– Договорился я с твоим шефом, – кивает. – И водки заказал. И пива еще, теперь уже нам обоим. Только мы все-таки давай сначала, до «третьего», до поминального – другой тост поднимем.
– Давай, – жму плечами. – Ты только скажи, какой.
– Да легко, – закуривает. – А выпьем мы с тобой как раз за то, что неправильно живем. Понимаешь, замполит?! Тут ведь ключевое слово – не «неправильно». Тут ключевое слово – «живем»…
…Хорошо еще, что нам пиво очень вовремя принесли.
А то бы я, наверное, сдуру – точно расплакался.
Вот ведь, как оно бывает, думаю.
Неправильно живем…
Святой источник
Сашка – языкастый, хитрованистый и слегка хамоватый егерь одной из любимейших моих рыболовных баз в верховьях Волги, на самой границе Московской и Тверской губерний, своими руками срубил в лесу часовенку.
И какую часовенку!
Загляденье!
Из ровных, тщательно ошкуренных бревен, одновременно и крепенькую как гриб, и – летящую, темную на фоне светлого северного неба.
Сам, на скудную егерскую зарплату, покупал лес, сам тщательно выбирал, сам рубил, сам шкурил.
И все – молчком.
Я б и не узнал, если б другие егеря не сказали.
Причем поставил ее так, что на машине – не подъехать. Только пешком, километров пять по тропинке в гулком сосновом бору.
Подальше от докучливых людских глаз.
Как он туда эти бревна таскал – просто ума не приложу…
Но – построил.
Стоит.
– Как тебе это в голову-то пришло? – спрашиваю, нарезая крупными ломтями дорогую по их меркам московскую колбасу на закуску.
Он в это время чеснок чистит да хлеб кромсает.
Отловились нормально, с десяток неплохих судачков завалили, можно и перекусить под сто грамм.
Ну, или не под сто…
Как получится…
– Да не знаю, – жмет плечами в ответ. – Торкнуло что-то…
– Нормально, – говорю, – тебя торкнуло…
Молчит.
Только посапывает.
…Нарезали, разлили по первой, выпили.
Я закурил, он бутерброд с колбасой себе наладил.
Вечер, речка.
Мы в лодке сидим.
За коряжник привязались, чтобы течением не унесло.
Волга – она такая.
Только с виду спокойная…
Сейчас перекусим, с часок на вечерней зорьке блесны помакаем, да можно и на базу возвращаться.
– Понимаешь, – говорит, дожевывая, – источник там. Ну, родник. В воде вроде ничего особенного, а журчит – хорошо. Я как-то кабана гонял, ну, и набрел на него. Попил водички, посидел, послушал. Хорошо. Ну, и дальше побежал…
Замолкает, потом начинает хлопать себя по карманам.
Протягиваю ему пачку сигарет и, пока прикуривает, – разливаю по второй.
– Ну, и что дальше? – спрашиваю.
– А ничего, – снова жмет плечами. – Потом еще раз туда пришел. И еще… Давай выпьем, что ли?
– Давай, – говорю.
Выпили, помолчали.
– Ну вот, – говорит через некоторое время. – Так и стал туда ходить. А потом думаю: чего-то здесь не хватает. Прикинул – церковка бы хорошо тут стояла. Душевно…
– Часовенка, – поправляю.
– А, ну да, – вздыхает. – В церкви поп быть должен постоянный. Значит – часовенка. Мне говорили уже, до тебя…
– И что, – спрашиваю, – так все сам и придумал?
– Ну, – отвечает, – сам. Кто ж мне подскажет-то?
– Нормально, – качаю головой.
– Вот и я так думаю…
Это он уже так.
Для поддержания разговора.
…Выпили по третьей, закурили.
– Значит, сам? – переспрашиваю.
– Сам, – отвечает.
– А ты хоть знаешь, – смеюсь, – что она у тебя получилась в полном соответствии со всеми канонами русского средневекового деревянного зодчества?
– Откуда мне знать, – удивляется. – Я и в Бога-то не верю…
Во как, думаю.
Ничего себе…
– Ладно, – говорю. – Давай еще по одной, да и пошли ловить дальше. Что-то мне подсказывает, что судак нынче вечером хорошо на бровках бить будет…
– Да похоже, – кивает. – Его погода…
Разлили.
Зажевали бутербродами с колбасой и свежим деревенским чесноком, и он, отвязав лодку от коряги, стал аккуратно выгребать веслами на стремнину.
Здесь, в коряжнике, мотор-то не особо заведешь, винт можно в две секунды убить.
Жалко.
А я ящик свой открыл, приманки смотреть.
Тут ведь тоже думать надо, что ставить.
Погода-то она хоть и его, судачиная, но и от рыбака тоже многое зависит.
Реку чувствовать надо.
Сижу, поролонки перебираю, волна плещет, в кустах подъязки играют, Сашка на веслах пыхтит.
Вечер как вечер.
Обычный.
Река как река.
А за поворотом, потом пять километров пешком по узкой лесной тропинке, журчит обычный лесной родничок и рядом с ним часовенка стоит свежесрубленная.
И откуда только, думаю, что берется…
Орхидея в мотоциклетном шлеме
Ресторан отеля «Хайят»
Беру бутылку «Наири», бокал, блюдечко с порезанным лимоном и выхожу на террасу. У этого ресторана на последнем этаже «Хайята» есть одно неоспоримое преимущество: свободный выход на оборудованную под летнюю веранду крышу и столики на ней.
Но мне сейчас плевать на столики.
Ставлю добычу прямо на перила, наливаю себе коньяку, закуриваю и смотрю на лежащую внизу старую
