Завел блокнот, на обложке которого написал: «Новое для тех, кто мало знает».
«Нутрь.
На самом деле у нас у каждого есть паутина жизни. Паутина жизни – это паутина, по которой бежит жизнь. Паутина жизни шевелится. Там, в механизме паутины жизни, есть кружочек, который, когда паутина жизни вздрогнет, – там вытягивается ещё одна паутина жизни, которая есть внутри. Знаете, как человек умирает? Потому что паутина жизни рвётся. Паутина жизни состоит из того же, что мы едим.
Паутина жизни есть у всех – у цветов, у звёзд и у земли. А кто паутину жизни придумал, и из чего состоит паутина жизни у Земли – это вы узнаете на стр. 10.
1800 или больше лет назад один учёный узнал, что паутина жизни состоит не только из того, что мы едим, она ещё состоит из луны, звёзд, солнца и ещё из разных химических веществ'.
– Мама, а ты знаешь, что наша жизнь круглая? Как циферблат часов, как наша планета…
Глубоко, глубоко задумался…
– Антоша, о чём ты думаешь?
– Вспоминаю жизнь прошлых веков и тысячелетий… Каждый человек живет не один раз, а несколько раз. Тебе уже 530 лет, ты живешь шестую жизнь. А мне – 204 года, я живу третью жизнь… Прошлые жизни летают в космосе – как самолетики… Человек умирает на несколько лет или веков, а потом опять рождается.
– Откуда ты это узнал? – я не могу сдержать удивления: ведь мы никогда не говорили на эту тему.
– Я не узнал. Я
Сумерки… Мы сидим на тахте. Ты смотришь на меня своими огромными, тёмно-золотистыми глазами, в сумерках они кажутся совершенно чёрными, и в их бездонной глубине отражаются огни вечернего города – или вселенной?… Глаза твои таинственно поблескивают… И мне кажется, что тебе действительно
– Мне иногда кажется, что ты старше меня, – говорю я тебе. – Ты помнишь то, чего не помню я…
– Что я твой дедушка? – улыбаешься ты.
– Да. Что ты мой дедушка.
И потом много, много дней ты был захвачен этой фантастической мыслью. На каждого встречного смотрел проницая, словно оракул, и изрекал: «Этот дядя живет третью жизнь», или: «Эта бабушка живет седьмую жизнь».
– Мама, а ты когда-то была деревянная! – сообщил ты как-то вечером, когда я подошла поцеловать тебя перед сном.
– Это когда же я была деревянной? – смеюсь я.
– Когда родилась. В самом начале. И все люди так: рождаются деревянными, а потом становятся живыми. И я у тебя родился деревянным. Разве ты не заметила?
– Да нет, ты с самого начала был живым.
– Ну, да, да! Сделан из живого дерева!
Прошло две недели. Ты поправлялся. Опять вернулось тепло, бабье лето словно спешило порадовать нас, приласкать ещё немного перед долгой зимой. По вечерам мы гуляли на нашей бухте. Ты строил в тёплом песке замки, рыл каналы… Я смотрела на тебя, неутомимо возводящего песочные города, прекрасные, какими могут быть только города на планете Маль, и почему-то опять, в который уже раз, вспомнила о недавнем госте, и опять мысленно заспорила с ним… И когда ты, проницательно заглянув мне в глаза, спросил: «Ты о чём думаешь, мамася?», я сказала:
– Помнишь человека, который сорвал афишу?
– Помню. А что?
– Он, конечно, недобрый человек… И мне неприятно, что он был в нашем доме. Но мне кажется, что приходил он с каким-то смыслом…
Я всё думала, думала, пыталась разгадать этот смысл… И ты знаешь, я поняла, зачем он приходил.
Ты молча, в напряжении слушал меня.
– Как ты думаешь, почему я люблю Клоуна? Почему так часто вспоминаю его?
– Ну, вспоминаешь… Потому что вы дружили, – говоришь ты.
– Наш Клоун научил меня главному. Научил отличать настоящее от подделки, правду от лжи. Но я не успела отблагодарить его за эту науку. Не знала, как. Зато теперь – знаю. Теперь
– Что? – живо спросил ты.
– Я напишу о нём книгу.
– Книгу?
– Да. И спасибо этому, в красных сапожках. Если бы не вся эта история, я бы, наверное, не решилась… Но когда он сказал, что
– Я понимаю…
– Только очень боязно. Не знаю: получится ли?…
– Получится, – сказал ты деловито и спокойно, как о чем-то не подлежащем сомнению.
– Ты-то откуда знаешь? – засмеялась я.
– Потому что ты моя мама. Потому что я тебя люблю.
Против таких веских аргументов мне нечего было возразить.
И опять было утро, опять ты стоял в слезах у окна…
Я уходила по дорожке, засыпанной мокрой жёлтой листвой, уходила всё дальше, беспрерывно оглядываясь на твоё окно, и твои полные тоски глаза словно бы бежали за мной, настигали, приникали к моему лицу, вырастая до отчаянных размеров, затмевая своей тоской всё вокруг…
И опять я весь день ездила по издательствам, и опять – впустую.
– Ну, как, нашла работу?
– Нет…
– А тебе письмо!
Оно лежало в кармане вместе с мокрым от слез носовым платком и было влажным и смятым.
«Дорогая мамася!
Люблю тебя очень и давай не пойдем в детский сад в пятницу, как ты обещала. С другой стороны – рыбы. Целую очень крепко и передаю привет от всех 30 человек.'
