переживай.
– Да зачем? – жму плечами. – Он и так велел, чтобы любой, значит, каприз. Ну, в пределах разумного, разумеется…
– Не ссы, – ржет, – я не гомик. Да и другие привычки тоже в рамки приличия вполне себе даже укладываются…
Ну, смеемся – теперь уже вместе.
Но только внешне.
Внутри – я морщусь.
Потому как он мне нравиться начинает, а это, знаю – неправильно.
Я просто однажды в одном фильме как-то слышал, как один киллер другому говорил, что это неправильно, когда у тебя с клиентом начинают возникать какие-то человеческие отношения, работать потом тяжело.
Я, хоть и не киллер вообще ни разу, но – тоже под каждым словом подпишусь.
Особенно, если клиент в каких-то специальных отношениях с твоим собственным начальством состоит, видимо, вполне себе доверительных.
Брякнешь сдуру что не то, или одному или другому. И жди потом, с какой стороны прилетит.
Прилетит-то – по-любому.
Ага.
Угадаешь – может, и увернешься.
Не угадаешь – жила была девочка, сама виновата.
Твои дела…
А где я еще в этом городишке такую работу найду?!
На военную-то пенсию – особо и не проживешь.
Особенно если учитывать, что еще и жена молодая.
А тут – и зарплата тебе, и чаевые.
Иной раз за день только «чая» баксов двести домой привезешь, особенно, если сезон, и возишь туда- сюда не таких вот, как этот, командировочных, а вполне себе расслабленных отдыхающих.
Можно жить…
Ну, развернулись, поехали.
И вдруг я понимаю, что придется с ним в эту пивную, куда я его привезу, идти. Настроение у него такое, я это давно чувствовать научился. Да и шеф велел с него пылинки сдувать.
Вот ведь, бля…
Ладно.
Не в первый раз замужем.
Справимся…
Так и есть.
Как приехали, он меня с собой внутрь позвал.
Отказываться, понимаю – нельзя.
Ну, что поделаешь.
Зашли.
Сели на открытой веранде, он пива себе заказал, я кофе, сидим, на море любуемся.
И вдруг – меня как кувалдой по голове.
– Ларин, – спрашиваю, – ты зачем усы-то сбрил?
И сам себе рот зажимаю, да только – поздно уже.
– Замполит?! – смотрит на меня совсем даже не удивленно. – А я-то думаю, че это у тебя рожа такая подозрительно знакомая…
Мы с этим бойцом друг друга – совершенно искренне ненавидели.
Столичный хлыщ.
Снайпер.
Я вообще тогда москвичей очень не любил.
А этого – особенно.
Хотя усы у него и вправду были знатные.
Всем усам усы.
Даже кавказцы завидовали.
И вправду – зачем только сбрил?!
Совсем другое лицо…
– А что ты здесь-то? – удивляется, выгибая правую бровь домиком. – Ты ж вроде природный хохол. Западенец. Причем – упертый. Сам же про себя рассказывал: изо Львова, мол, и военное училище там заканчивал. Я, грешным делом, думал, ты уже там, у себя, – генерал…
Я морщусь.
– Видишь, – кривлюсь, – Ларин. И ты иногда ошибаешься. Я не там, а тут. И не генерал, а обычный военный пенсионер. А вот ты как раз, похоже, – генерал…
Он сначала хмыкает, потом прикуривает.
Узнаю брата Колю.
Всегда был себе на уме парнишечка.
Ой, всегда…
– В некотором смысле, – соглашается спокойно, – похоже, что и генерал. А твоему шефу я сейчас все- таки позвоню. Скажу, что сегодня тебя забираю на весь день, а назавтра пусть присылает другого водителя. Потому что это как-то неправильно будет, если ты меня возить станешь. Не по-людски. Согласен?!
– Согласен, – шиплю сквозь зубы.
Надо же.
Какие мы… м-м-м… тактичные.
Но все равно – молодец, чего уж там…
Другой бы мог и поглумиться, и посчитаться.
Крови-то я у него в свое время, чего уж там, – немало попил.
Было за что.
Ага…
– А сегодня-то, – спрашиваю, – что делать будем?
– А сегодня, – кривится, – ты мне, замполит, расскажешь, как так получилось, что боевой офицер возит за деньги всякую шушеру в заштатном курортном городишке. Потом мы с тобой выпьем третий тост, и ты отвезешь меня в гостиницу. А потом – каждый по своим делам. Я, к примеру, собираюсь размышлять о том, почему мы все так, сука, неправильно живем. А ты – как хочешь…
Теперь уже я закуриваю.
Своих-то сигарет не взял из машины, пришлось к нему в пачку лезть.
Причем без спроса.
Просто как-то даже не сразу и сообразил.
Дела…
– Да какой, – морщусь, – из меня боевой офицер. Правильно ты сказал: замполит. А на море решил уехать, еще когда нас, помнишь, в горах накрыли. Вы тогда с молодым, с земляком твоим, все мечтали море снова увидеть. А я вдруг понял, что на море вообще ни разу не был. В жизни. Вот и дал себе зарок. Помнишь?
– Помню, – кивает спокойно. – Убили тогда Лешку. А меня кто, кстати, вытащил? Ты?
– Я, – вздыхаю в ответ. – Тяжелый же ты, сука, тогда был…
– Я и сейчас нелегкий, – ухмыляется. – Извини, я отойду позвонить…
Ну, отошел.
Чтобы при мне, значит, не разговаривать.
Еще раз говорю – тактичный.
Ага.
Поговорил, вернулся.
