голос Доктора:
– Полагаю, вы Дэвид Бандерсон? Ваш рассказ
Донна подошла к мужчине.
– С вами все хорошо?
Она тронула его за плечо, но писатель даже не отвел от экрана взгляда. На компьютере была открыта первая часть истории, которую прочитала Донна, – ее начальные абзацы.
– Смотри, он как раз пишет рассказ, – сказала она Доктору. Взгляд Донны упал на стол.
– Фу, ну и гадость! – воскликнула она. Рядом с компьютером стояла миска с тем, что раньше было фруктами – яблоками, апельсинами и виноградом. Но теперь они посерели от плесени. Над миской летали мухи, и Донна оттолкнула ее как можно дальше от себя.
– И долго он тут сидит? – тихо спросил Доктор. – Просто в экран смотрит.
Он помахал рукой перед лицом мужчины.
– Или же случится землетрясение, – прошептал мужчина, ничего не замечая. – Или к окну подлетит огромная птица, которая его отвлечет.
– Его нужно как-то отвлечь, – предложила Донна. – Он даже не понимает, что мы пришли.
– Греческие боги окажутся настоящими и зайдут выпить чая, – сказал мужчина. – Нет, нет, – заключил он. – Уже было.
Донна быстро пробежалась по тексту на экране. Дочитав до конца, она поняла, как сложно Бандерсону писать такой рассказ. В нем могло случиться что угодно, история могла пойти множеством путей. Какой же выбрать? Воображение Донны начало перебирать варианты.
– Может, его жена выиграет в лотерею? – сказала она.
– Или он свалится со стула, – предложил Бандерсон.
– Придумала! В дверь постучится полицейский.
– И окажется его давно потерянным братом.
– А в саду случится извержение вулкана.
– И все деревья посинеют.
– Или на Землю упадет астероид.
Воображение Донны работало настолько быстро, что она не успевала высказывать все свои мысли, все истории, что приходили ей на ум.
И вдруг Доктор потянул ее за собой, подальше от стола.
– Донна, хватит, – быстро сказал ей он, щелкая пальцами у ее лица.
– Что ты делаешь?
– Хватит думать о рассказе, – приказал ей Доктор.
– Я просто хотела помочь, – заупрямилась она. – Придумывала идеи. Он завис, у него писательский ступор. Он тут целыми днями сидит, пытаясь придумать сюжет.
– Нет, нет, нет, – сказал ей Доктор. – Нет у него писательского ступора. Как раз напротив. У него слишком много идей.
– Разве это не хорошо?
– Хорошо? Да, обычно все потрясающе. Воображение – удивительная штука. Без него никуда. Мир бы остановился. Но здесь дело в другом. Не останавливаются лишь идеи. Даже тебя туда затянуло.
– Затянуло? – сказала Донна. – Как в ловушку?
Она взглянула на Дэвида Бандерсона, который неподвижно сидел у компьютера и все так же бормотал свои идеи и истории.
Доктор просканировал писателя звуковой отверткой.
– Он в глубоком трансе. Нам не удастся его отвлечь.
– Что случилось? Почему ему не дописать рассказ?
Доктор посмотрел на Донну. Его лицо было хмурым, но через мгновение на нем появилась улыбка, которая становилась все шире и шире.
– А ведь ты права. Совершенно права. Ему не дописать рассказ, потому что существо на него уже влияет.
– Погоди, какое существо?!
– Он не может дописать рассказ, – с этими словами Доктор отодвинул стул Бандерсона подальше от стола и притянул к себе клавиатуру. – Зато могу я.
Пальцы Доктора застучали по клавиатуре с невиданной скоростью. Текст на экране появлялся так быстро, что Донна не успевала его прочесть.
– Что ты делаешь? Дописываешь рассказ? Что происходит?
– Все! – воскликнул Доктор. – Все, что только приходит мне на ум. Что именно – неважно, рассказ ведь никто не прочитает. Видишь ли, где-то там сидит существо. Ты его не видишь, но оно затаилось в компьютере, в словах на экране. Паразит, питающийся воображением. Он живет историями.
Слова на экране мелькали дальше.
