прозрачной, еще не замутненной луже. Над каштанами вспыхнула радуга. Люди устремились на улицу. Галя остановилась, подняла лицо вверх. Григор поглядел на нее: она любовалась радугой.
— Значит, не все в мире скверно? — тихо отозвался он.
— Эта красота еще более подчеркивает несовершенство людей, — возразила девушка.
— Зачем же вы тогда работаете в больнице?
— А почему бы и не работать? — удивилась она.
— Лечить гадость людскую? — в тон ей спросил Григор.
— Мы лечим тело, — сухо ответила девушка. — Все иное — дело самого человека. А прекраснодушные слова — полова. Неужели и вы…
— Что?
— …любите пустую риторику?
— О нет! Но мне показалось, что вы весьма траурно смотрите на мир…
— Не траурно, а справедливо. Когда вижу клопа, не называю его мотыльком. Не люблю фантастов за это. Выдумывают прекрасное будущее, розовые планеты, осиянных людей. Где они возьмутся, из кого? Нет никакого понимания причинности. Из поросенка не вырастет лев, из курицы — орел.
— Вы не любите фантастики?
— Розовую — ненавижу. А серьезную люблю.
— А какие книги для вас любимые?
— Вы будете смеяться.
— И все же…
— Конан Дойл. Приключения Шерлока Холмса.
— Правда? — обрадовался Григор. — Тогда мы с вами единомышленники. Я с детства люблю эти книги. А что вам нравится в них?
— Сам Шерлок, — мечтательно сказала Галя, поглядывая на щебечущих детей в скверике. — Настоящий рыцарь…
— Почему рыцарь?
— А как же! Сразу же спешит на помощь обиженным. О себе не думает. Пренебрегает опасностью. И вместе с тем знает цену миру.
— Как? — не понял Григор.
— Разве забыли? Он скептик. Он знает, что люди подлые, никчемные, завистливые, грязные, жадные. И все же — помогает им. Потому что сострадает Прекрасный герой.
— Детектив, криминалист, — как бы вопрошая, отозвался Бова.
— Ну и что? — с вызовом возразила девушка. Нет грязной работы. Лишь бы на благо.
Врачу приходится ежедневно иметь дело с грязью. И педагогу. А тем более криминалистам.
— Это верно.
— Ага, согласны. Да что я говорю вы же юрист. И хорошо должны знать все это.
Слушайте, Григор, — внезапно остановилась она, — а почему бы вам не стать Шерлоком? А? Это тебе не прокурор или адвокат! Интересно, интригующе. Погоня, преследования, раскрытие тайны…
Парень ощутил, как его щеки начинают пылать. Знает она что-нибудь или так, случайно дотронулась до главного? Что делать? Как выйти из идиотского положения?
Промолчать? Позже может случиться катастрофа. А открыться — как знать, что произойдет?
— Я об этом уже думал, — нерешительно ответил он.
— Серьезно?
— Да.
— Это чудесно. Тогда вы сможете написать рассказы о современном Шерлоке. Потому что теперешние детективы неинтересны. Поверхностно, без глубокой психологии — Надо иметь талант.
— А вы пробовали?
— Стихи — пробовал. А прозу — нет.
— Я тоже стихи пишу, — призналась Галя. — Только никому не читаю.
— Почему?
— Нет подруг. Разве своей бабусе, так ей неинтересно. Вот недавно написала большое стихотворение.
— О чем?
— О любви.
— Прочитаете мне? — попросил Григор.
— Сначала вы мне.
— Хорошо. Только какой из меня поэт. Так, версификация…
— Все равно. Важна не форма, а содержание, чувство. Когда читают друзьям — все звучит по- другому, не так как со сцены…
— Это правда. Только где будем читать? Прямо на улице?
— Можно и на улице, — сказала она. — Свернем в сторону, правее. Эта улица ведет к зоопарку. Там тихо.
— Согласен. Только сначала предлагаю зайти в кафе. Посидим, пообедаем. Я свои опусы прочитаю вам за столиком, а вы — про любовь — на улице. Про любовь лучше на природе. Договорились?
— Договорились, — ласково улыбнулась девушка.
Они зашли в кафе около небольшого ресторана. Сели за крайний столик на открытой веранде. Подкатилась полненькая официантка, вытащила из кармашка блокнот, вопросительно взглянула на гостей.
— Обедать не буду, — предупредила Галя. — Так… чего-нибудь.
— Пирожные, — сказал Григор. — Яблоки, кофе… Вино столовое…
Девушка одобрительно кивнула. Официантка отошла. Григор глянул в глаза своей спутнице, радостно засмеялся.
— Чему вы смеетесь? — удивилась она.
— Странно…
— Что?
— Прошло менее часа, а кажется — проплыли годы.
— И мне так кажется, — прошептала она. — Хорошо. Никогда так не было. Разве в детстве. Когда мать меня ласкала…
Григор замер. Прикрыл глаза веками. Снова между ними что-то опасное, хрупкое, как хрусталь. Девушка смотрит на него просто, непосредственно, словно на облачко в небе. Почему же он такой тревожный? Отчего тянется за ним этот проклятый хвост?
Официантка принесла вино, открыла. Поставила пирожные, яблоки. Парень налил вино в бокалы.
— За встречу.
— За встречу, — сказала она, еле пригубив бокал. — Читайте же ваши стихи.
Он отпил глоток золотистой жидкости. Поставил бокал на стол. Взглянул в голубые глаза.
— Что же вам читать?
— Что вспомните.
— Хорошо. Только не смейтесь. Форма несовершенна. Так себе — ритмическая проза…
— Мы же договорились, Григор…
— О космической отчизне, — сказал парень.
— Что это значит? — удивилась Галя.
— Неужели не понимаете? Мы ведь не одной Землею сформированы. От Земли у нас весьма немного — прах, материал биологической машины. А разум, чувства, дух созданы Космосом. Звездами, солнцем, небом, ветром, молнией, облаками, песнями, сказкою, что передается из полузабытых или совсем забытых веков…
— Поняла, — одобрительно усмехнулась девушка. — Это весьма верно. Но я считала, что вы в это вкладываете что-то более таинственное…
— Может, и вкладываю, — загадочно молвил парень. — Впрочем, погодите, послушайте…
