подкручивать руль, даже рука заныла.
У него есть навигатор, но он еще раньше посмотрел адрес в Интернете. Пустая площадка где-то у черта на куличках, рядом со свалкой. Тот мужик по телефону предупредил, что она огорожена сетчатым забором, но ворота будут открыты. Так и есть — замок открыт, похожая на коготь щеколда болтается. Пространство площадью где-то четверть акра, засыпанное камешками; с одной стороны — свалка, с трех остальных — лес. На ограде кое-где висит мусор. За забором стоят несколько грузовиков и машин, между колес у них пробиваются сорняки. Питер проезжает по оставшимся еще с прошлого дождя лужам. Ну что же, здесь так здесь.
Он глушит мотор, вылезает из кабины и массирует кулаками поясницу. В позвоночнике будто засели скользкие шарики. Больно, и с каждым годом болит все сильнее, иногда утром с кровати не встать. На свалке гудит натриевый фонарь. Необычайно тепло, в такую погоду можно в футболке ходить, даже жарковато, пожалуй. Что-то там с давлением, куда-то что-то подуло не туда — то ли циклон, то ли антициклон, кто их разберет, но обычно добром это не кончается.
И тут Питер слышит, как в контейнере кто-то шевелится. Или это ему только показалось? Трудно сказать наверняка, ведь громко свистит ветер, шелестит трава, скрипит под ногами щебенка. Водитель останавливается, наклоняется к контейнеру и некоторое время выжидает.
Вот опять. Какой-то скрежет, будто напильником водят по металлу.
В газетах часто печатают разные истории о секс-рабынях из России, которых перевозят морем: задыхающихся, посиневших, набитых, словно селедки в бочку. Питер от души надеется, что его не втянули во что-то подобное. Не хотелось бы вляпаться в какое-нибудь дерьмо.
Водитель прекрасно понимает, что нужно быстренько убираться восвояси, бросить тут этот контейнер и сваливать. Но его одолевает любопытство. Он обходит контейнер сзади и открывает запор. Потом с полминуты стоит, изо всей силы стиснув ручку. После чего говорит: «Какого черта!» — и распахивает дверь. Внутри в два ряда стоят картонные коробки.
На них наклейки с названием какой-то фармацевтической компании и надписью «Йод». Между рядами убегает в темноту узкий проход.
— Эй, есть тут кто? — кричит Питер.
Он сейчас чувствует себя ну в точности героем фильма ужасов: там какой-нибудь кретин непременно лезет зачем-то в страшный подвал, когда всем ясно, что нужно со всех ног улепетывать к машине и жать на газ.
На брелоке у Питера болтается фонарик. Луч света он отбрасывает белый, но не очень яркий. Водитель забирается в контейнер и протискивается вперед, шурша картонными коробками. Приходится идти боком, втягивая толстое пузо, но все равно он еле пролезает. Тут, видимо, есть где-то фальшивая стенка, отгораживает, наверное, футов десять. Ага, точно! Питер стучит по ней кулаком, раздается громкий глухой звук.
— Э-ге-гей, есть тут кто? — Голос звучит неестественно громко и кажется каким-то чужим.
Питер водит туда-сюда фонариком, и вот наконец луч высвечивает слева небольшое квадратное углубление. Видимо, откатная дверь.
Питеру немного страшно, но он почему-то думает, что там, за стеной, его поджидает толпа шлюх. Вроде тех, с которыми он иногда болтает по Интернету. Все такие в татуировках, в красном кружевном белье, с сиськами-имплантатами, крашеные блондинки с отросшими черными корнями волос. Именно поэтому в следующие несколько минут Питер старательно перетаскивает коробки подальше от фальшивой стенки. А каждая весит фунтов по двадцать, внутри вроде пилюли в пластиковых бутылках, судя по звуку. Он громко сопит и весь взмок. Давно пора заняться спортом, это Питер говорит себе каждый день. Надо будет на эти деньги купить вдобавок к телику один из тех тренажеров, «Бауфлекс», как в рекламе. Поставит его перед плазменным экраном и будет тренироваться и заодно смотреть спортивный канал. Питер воображает себя с подтянутым животом, рельефными мышцами, как у актеров. А рядом восхищенно любуется его новым телом одна из тех русских шлюх в кружевных трусиках. Может, она его ждет, сидит там сейчас за этой стенкой.
