стихами —далекими, благородными, блещущими,как загадочные созвездия.Почему служит мерой Космосапоэт, даже оставленный среди человеческого упадка?Тут,на Земле,опасно быть ясным — слова, как открытые двери, в которыемогут войти ликторыи взять тебя.Персий, благородный поэт,одинокий, надеется только на зрячих,к которым обращеныего слова.2А другой поэт, уже без имени, прах,уже и не помню, имевший ли (наверно, имевший) славу,все использовал – деньги, удовольствие, власть,чтобы высказать правду.Он знал, что в словах живет обратный смысл.Счастливый, благоденствующий, свободный —таковы были его эпитеты.Он решил славословить, значит, лгать.Счастливый,благоденствующий,свободный…Но сегодня объясненасвобода времен Нерона.3А третий только еще будет назван поэтом.Имя его не имеет значения.Он избрал своим уделом молчаниеи нигде не отметил ничего,не сказал ничего,не шепнул.Молчание обвило его, как кокон,из которого еще только вылетит бабочка.Неуязвимым и неизвестным остается он,но загадочное его молчаниезатопляет Помпею и Геркуланум,терпеливо подстерегая город,провозглашенныйвечным.

Иван Теофилов

ХудожникуИ устав от стольких ненужных слов,от хитрых глаз,от фарфоровой посуды,от шуток, пронизанных завистью и нахальством,распятый на кресте собственного сознания,слабый и абсолютно одинокий,иду из своего мира в твой,и благодарю судьбу за то,что нас в нем двое.И благодарю судьбу за то,что ни форма, ни цветне глянут на меня вороньим глазом;что безразличья нет,есть только печаль —нимб, венчающий лоб мудреца.И радуюсь, что медленножелания возвращаются,как переполненные плодами тележкина базаре в четверг.И радуюсь, что высоко вверх ведут ступени лестницы,сводящей нас снова вместе.Ведь когда мы вдвоем,мы не одиноки.Радуюсь, что слышу далекого сверчка,звенящего настоятельно, как будильник,а потом и тысячу других будильников,будто специально собранных вместе.О, твой мир полон такой огромной работы,что мне хочется тебе помогать.Он из детства, этот сумасшедший инстинкт —браться за работу, когда тебе плохо.Так думаю я, пока мне видно,как закат, отражаясь в окнах дома Ламартина,медленно уносит золотой ковчег суеты,чтобы и его поместить среди вечных предметов.

Христо Фотев

ПредчувствиеВ одну дождливую, темную ночь ты – убьешь меня.Дождь предложит мне хрупкое плечо свое,я обхвачу его и, сделав пять шагов, упадув ужаснувшуюся твою память: она —мой неожиданный мавзолей.Не желая, ты все же убьешь меня. И я услышу, как ты убеждаешьсвою древнюю свою совесть, ты ведь имеешь в этомдавний, печальный опыт; и услышу,как ты повторяешь, что, в сущности, я жив.И я – покорный труп, буду имитировать прекраснуюжизнь живого. Ты загримируешь, перекрасишьменя, и будешь перерисовывать из букваря вбукварь, храня в памяти мой последний вскрик.Ты поймешь, что я тебя ревновал, что смотрел на тебя с ужасом.Ужаснувшийся, ты воскликнешь, что, убивая,спасал меня, и скажешь, что теперь я – твой,а потому жив, хотя я буду мертв, мертв, мертв! —мертвее самого мертвого мертвеца.Однажды ты убьешь меня. Но до того мы успеем отпраздноватьстранный праздник. Смеясь, на большой площади,я буду целовать твой смех и твои страхи.Среди ночи, в буфете пустого заснеженноговокзала, я почувствую твой поцелуй, ипочувствую тяжкую власть твоей любви и жалости.И вскрикну, я – маленький и жестокий,и, наконец, выскользну из твоих рук.В одну дождливую, темную ночь ты убьешь меня. В однуДождливую темную ночь ты навсегда присвоишьменя себе. И, падая, я вдохну, наконец, запахтвоего вечного, твоего мокрого, твоего деревянноготротуара…

Иван Цанев

ПчелаВбирает мир твое жужжанье, когда ты медленно взлетаешьк цветку – мохнатый рыжий слиток, пыльца, прилипшая к губам.Соединяю звук и образ, тянусь к немеркнущим вещам,а ты, не думая о счастье, цветок душистый выбираешь.Привязанная нежной нитью, не можешь взять и улететь.Мой взгляд пустить тебя не может. С цветка к цветку, как поступеням,взбираешься, то пропадая в густой, колышущейся тени,то останавливаясь, чтобы жужжаньем праздник свой воспеть.А может, это жадность – прятать весь урожай в свой тесный улей?нет, знаю, пиршество – не праздник, оно – великая работа.Трудись, мохнатая сестрица, пускай ведет тебя забота,лети над желтыми цветами, как солнцем пущенная пуля.Дыханье меда, боль усилий – ты б все мне сразу отдала,сестра усердия, ты знаешь, как достигают перевала.Но только потянусь погладить, как ты в меня вонзаешь жало,и это как начало песни, о, падающая пчела!

Стефан Цанев

ДивертисментЯ хочу рассказать вам историю скрипача,которую, не без удовольствия,рассказал его приятель.Скрипач был странным человеком —не любил ничего, кроме скрипки,почитатели досаждали ему,вся прочая публика – тоже,поскольку сплошь состояла из почитателей.Иногда скрипач оставлял город,и на метеостанции, в скалах,над хмурой пропастьюиграл для себя.Но, конечно, так ему лишь казалось —пастухи и крестьяне из семи сел окрестоцепенело вслушивались в звучащее небо…Однажды скрипачрешил строить дом.Некоторые говорили: жена настояла,другие винили его. Но, так или иначе, скрипач начал строить. Таскалкирпичи, месил раствор, корчевал корни деревьев;месяц,еще пятнадцать дней,еще неделю,еще одну.И если раньше – играл, то сейчаскирпич… раствор… кирпич… раствор…И вот дом готов!Идут гости, идут незнакомые и знакомые, восхищаются домом,стенами дома, садиком перед домом и деревьями в садике; потомкто-то вспомнит: «Сыграйте нам».Скрипач берет скрипку, но руки дрожат, они исцарапаны, пальцычужие, скребут, как пила, по струнам…«Не расстраивайся, – скажут. – Зато дом хорош!»Что было после —не знаю,не спрашивал,не интересовался.В глазах моих стынут горы,и пастухи, и крестьяне из семи сел окрест,оцепенело вслушивающиесяв онемевшее небо.1967–1987

Пляжи на рассвете

* * *Словно спрут шевелится бухта,раскачав отраженья буков.Твои письма – косые буквы,торжество полоненных звуков.Твои письма, как россыпь зерен,пахнут ветром и пахнут морем.Ветер треплет осенний куст,как пронзительный знак прощенья.Твои письма – как мир на вкуси на первое ощущенье.ОсеньОстыло Солнце,в ожиданье стужитрава и листья медленно опали,а небо будто на клочки порвали — такая осеньи такиелужи…* *
Вы читаете Большие снега
Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату