– В третий раз. Думаю, сегодня или завтра ничего делать нельзя. Второго Ибрагима пока нет.
– А в самом деле, – встрял Гамат. – Кто это теперь сделает? Ведь Ариф еще не появился…
– Слушай, а что, если это сделаешь ты? – сощурился Мухамед.
Гамат перепугался:
– Я?!
– Должен же ты как-то оправдаться? Или думаешь, что тебе все сойдет?
– Но я…
– Ладно! Такому даже штанами торговать не поручишь, – Мухамед перебросил через руку плащ. – Ахмат, я на тебя рассчитываю.
– Все будет в порядке, – грустно ответил тот.
– Очень интересная вещь обнаруживается! – Влетел в кабинет к следователю его помощник. – Я сейчас от экспертов. Пальчики…
Следователь заморочено посмотрел на две фотографии с отпечатками.
– Пальчики идентичные. Чьи, думаете?
– Хватит загадки загадывать. Я и без того хорош.
– Вот эти… – Помощник бережно придвинул к нему один листок. – Мы сегодня взяли с расчески нашей красавицы.
– Ты о Фатихе?
– Да. А эти… – Он придвинул другой листок. – Видите? Откуда, думаете?
– Тоже ее?
– Точно. Прекрасно получились. Это с того склада, где убили охранника. Пальчики в ванной, на кухне, парочка на входной двери, и главное – на сверточке, который лежал рядом с трупом на столе. И на часах тоже. Хороша девка?
– Слушай… – протянул следователь, рассматривая фотографии. – А я-то не поверил этому фрукту… Точно, одинаковые пальцы.
– Она там была!
– Я и сам вижу. А вот что делала? Грабила вместе с любовником? Это мне уже нравится. А то эта история про несчастную любовь… Значит, посетила склад с Ибрагимом, зарезали парня, расстались… Потом девка узнает, что ее любовника и подельника взяли и допрашивают. От страха решает покончить с собой. Похоже на правду?
– Вполне. Но Ибрагим-то каков?
– А что ты в нем нашел? – Поморщился следователь. – Хотел, чтобы он тебе про Фатиху рассказал? Такой будет молчать. Видно – ни черта не боится. Интересно, она только грабила с ним или убивала тоже?
– Кто ее знает? Про девочку бы рассказал, гад, и больше ничего не надо… Кстати, его отпечатков на складе нет. Возможно, в перчатках работал. А на другом складе, где пятого июля убили, – там все слишком старое, захватанное.
– Зови, – следователь положил обе фотографии на стол и еще полюбовался ими. – Теперь он не будет ее покрывать. Сдается мне, потому и молчал.
Сообщение о смерти Фатихи не произвело на Ибрагима никакого впечатления. Он все так же сонно смотрел прямо перед собой, щурился от света настольной лампы. За сутки он оброс черной блестящей щетиной.
– Не знаешь, значит, такую?
– А я не буду говорить, – лениво ответил тот.
– Чего боишься?
– Не вас же.
– Думаешь, вру про Фатиху? Показать фотографию? – Следователь бросил на стол фотографию с места происшествия – обугленный труп в углу черной от копоти «ракушки». Ибрагим заинтересовался.
– Это что?
– С конкурса красоты. Твоя девушка первый приз получила.
– А где она?
– В углу.
Ибрагим всмотрелся, сдвинул брови. Помолчал, спросил:
– Это когда было?
– Утром.
– Сегодня?
– Да. Так будешь говорить?
– Не буду.
– Кого ты теперь покрываешь?
– Никого.
– Хочешь сказать, один работал?
– Я давно не работаю.
– Ты мне еще поулыбайся! Ладно. – Следователь подвинул к Ибрагиму фотографию, чтобы тот все время видел ее и спросил: – Где был вечером десятого июля? В понедельник?
– Не помню.
– С девушкой виделся?
Ибрагим промолчал.
– Опять начинается? Так хорошо все рассказывал – и как убивал, и где, и почему… Почему же ты к русским девушкам приставал, если у тебя дома жена, а в Москве – любовница? Мало показалось?
Молчание. Потом последовал короткий и презрительный ответ:
– Не буду говорить.
– Чего боишься? В убийствах сознался, а где был десятого вечером – боишься сказать? Или забыл? А где твоя девушка была? Тоже не знаешь?
Молчание.
– Вы вместе были?
– Отстаньте.
– Она прятала девочку?
– Какую девочку? – Ибрагим поднял на следователя свои усталые покрасневшие глаза. – Что говорите, сами не знаете.
– Девочку, которую ты похитил. Она ведь об этом знала?
– Отстаньте.
– Где ребенок? Кого теперь покрываешь?
– Никого.
– Твоя любовница мертва. Кого в свидетели привести? Мухамеда?
– Это кто?
– Ты меня за дурака не держи… – вздохнул следователь. – Завтра будет тебе Мухамед.
– А зачем мне какой-то Мухамед?
– Он очень хотел тебя видеть.
Ибрагим уставился в стол и даже бровью не повел, услышав это сообщение. Казалось, рассматривал фотографию.
– Ты меня слышал? – Следователь закурил, протянул ему сигарету: – Возьми.
Ибрагим взял, не поблагодарив, закурил, жадно затянулся. Помолчал, прикрыв глаза, потом снова посмотрел на фотографию. Спросил, ткнув в снимок коротким грязным пальцем:
– Это что?
– «Ракушка». Гараж такой, где машина стоит. В машине твой Мухамед сидел. Его здесь нет, он в стороне. А Фатиха внутри. Вон, видишь? Теперь веришь?
– Все равно я вас не понимаю… – сосредоточенно ответил Ибрагим. – Мухамед, Фатиха… Что с девушкой случилось?
– Сожглась. Облилась бензином из канистры и сожглась в твою честь.
