстрацию, забил. Пусть другие идут, я уже находился: с шестого класса – каждый год, и на Первое мая и на Октябрьские.
Холодно, людей на улице мало – все бухают, отмечают праздник.
На остановке на Рабочем Батон отходит за навес посцать, а ко мне подваливает мужик:
– Э, зёма, подскажи, где здесь сто восемьдесят первый дом?
– А ты что, не отсюда?
– А разве не понятно? Был бы местный – не спрашивал.
– Хули ты тогда делаешь на нашем районе, если не местный?
– Тебя не спросил, что мне делать. Ты что, указывать будешь?
– А если и укажу… Или, может, скажешь – основной?
Я бью мужику прямого, добавляю ногой. Он падает. Я цепляюсь за него, тоже лечу на асфальт. Переворачиваюсь – мужик на мне. Что-то обжигает живот. Он слезает с меня, в руках – нож.
– Может, хоть так до тебя дойдет. Хотя горба того могила исправит. Таких уродов, как ты, надо давить.
Мужик поворачивается и уходит с остановки. Я ору:
– Э, ну-ка стоять! Тебе пиздец!
Из-за навеса выходит Батон.
– Батон, меня пописали.
– Пиздишь.
– Посмотри, если не веришь.
– Ага, точно.
Мужика уже не видно. Живот горит. Я сую руку под куртку – кровь.
– Надо «скорую» вызвать, и в больницу тебя.
– Какую, бля, больницу? Лучше доведи до дома.
Батон помогает подняться, и мы с ним переходим дорогу. Дома мамаша сразу идет к Маневичам в первый подъезд – звонить, вызывать «скорую». Батька бухой спит на диване. Я ложусь на свою кровать. Больно, но терпеть можно, тем более что бухой.
