этого не поменяется. Эй, могильщик! Чей череп?
– Не мой, – сказал могильщик, его лицо все больше наливалось кровью, – я только за свой отвечаю.
Гамлет шмыгнул носом.
– Ну может это был Йорик, – сказал он, – дурак папашин, он и старый, и жил неподалеку.
– Йорик не умер пока, – сказал Горацио радостно, – так что если это его, он очень, очень живучий. Или невнимательный.
Гамлет посмотрел на него.
– Что значит «не умер пока»? – спросил он, подняв брови.
– Пока живой значит.
Гамлет посмотрел на череп, на Горацио, на разрытую могилу, пошевелил большим пальцем ноги.
– Надо же, – сказал он, – Йорик… я когда-то так на нем катался…
Горацио и могильщик притихли и повернулись в его сторону.
– Что?! Что?! – воскликнул Гамлет. – На спине катался, когда маленький был, как на лошадке! Что вы пялитесь?! По тронному залу! Все смеялись!
Горацио и могильщик переглянулись. Гамлет аккуратно положил череп рядом с собой.
– Не-не, – сказал могильщик, – мне тут не надо. Забирайте. И челюсть поищите.
– Да на кой он мне? – удивился Гамлет.
Могильщик пожал плечами – что довольно трудно, когда висишь на не очень толстой ветке спиной вниз. Дуб слегка заколыхался.
– Ну подарите Йорику, – сказал он, – будет у него запасной.
Гамлет не ответил.
– Одна голова хорошо, а две головы лучше, – мудро заметил могильщик и рухнул прямо в вырытую им яму.
CLVI
– «…и если вы решили бежать, бегите немедленно, сей же час…» – читал Редактор без выражения.
Он поднял глаза и посмотрел на Автора. Автор посмотрел на Редактора. Редактор протер очки и продолжил чтение.
– «Пусть багаж снесут вниз незаметно, например в ранний час»… – прочитал Редактор еще полстроки.
Он снова поднял глаза.
– Пусть?… – спросил он. – Пусть снесут?…
Автор заерзал.
– Можно «пускай». – предложил он.
Редактор вздохнул и отложил рукопись.
– Скажите, Вы понимаете, что у нас Модный Глянцевый Журнал?… – задал он ещё один вопрос.
Автор снова заерзал.
– Честно говоря, не очень, – признался он.
– И какую же часть Вы не понимаете?… – осведомился Редактор.
Автор кинул взгляд на стопку свежих номеров на столе Редактора, осторожно взял один.
– Я вот насчет глянцевого не понимаю, – сказал он, – бумага-то матовая.
Редактор вздохнул.
– Ну да, ну да, – сказал он, – Журнал Глянцевый по духу. С матовой читать легче.
Автор осторожно положил номер обратно.
– Тогда понимаю. – сказал он тихо.
Редактор снова взял рукопись.
– Ну и что мы с Вами будем делать?… – спросил он задумчиво.
Автор оглянулся.
– Ну можем стену покрасить, – ответил он так же задумчиво, – или поиграть в города. Или у меня есть череп голубя, с ним что-нибудь придумать. Он на шнурочке, чистый уже, без голубя. Или…
Редактор вздохнул еще раз, торопливо и громко. Автор умолк.
– «Пусть багаж снесут вниз». – прочитал он еще раз.
– Можно «пускай». – напомнил автор.
Редактор опять снял очки и потер переносицу.
– Скажите, Вы же наверное из хорошей семьи?… – предположил он. – Обеспеченной?…
– Да, – сказал Гамлет, немного напрягаясь, – а что? В чем дело?…
– Да нет, – сказал Натаниэль, – просто заметно. В глаза, можно сказать, бросается.
CLVII
– Эй! – воскликнул Одиссей.
Вокруг было темно и тихо.
– Я знаю, что вы там! – крикнул Одиссей. – Всё, отвязывайте!
Молчание.
Одиссей попробовал почесаться о мачту, но его привязали слишком крепко.
– Ну хватит! Хватит! – воскликнул он. – Кто-нибудь!
Его уха коснулось что-то прохладное.
Одиссей повернул голову и увидел направленный ему в лицо широкий медный раструб.
– Только не сир… – начал он.
Раструб затрубил.
– …мать!… – крикнул Одиссей очень громко, но все равно себя не услышал. В ушах у него что-то пело и звенело.
Минут через пять, когда петь и звенеть стало чуть тише, он услышал хихиканье у себя за спиной.
– Я вас слышу!… – крикнул он еще громче. – Всё, всё, пошутили и довольно! Отвязывайте!
Хихиканье смешалось с шепотом.
– Так, это уже слишком! – зарычал Одиссей. – Вот это уже пугает, между прочим!
Шептание сменилось сдавленным смехом.
– Кто сказал «воск»?! – крикнул Одиссей. – Ну, я доберусь до тебя!… Кто сказал «горячий воск»?…
CLVIII
– Ты уверен, что готов?… – спросил Натаниэль с тоскою.
– Уверен! – воскликнул Господь, подпрыгивая на месте.
– Может, еще пару сотен лет?… – спросил Натаниэль. – Ну, просто. На всякий случай. Чтобы не вламываться с бухты-барахты, здравствуйте, я ваша тетя и аз воздам…
Господь вытер пот со лба.
– Нет, – сказал Он твердо, – можешь спросить что угодно, Я – готов.
– Хорошо. – Сатана полистал блокнот. – Чему равно е?…
Господь наморщил лоб.
– Пи… – сказал Он…
– Пи мы выкинули. – напомнил Сатана.
– Да?… – в гласе Господнем появилась легкая неуверенность. – Правильно, выкинули!… Я помню, что пи было…
– Дальше, дальше что?…
– Лямбда?…
Натаниэль покачал головой.
– Пи эр квадрат. – сказал Господь уверенно. – Точно пи эр квадрат.
Сатана вздохнул.
– Эм це квадрат.
– Видишь, почти!…
Сатана вздохнул еще тяжелее.
– Я восемь, слышишь меня, восемь раз менял ее!… – воскликнул он. – Восемь раз упрощал, чтобы Ты
