работе. На эту тему ни у кого не хватило ума задуматься.
Действительно, не хватило.
– Ну, и что нам это дает?
– Я не знаю. И еще, эти ее рисунки. Что рисует человек, когда кого-то долго ждет? Тебе приходилось когда-нибудь что либо рисовать?
– Да. И совсем недавно. У доктора.
– И что ты нарисовал?
– Негра.
– Почему? – Колька не на шутку удивился.
– Потому что вьетнамцы у меня плохо получаются.
– Значит, если бы у тебя вьетнамцы получались хорошо, то ты изобразил бы именно их? – Чебоксаров присел рядом со мной на диван.
– Да.
– Почему?
– Они у меня вот где! – я провел рукой по горлу.
– Делаем вывод, что, каждый чертит, рисует или говорит только о наболевшем.
– А при чем тут пейзаж?
– Стало быть, она так часто его видит, что подсознательно рука сама выводит. Этот рисунок всегда у нее перед глазами. Каждый день. Он набил оскомину. При ее таланте, нарисовать эту тему, все равно, что для нас – расписаться.
– А принцессы?
– Принцессы нас не интересуют. Она живет или работает в таком месте, откуда виден этот пейзаж.
– Да она нигде не работала.
– До этого. Ну-ка покажи шедевр.
Я опять разложил рисунки в панораму.
– Что мы видим? – стал размышлять Колька. – В железные ворота въезжает ГАЗик с номерным знаком 534. Букв не видно.
– Ты бубном-то своим погреми, – постукал я его по голове. – Откуда баба может разбираться в марках автомашин, да еще и смотреть на номера?
– А она и не разбирается. Просто по памяти.
– Я уверен, что номер – от балды.
– Давай проверим. Я закажу Спарыкину.
Дальтоник нажал на своей трубе две цифры.
– Слушай, пробей нам машину, – произнес он в телефон. – Грузовой ГАЗ, бортовой. Номер – 534. Кабина темного цвета. Он помолчал секунд пять и сказал:
– Хорошо.
– Сейчас пробьют. Чем черт не шутит. Мне, кстати, эта местность знакома. Только не могу вспомнить.
– И мне.
Минут десять я стучал пальцами по коленям. Чего они там так долго?
Колька сверлил глазами бумагу.
– Ты прав, – сказал он. – Она, конечно, в машинах не разбирается. Тут ГАЗик сам на себя не похож. Вариации на тему. Но, это все-таки ГАЗик. Смотри, на циферблате восемь часов десять минут. Скорее всего – утра. Потому что светит солнце. Она каждый день ровно в восемь приходит на работу и видит из окна этот сюжет. Надо узнать, где она работала.
– Ну, так позвони.
– Подожди, пусть ответят на вопрос по машине.
Слово «жди» подействовало на меня возбуждающе. Я чуть не разорался.
Наконец зазвонил телефон.
– Это молзавод, – зашептал Колька, едва приложив трубку к уху. – Машина приписана к молзаводу.
– Точно. Часы. Я вспомнил. Молзавод на «Индустриальной».
– А ты говоришь…
– Она работала на молзаводе. Поехали, – я опять засуетился.
– Куда?
– Туда, на молзавод. Поехали.
– Зачем?
– В нем вся фишка. Поехали, – твердил я как сумасшедший.
– Это бессмысленно.
– Как хочешь. Один поеду, – сказал я, натягивая джинсы. – Точно знаю, что там все дело. Ждать нечего! Ты понимаешь? Ждать нечего! – последние слова я уже орал.
Чебоксаров тоже засуетился. Он встал, ушел в спальню и вернулся уже в рубашке.
Я физически не мог больше находиться в квартире. Мне нужно было как-то действовать, пусть и заведомо бесполезно.
На улице опять мела пурга. Косые серебряные нити свисали с небес, сворачиваясь на земле в тугие клубки.
На Проспекте Ленина мы попали в пробку. Проспект перекрыли парни в желтой форме и никого ни под каким видом не пропускали. Дальтоник вышел из машины и отправился к гаишникам, сверкнуть удостоверением.
– Бесполезно, – вернувшись, сказал он. – Ждут, когда проедет губернатор с кортежем. Торопятся куда-то, сволочи.
– Ненавижу, – я развернулся, смял придорожные кусты и поехал в обратную сторону по пешеходной дорожке. – В объезд быстрее.
Я загадал, что если успеем до двенадцати доехать до молзавода, то все будет хорошо. Я дал себе приличную фору. Целых полчаса.
Когда нам, наконец, удалось свернуть на «Пролетарскую», Чебоксаров прервал молчание:
– Если бы она работала на молзаводе, то ни как не могла бы видеть из окна своего кабинета ворота и проходную. Их видно только извне. Согласен?
– Наверное, – мне плевать. Я почему-то был уверен, что нам все равно нужно туда ехать.
– Она работала в какой-то другой конторе, напротив. Что там у нас есть?
– Не знаю.
– Там ничего такого нет. Овраг и частный сектор.
Минут на пять он заткнулся, потом, кряхтя, достал телефон из штанины и кого-то набрал.
– Узнай, – сказал он в мембрану, – давно ли эта Лена жила в «хрущевке». И, если недавно, то выясни прежний адрес.
Я понял его мысль.
До молзавода оставалось совсем ничего, когда Колькин телефон в который раз забрянькал.
– Она всего полгода как переехала, – стал повторять он, отрывая трубку от уха и опять прикладывая. – Старый ее адрес – «Индустриальная», тридцать пять, – он долго слушал Спарыкина, потом сам стал говорить. – Мы едем туда. Да. Едем и все. Вы сами – идиоты. Ну, пожалуйста. Нет, мы едем.
Колька бросил телефон на панель и опустил у шапки уши.
– Они говорят, чтобы мы никуда не ездили и ничего не предпринимали. Этот парень, которого мы ищем, он действительно Ленин сосед, но по старой квартире. Я так думаю. А эти блюстители закона не могли сами допереть! Скоро припрутся и все испортят.
Мы подъехали на «Индустриальную». Было без пяти двенадцать. Я прижался к обочине прямо напротив тех самых железных ворот. Вот они, часы, а вот – будка сторожа. На картинках все было в точности. Мы вышли. Оказалось, что я забыл дома шапку. Снег забивался в волосы, к самым корням.
Вот «Индустриальная», тридцать пять. Мы подошли к забору. Вон окно, из которого покойница на
