— Говори, — взмолился губастенький. — Как там тебя? Пуфик. Я тебе… Вот! — Он выпустил ее. Четким, уверенным, отчаянным движением вынул из кармана купюру. — Ну?
Как и было положено по роли «новенькой», Даша уставилась на двадцатипятирублевый портрет Александра III зачарованными глазами бедного кролика.
— Скажешь, твоя будет, — поощрил ее Митя. — Это помимо платы. Ну, что ты там увидела, Пуфик?
Чуб глубоко вздохнула, на выдохе принимая решение.
Старательно засопела, уткнулась пухлым носом в его ледяную ладонь.
«Согреть его… обнять…
Рано!
Не поведется».
— Смерть на тебе, — сказала она, дуя губы и качая головой. — И такая страшная смерть, что всем от нее плохо станет. На сто лет вперед.
«Как я загнула?»
— Плохо? Всем? — повторил он недоуменно.
— Ой как плохо… — еще больше надулась Чуб. — Оттого ты и медлишь, что сам боишься.
— Боюсь, — недобро скривился Богров.
— Боишься-то боишься. Но не смерти!
Над книгою «Тайны судьбы» Даша корпела недолго. Но одно запомнила навсегда — маленькую черточку, свидетельствовавшую: обладатель леденящей руки не боится смерти (на ладони Землепотрясной была точно такая черта!).
«Мы с ним похожи…»
— Не-е, не за жизнь свою ты боишься. Тебе жизнь свою, красивенький, отдать, что мне конфету монпансье скушать. Так всласть, что аж неймется! — заговорила она как по-писаному, разом припомнив все недолгие уроки исторички. Дашу вело вдохновение! — Но медлишь ты оттого, что чуешь-чуешь: у тебя ведь и другая судьба есть.
Она впрямь видела эту развилку!
У Мити и впрямь была другая судьба! Так же, как и у Даши…
— Какая? — спросил он ее пересохшими губами.
— Счастливая! Очень счастливая.
Он помолчал, пытаясь проглотить это слово.
Даша ждала, — внутри стонало, дрожало, щеки нарумянил жар.
«Я — твое счастье! Мы…»
Но он не смог переварить ее обещание.
— Счастливая? — изверг Митя саркастично-презрительно.
Он нервно нацепил на нос пенсне. Взглянул на гадалку.
«Бедненький, он же плохо видит. И волосы у него почти все седые. Сколько ж ему лет?»
Она протянула ладонь, хотела погладить по голове.
Но он оттолкнул ее так неожиданно сильно для его тонких и длинных рук, что Даша отлетела к стене, едва не ударилась головой о медный умывальник. С кресла на нее со звоном упала гитара, украшенная мятым синим бантом.
— Ты, может, счастье в личной жизни имеешь в виду? — кричал Богров. — Женушку-красавицу, пять детишек, конфеты монпансье. Такое счастье ты мне нагадала? Да что ты о счастье-то знаешь?! Кто ты такая? Несчастная калоша. Слепое, забитое, невежественное создание, на которое наше просвещенное, чистоплюйское общество смотрит как на распоследнюю грязную тварь. Угнетаемое, бесправное… У тебя, небось, и паспорта-то нет!
— Есть у меня паспорт! — огрызнулась Чуб, понимая: все, складывавшееся вроде бы так хорошо, резко развернулось и понеслось сломя голову в сторону необратимой катастрофы. — Я, между прочим, звезда! Я — Инфернальная Изида. Инкогнито.
— Изида? — притих он. — Та самая? Которая ноги показывает? Врешь, наверное.
— На, смотри! — Чуб задрала подол платья, демонстрируя поджидающие сценического выхода шорты и мужские носки.
Митя Богров взглянул на них с оскорбительной жалостью.
И отвернулся.
— Я на Изиду-то и шел посмотреть, — сказал он задумчиво. — Дождь, думаю, может, и попаду в кабаре. Погляжу. И тогда уж точно решусь. Это как же низко наше общество пало, если женщина ради пропитания на такое неподобство пошла — ноги показывать.
— Я отлично питаюсь! — поперхнулась возмущением звезда. — И у меня классные ноги!
— «Классные», говоришь? — близоруко сощурился он. — Да будет тебе известно, что «классным» может быть ученье, «классной» — доска, комната, парта. А твои бедные ноги к латинскому «classis» никакого касательства не имеют. И ты, ты будешь мне счастье свое обещать?! Да что такое счастье, ты из дешевого романа почерпнула! Что я говорю, ты, верно, и читать не умеешь. Только картинки смотреть. Вот твое счастье, да? — Богров сорвал со стены черно-белую открытку.
На ней дама с сердцевидной прической Модерн игриво уклонялась от кавалера. Кавалер, улыбаясь умильно, склонялся к предмету своих чувств. На скатерти пред ними возвышалось шампанское, фрукты, икорница.
— Где тебе знать, — сунул Богров «сладкую парочку» прямо Даше в лицо, — что твое счастье — пошлость, ложь! А то, что могло бы твое истинное счастье составить, твое и всех прочих, таких же убогих, как ты, ты адом кромешным считаешь. Боишься его, как огня. Да, — остановился он посреди комнаты, — теперь я точно знаю, что делать. Спасибо тебе, Пуфик. На! — Бросил он измятого «сашеньку» ей на колени. — Это тебе за твое гадание. И за открытку. Я ее себе на память возьму. — Митя аккуратно и бережно положил «парочку» в карман пиджака. — Если у меня еще хоть на одну секунду сомнение возникнет, я на нее погляжу, чтобы знать, какое такое счастье меня ожидает, в случае если слабину дам. Ничего, кроме бесконечного ряда котлет, которые мне предстоит скушать в жизни…
«Дались тебе эти котлеты!»
Губастенький убийца Столыпина нацелился на дверь.
— Но ты же погибнешь! — крикнула Даша, хватаясь за последнюю соломинку. — Тебя повесят через десять дней. Ты мне нравишься! Ты правда мне нравишься… Я не хочу, чтобы ты умирал. Я хочу тебя спасти! Ты погибнешь…
— Погибну? — обернулся он.
И на лице его застыло престранное — недоверчиво-удивленное выраженье. Он стал похож на ребенка, который, развернув подарок, боится достать его из коробки.
— Ты это на руке моей прочитала? — выставил он вперед ладонь. — Вот счастье-то… Обещаю, — порывисто шагнул он к ней. — Ты еще будешь очень счастлива, Пуфик! Ты еще такое счастье увидишь, о каком и мечтать не способна. Ты будешь меня благодарить… Ты очень хорошая девушка.
— …Идиотка! — сказала Катя. — Все завалила. Личное счастье ему наобещала, с женой и детями. Кому? Революционеру-невротику! Да для него ж это как пощечина.
— Я говорила, он — не революционер, он — загадка! — обиделась Маша.
— Да я про детей и заикнуться не успела, — отбрыкнулась певица. — Я только сказала «счастье», как он сразу завелся.
Трое стояли у окна.
Покинув квартиру с окнами на революцию, они вышли на улицу в 1911 год и вернулись в ту же квартиру.
Теперь за ее окнами было раннее утро.
2 сентября.
И анти-революционерки поджидали, когда из-за угла покажется мальчишка с пачкой газет и закричит:
«Убийство Председателя Совета Министров Петра Столыпина в киевском городском театре!!!»
