Пронеситесь мимо старца, что умоляет молодого,Заглушите крик младенца и заклинанья матерей,И встряхните даже мертвых, что лежат сейчас на койках, ожидая похорон!Так гремишь ты, беспощадный грозный барабан! так трубишь ты, громогласная труба!
ПоэтО новая песня, свободная песня,Ты плещешь, и плещешь, и плещешь, в тебе голоса, в тебе чистые звуки,Голос ветра, голос барабана.Голос знамени, и голос ребенка, и голос моря, и голос отца,Внизу на земле и вверху над землею,На земле, где отец и ребенок,Вверху над землею, куда глядят их глаза,Где плещется знамя в сиянье зари.Слова, книжные слова! Что такое слова?Больше не нужно слов, потому что, смотрите и слушайте,Песня моя здесь, в вольном воздухе, и я не могу не петь,Когда плещется знамя и флаг.Я скручу струну и вплету в нееВсе, чего хочет мужчина, все, чего хочет младенец, я вдохну в нее жизнь,Я вложу в мою песню острый, сверкающий штык, свист пуль и свист картечи(Подобно тому, кто, неся символ и угрозы далекому будущему,Кричит трубным голосом: «Пробудись и восстань! Эй, пробудись и восстань!»),Я залью мою песню потоками крови, крови текучей и радостной,Я пущу мою песню на волю, пусть летит, куда хочет,Пусть состязается с плещущим знаменем, с длинным остроконечным флажком.ФлагСюда, певец, певец,Сюда, душа, душа,Сюда, мой милый мальчик, —Носиться со мною меж ветрами и тучами, играть с безграничным сиянием дня!РебенокОтец, что это там в небе зовет меня длинным пальцем?И о чем оно говорит, говорит?ОтецВ небе нет ничего, мой малютка,И никто никуда не зовет тебя — но посмотри-ка сюда,В эти дома загляни, сколько там чудесных вещей,Видишь, открываются меняльные лавки,Сейчас по улицам поползут колесницы, доверху наполненные кладью.Вот куда нужно смотреть, это самые ценные вещи, и было нелегко их добыть,Их жаждет весь шар земной.ПоэтСвежее и красное, как роза, солнце взбирается выше,В дальней голубизне растекается море,И ветер над грудью моря мчится-летит к земле,Сильный упрямый ветер с запада и с западо-юга,Шалый ветер летит по воде с белоснежной пеной на волнах.Но я не море, я не красное солнце,Я не ветер, который смеется, как девушка,А после бурлит и сечет, как кнутами.Не душа, которая бичует свое тело до ужаса, до смерти,Но я то, что приходит незримо и поет, и поет, и поет,Я то, что лепечет в ручьях, я то, что шумит дождем,Я то, что ведомо птицам, в чаще, по вечерам и утрам,Я то, что знают морские пески и шипящие волны,И знамя, и этот длинный флажок, которые плещутся-бьются вверху.РебенокОтец, оно живое — оно многолюдное — у него есть дети,Мне кажется, сейчас оно говорит со своими детьми,Да, я слышу — оно и со мной говорит — о, это так чудесно!Смотри, оно ширится, — и так быстро растет — о, посмотри, отец,Оно так разрослось, что закрыло собою все небо.
