– А какой это состав?
– А я что, знаю? Нам сегодня говорили, что вечером разгрузка, мне еще сказали: поедешь, Борик, к Иванцову днем, чтобы успеть на разгрузку.
– А часто там Шерхан бывает?
– Шерхан? Да нет, у него в последнее время другие дела. Он в Совмине чаще, чем на этом заводе! А сегодня вроде должен был прийти.
Валерий усмехнулся какой-то кривой улыбкой.
– Это ты убил моего бухгалтера?
– Нет! Не я! Это люди Шерхана!
– Кто?
– Не знаю! Колям! Или Артем Шанхайчик…
Борик врал. В кооперативе они были вдвоем с Леськой, но Нестеренко никак не мог этого знать.
И вдруг Борик по щенячьи, по-детски заплакал.
– Я действительно хотел бежать, – сказал он, – я бы Рыжего убил, если смог, он такая сволочь, такая сволочь…
Нестеренко встал: струна в его руке подмигнула тормозным огням тачки.
– Ничего, братец, – сказал Нестеренко, – я убью его за тебя.
В следующую секунду Валерий развел руки. Боевик захрипел. Струна перерезала горло, как кусок твердого пошехонского сыра, и, вытянувшись, зазвенела в руках Валерия.
Голова боевика уставилась на Валерия безумными и опустевшими глазами, тихо качнулась и скатилась в колею, проделанную «Москвичом» в мокрой земле.
Валерий снес труп в багажник и туда же кинул голову. Затем отогнал «девятку» подальше на просеку, пока та вконец не завязла в глинистой колее. Мельком Валерий посочувствовал хозяевам «девятки», теперь уж точно менты затаскают автомобиль да и раскурочат его на запчасти…
Ночь уже накрыла подмосковный лес черной автопокрышкой. Небо сияло тормозными огнями звезд, и кусты вокруг злосчастной «девятки» гнулись от ветра, шарили руками по земле, словно шеренга пьяниц, потерявших бутылку коньяку.
Валерий откинулся на сиденье «Жигулей» и, порывшись в рюкзаке, прикинул, сколько у него денег.
Визит к Иванцову принес ему тридцать кусков.
Интервью с Бориком принесло еще сорок.
За вычетом того, что Валерий отвалил врачу, в рюкзачке теперь лежало шестьдесят пять тысяч – сумма достаточная, чтобы затеряться вне пределов досягаемости российской милиции…
Через пятнадцать минут Валерий вышел из леса и сел в бандитский «Москвич».
В двенадцать тридцать пять Валерий сунул свой рюкзачок в камеру хранения Курского вокзала, предварительно убедившись, что вокзальные блюстители порядка его не засекли.
В остальном же дела обстояли неважно: Валерий звякнул Максиму и узнал от его жены, что Максима замели, Генку посадили тоже, на трое суток. А кого менты не взяли, тех караулили, а кого не караулили менты, того караулили люди Шерхана, и два этих ведомства явно вступили в социалистическое соревнование: кто раньше изловит Валерия Нестеренко?
От Курского Валерий пробрался на Каширское шоссе и через пять минут после МКАД свернул на небольшую и ухабистую, как российская история, дорогу: где-то тут жил веселый слесарь Кроха, поклонник тушенки и арбузов на государственном складе.
А вот и домик – хибарка за покосившимся забором, высаженные за забором сливы утонули в густой крапиве.
Валерий побибикал. На его счастье, слесарь был дома – внутри домика светился абажур за занавеской и слышались телеголоса.
– Привет, – сказал Кроха, увидев своего вчерашнего приятеля, с которым он свел знакомство при вполне незабываемых обстоятельствах, – тебя еще не зарезали?
– Нет, – сказал Валерий, втискиваясь в прихожую, – у тебя для меня шмоток не найдется? Переодеться?
– В кого?
– В бомжа.
Слесарь критически оглядел Нестеренко.
– Да тебе и переодеваться-то не надо.
Однако, поискав, снял с чердака неимоверной рваности джинсовую куртку и штаны, которые давно подлежали разжалованию в половую тряпку.
Валерий тем временем собрал в холщовый мешок несколько вскрытых и съеденных банок из-под сардин и «Завтрака туриста», в изобилии переполнявших все уголки кухни.
– Чего-то я, гляжу, парень, у тебя совсем друзей нет, – сказал мужик, наблюдая, как Валерий перегружает в куртку целых две пушки – шикарный «глок» и трофейный, «мокрый» уже «вальтер».
– Друзей навалом, – сказал Валерий, – только всех моих друзей менты сейчас трясут.
