мысль.
'Так же, как остальных лечил, — вновь вмешивается могучий, ровный поток. — Они ведь выжили?'
'Выжили…' — мысленно соглашаешься ты.
'Вот и я хочу выжить, — рокочет поток. — Чем я отличаюсь от прочих?'
Внутренний голос издает какое-то невнятное бормотание. Впрочем, Владыке Зари и так все понятно.
'Я отличаюсь тем, что Владыка? — Грусть, грусть в его голосе, словно певчие струи водопада, — грусть, словно печаль утреннего осеннего дождя. Тоска… тоска в голосе Владыки Зари, он слишком привык жить, слишком привык… даже если он верит в каких-то Богов, даже если надеется, что там, по ту сторону рассвета, для него что-то будет… он не хочет терять того, что у него есть сейчас. — Так ведь Владыкой я останусь, только если ты исцелишь меня, — шепчут осенние струны дождя, печальные струны увядания. — А до того я обычный умирающий… что с того, что я буду умирать несколько дольше прочих?'
Великий магистр вновь недовольно на тебя смотрит. Недовольно и… как-то странно.
'Да что это такое!'
Великий магистр что-то говорит Владыке Зари.
— Я готов, — величественно сообщает тот. Он спокойно восседает в роскошном кресле, и только руки на подлокотниках, чуткие, напряженные руки выдают его. Он далеко не так расслаблен, как хочет показать. Он врет, что готов, потому что нельзя быть готовым к такому. Нельзя быть готовым сломя голову окунуться в неизвестность, зная, что можешь из нее и не выплыть.
Великий магистр пьет эликсир, повышающий его собственную магическую силу.
— Давно уж не пользовался, — морщится он. — Но в данном случае лучше быть во всеоружии.
Владыка Зари благосклонно кивает. Он тоже считает, что его лекарь должен быть силен, и чем сильней, тем лучше.
— Господин Кертелин, готовьте руну! — командует Великий магистр.
Ты делаешь руну из собственного страха. Во-первых, потому, что тебе надоело его испытывать. Во- вторых, потому, что чувство — весьма подходящий материал. И, так же как пустота и мысль, руны чувств всегда находят цель.
Великий магистр тем временем что-то торопливо смешивает в пробирках и колбочках.
— Кое-что приходится делать прямо тут, — поясняет он Владыке Зари. — Соединения весьма нестойкие, подвержены быстрому разложению, как и все по-настоящему ценное в алхимии…
Резкий запах разносится по залу.
— Вот, государь… сначала выпейте это… потом — это… а потом — вот это…
Здесь и сейчас. Прямо на твоих глазах Великий магистр отравит Владыку Зари. Веществом, которое никому не покажется ядом. Веществом, которое этим словом никто не назовет. Веществом, которое любые лекари и маги определят как обыкновенное сильное снотворное. Если бы не твоя руна…
Твоя рука с руной, дрогнув, повисает в воздухе. И тотчас в нее, словно стальные клещи, вцепляется чужая воля. Великий магистр торопится. Ах, как же он торопится!
Вот только тебя давно уже научили выворачиваться из таких захватов. Ты легко стряхиваешь стальные клещи. Но ты все еще не уверен. Вдруг тебе все это чудится?
Ты сосредотачиваешься на миг и считываешь руну приготовленных Великим магистром эликсиров. Последние сомнения тают как дым. В хрустальных бокалах клубится смерть. Во всех трех. Причем не для любого, а лишь для того, кто выпьет ее, угостившись предварительно твоей руной. Хитрая такая смерть. Все эти вещества сами по себе безвредны. Они станут ядом лишь для Владыки Зари и лишь после того, как ты выпустишь руну из пальцев. Три бокала с отравой для государя. И руна, повышающая восприятие любых эликсиров до немыслимого предела. Руна чувств, всегда находящая цель. Достаточно всего лишь выпустить ее из пальцев, и… Ты выпускаешь.
