— Я-то имела в виду принца датского.
— Датского? А зовут его совсем как армянина. Степан, отец Гамлета, очень долго колебался, когда выбирал сыну имя. Я помню, как он ходил по комнате, такой задумчивый и повторял: «Одиссеем его назвать или Левой?» А назвал в итоге Гамлетом. Но это тоже очень хорошее имя.
— Беатриче Левоновна, скажите, а почему у всех ваших родственников имена такие..., литературные?
— Что ты говоришь? Какие литературные?
— Ну вот... Гамлет, Одиссей, Земфира...
— А что? Это наши традиционные армянские имена. Что в них такого литературного?
Ты еще скажи, что Беатриче — это литературное имя!
— Что вы, — рассмеялась Ирина, — такого у меня и в мыслях не было! И где же сейчас этот ваш Гамлет?
— Сейчас, минуту, дорогая моя, я найду его телефон.
Беатриче Левоновна углубилась в свою растрепанную, расползающуюся записную книжку и долго копошилась в ней, периодически восклицая: «Ох, Земфирочке два года не звонила!» или «А кто такой Рудольф Ибрагимович?»
Наконец она нашла нужную страницу и продиктовала номер телефона того самого Гамлета. Ирина записала номер и хотела было откланяться, но Беатриче не стала этого и слушать.
— Ирочка, ты что, не чувствуешь запах?
Запах не почувствовать было невозможно.
Из духовки пахло божественно: запах томящейся на медленном огне баранины сливался с запахами кинзы, черемши, базилика и еще более экзотических трав...
Ирина махнула рукой. Подумала, что живет на свете один раз, и осталась обедать. Домой она пришла, ругая себя за слабоволие и чревоугодие и клянясь за сегодняшний божественный обед наказать свой уступчивый организм суровым разгрузочным днем.
Первым делом она набрала номер телефона «принца датского». Трубку долго не брали, наконец Ирине ответил молодой и очень рассерженный женский голос. Услышав, что Ирина интересуется Гамлетом, девушка пришла в ярость, обозвала Ирину совершенно незаслуженными словами и швырнула трубку. Ирина в недоумении посмотрела на телефон и решилась снова набрать злополучный номер, но на этот раз догадалась сослаться на Беатриче Левоновну. Ей показалось, что она видит, как девица на том конце линии покраснела.
— Ах, вы от тети Беты! Ой, ну что же вы сразу не сказали! Извините меня. Пожалуйста!
Так вам Гамлета? А этот мерзавец у Генри.
Мы с ним поссорились... — И девушка громко захлюпала носом.
— Девушка, а этому Генри можно позвонить?
— Конечно, — прозвучало сквозь всхлипы, и Ирина записала еще один номер.
Теперь ей ответил низкий и вальяжный мужской голос.
— Это Гамлет?
— Нэт, это не Гамлет, — ответил кавказский баритон, — а зачем вам Гамлет, дэвушка?
Я ничуть не хуже!
— Охотно верю, но мне нужен Гамлет.
— А кто его спрашивает? — спросил кавказец гораздо более деловым тоном.
— Офелия. — Ирина уже злилась на неуловимого Гамлета.
— Ах, Офелия! Дорогая, он уехал в Стамбул два часа назад.
Ирина не смогла сдержать горестный стон.
— Дэвушка! — воскликнул ее собеседник. — Ну что же ты так огорчаешься, я же говорю, что ничуть не хуже твоего Гамлета!
— А когда он вернется?
— Через неделю будет твой Гамлет дома!
— А вы — Генри?
— Да, дорогая, Гэнри я, Гэнри.
— А Гамлет не оставил книжку такую, детектив — Варвара Мымрина, «Любовница Снежного человека»?
— Снэжного человека? Ор-ригинально!
Про любовницу — это интересно. Нет, он никаких таких книжек не оставил. А зачэм тебе снэжный человек? Я гораздо лучше.
— Точно нет там у вас книги?
— Нэт, я бы заметил, если про любовницу.
— Ладно, Гэнри, всего хорошего.
Ирина повесила трубку и тяжело вздохнула. След книги безнадежно терялся. Гамлет вернется только через неделю, а шантажист дал сроку всего два дня, из которых один уже почти прошел. Правда, была еще вероятность того, что Гамлет оставил книгу у своей расстроенной приятельницы. Ирина снова набрала первый номер.
— Простите, — извиняющимся голосом начала она, — это опять я, знакомая Беатриче Левоновны. Я хотела спросить вас, Гамлет, уходя, не оставил ли случайно книгу Мымриной?
— Что? Какую книгу? Я об этом негодяе и слышать больше не хочу.
— Я понимаю, что вам неприятно, но дело в том, что книга эта — чужая, мне нужно отдать ее хозяину.
— А сам-то подлец что говорит?
Сообразив, что «подлец» — это Гамлет, Ирина ответила:
— «Подлец» ничего не говорит, он два часа назад в Стамбул улетел.
— А-а! В Турцию за шмотками отчалил...
Деньги, значит, кончились. У, негодяй!
Но Ирина была непреклонна.
— Так как бы мне насчет книги выяснить?
— А что за книга? — очнулась девица.
— Мымрина, детектив, — повторила Ирина, проявляя безграничное самообладание, — «Любовница Снежного человека», там еще на обложке обезьяна нарисована, огромная, волосатая...
— Какая гадость! Прямо как этот негодяй, он тоже здоровенный и волосатый...
В голосе девушки послышались мечтательные нотки. Ирина чувствовала, что добиться толку от нее будет трудно.
— Так нет у вас книги?
— Нет, — вздохнула девица, — с обезьяной — нет. Детектив, говорите? Интересный хоть?
— Нет, чушь собачья, — ревниво отчеканила Ирина.
— Да? А что же вы тогда ее так ищете?
— Она чужая, мне ее надо хозяину вернуть.
— А вы, когда ее найдете, мне не дадите почитать? Я быстро читаю, если интересно, то и за одну ночь могу.
— Но у вас ее точно нет?
— Нет, я все свои книги знаю, у меня их больше двадцати. Но с обезьяной — точно нет.
Последние слова прозвучали так заинтересованно, что Ирина подумала, может, ей стоит ввести в свой следующий роман динозавра или вообще лохнесское чудовище.
Ночь Ирина провела без сна в мучительных раздумьях. От скуки она вспомнила все то, что ей рассказал Ивушкин, и рискнула сделать смелое предположение, что в его словах есть хоть какая-то доля правды. Стало быть, дело серьезное, им грозит опасность. Полдня она бегала от Катькиных телефонных звонков, потому что утешить подругу ей было нечем.
После дневной прогулки с Яшей она вошла в кухню и чуть не заплакала. Гора грязной посуды в раковине, корки на столе, даже масло не убрано в холодильник и все растаяло. Терпение у Ирины лопнуло, он сжала кулаки и направилась в комнату дочери. Эта нахалка валялась на диване с книгой в руках и в ус
