Rimas

Mas ?ay! que de los angeles
parecian decirme las miradas
— El umbral de esta puerta
solo Dios lo traspasa.

LXXV

?Sera verdad que cuando toca el sueno
con sus dedos de rosa nuestros ojos,
de la carcel que habita huye el espiritu
en vuelo presuroso?
?Sera verdad que, huesped de las nieblas,
de la brisa nocturna al tenue soplo,
alado sube a la region vacia
a encontrarse con otros?
?Y alli desnudo de la humana forma,
alli los lazos terrenales rotos,
breves horas habita de la idea
el mundo silencioso?
?Y rie y llora y aborrece y ama
y guarda un rastro del dolor y el gozo,
semejante al que deja cuando cruza
el cielo un meteoro?
Yo no se si ese mundo de visiones
vive fuera o va dentro de nosotros:
pero se que conozco a muchas gentes
a quienes no conozco.

LXXVI

En la imponente nave
del templo bizantino,
vi la gotica tumba a la indecisa
luz que temblaba en los pintados vidrios.
Las manos sobre el pecho,
y en las manos un libro,
una mujer hermosa reposaba
sobre la urna del cincel prodigio.
Del cuerpo abandonado
al dulce peso hundido,
cual si de blanda pluma y raso fuera
se plegaba su lecho de granito.
De la sonrisa ultima
el resplandor divino
guardaba el rostro, como el cielo guarda
del sol que muere el rayo fugitivo.
Del cabezal de piedra
sentados en el filo,
dos angeles, el dedo sobre el labio,
imponian silencio en el recinto.
No parecia muerta;
de los arcos macizos
parecia dormir en la penumbra
y que en suenos veia el paraiso.
Me acerque de la nave
al angulo sombrio,
con el callado paso que se llega
junto a la cuna donde duerme un nino.
La contemple un momento
y aquel resplandor tibio,
aquel lecho de piedra que ofrecia
proximo al muro otro lugar vacio,
en el alma avivaron
la sed de lo infinito,
el ansia de esa vida de la muerte
para la que un instante son los siglos…
Cansado del combate
en que luchando vivo,
alguna vez me acuerdo con envidia
de aquel rincon oscuro y escondido.
De aquella muda y palida
mujer me acuerdo y digo:
?Oh, que amor tan callado, el de la muerte!
?Que sueno el del sepulcro, tan tranquilo!

LXXVII

Es un sueno la vida,
pero un sueno febril que dura un punto;
Cuando de el se despierta,
se ve que todo es vanidad y humo…