Ты стремительно и четко швыряешь руну, наверное, это лучший бросок в твоей жизни. Вот только достается эта руна не Владыке Зари, а Великому магистру. Великому магистру, который вот только что выпил весьма ядовитый эликсир для поднятия силы, в обычном состоянии ему бы это не повредило, но теперь… четыре четких штриха рунным ножом — и эта руна подействует уже не на Владыку Зари, а на Великого магистра, четыре штриха — и бросок… Руны чувств всегда достигают цели.
Великий магистр хрипит, хватаясь за горло, и валится на пол. Владыка Зари, удивленно вскрикнув, вскакивает со своего места и замирает. Потому что Великий магистр…
Лицо Великого магистра медленно тает, оплывает, словно воск со свечи, а из-под него проступают черты…
— Боллари… — Ты не в силах поверить своим глазам. Это слово, имя давнего друга, отдается у тебя в голове сиплым голосом погребального колокола.
— Крэллин… — эхом откликается он. — Как же я тебя сразу не узнал… то есть узнал, но… не поверил… не смог поверить…
— Вот и свиделись… — жалким голосом сообщаешь ты эту уже никому не нужную истину.
Да. Свиделись.
— Ты же обещал найти меня, когда стаешь магом, — улыбается умирающий. — Ты стал. И нашел.
— Боллари…
— Крэллин, где ты был все это время? — с тою же странной улыбкой говорит он. — Я придумал одну замечательную штуку… ох, нет… — он мгновение испуганно смотрит на тебя. — То есть придумал, но штука оказалось вовсе не замечательной… я испортил, изгадил, загубил свою жизнь… Великий магистр… это он, сволочь… он приказал мне убить… он сказал, для Ордена надо… а я так хотел отличиться… он сказал — меня никто не обвинит, ведь все, что я дам, — безобидные… он сказал — будет другой маг, это его во всем… то есть это тебя во всем… а я не узнал тебя… правда, не узнал… и ведь я думал, что ты умер, Крэллин… как же так? А я даже не попытался найти тебя, сволочь я… сволочь… ты ведь на самом деле убил меня, правда? Вернулся с того света и убил? Ну и правильно. Так мне и надо. Знаешь, это даже хорошо, что меня убил именно ты. И что я умираю, тоже хорошо и правильно. А то ведь так бы и утонул в том поганом болоте… и превратился в окончательную мерзость… впрочем, я и так превратился, но… вот теперь я помню все, что было раньше… помню, с чего все началось… я тот самый, прежний Боллари… и я не хочу опять стать другим… Крэллин, ты мне веришь? Ты ведь и впрямь пришел с того света? Тебя за мной прислали, да? Значит, все правильно… Ну так убей меня поскорей, пока я опять ни во что не превратился! — жарко и убежденно шепчет он.
— Боллари! — Ты пытаешься увидеть его как руну, но она уже расплывается и тает…
— Не надо, Крэллин… — собрав последние силы, шепчет он. — Ты ведь не сможешь вернуть меня — того, который сейчас умирает… а возвращать того, который все это время жил, просто не нужно, понимаешь?
— А вдруг смогу? — откликаешься ты. — Меня именно так и вернули…
— Это потому, что ты всегда был собой… — одними губами шепчет умирающий. — А я… не делай этого, Крэллин! Разреши мне остаться собой… я не хочу опять превращаться в того мерзавца…
Он умирает… умирает… его руна расплывается и гаснет. Ты еще успеваешь заметить, что она выглядит… правильно. Во всяком случае, ты надеешься, что это так. Потому что больше тут надеяться не на что.
— Это был твой друг? — Рука Владыки Зари опускается на твое плечо, и ты понимаешь, что не в силах удержаться от слез. А потом понимаешь и то, что никто не просит тебя удерживаться. Ты рыдаешь, уткнувшись в государя, во Владыку Зари, на которого и посмотреть-то не отваживался, рыдаешь безудержно и горько, а он молча ждет, пока ты хоть немного успокоишься.
— Был, — чуть успокоившись, говоришь ты. — Когда-то очень давно… в прошлой жизни…
