Папа иногда казался сдержанным, даже неприветливым. Он мог углубиться в работу на несколько недель и даже не разговаривать со мной. Он был грубым, эксцентричным, и с ним иногда бывало трудно ужиться, но я никогда не подвергала сомнению свои чувства к нему, потому что в глубине души верила, что он хороший.
Папа всю жизнь писал коды вакцин. Разрабатывал медицинские алгоритмы. Его разум был острым как бритва, и свои знания он применял для борьбы с болезнями. Он никогда не использовал их как оружие. Чтобы читать людей. Но, наблюдая, как Коул вышагивает по лаборатории, я чувствую себя так, словно попала в чужой дом.
– Знаешь, – повернувшись ко мне, говорит он, – ты очень похожа на своего отца, когда делаешь это.
Сердце начинает колотиться.
– Делаю что?
– Когда смотришь на кого-то, словно этот человек проблема, которую ты пытаешься решить.
– Папа так на тебя смотрел?
– Он на всех так смотрел, Катарина. – Коул все так же рассеянно моргает. – Давай поднимемся наверх. Нам нужно собраться и спланировать маршрут в лабораторию, а тебе нужно хорошенько выспаться, прежде чем мы отправимся в путь. Ты готова уехать?
Кивнув, я обхватываю себя руками.
– Конечно.
Коул поворачивается и поднимается по бетонной лестнице в гостиную. Я молча следую за ним. Наконец-то у нас появился шанс покончить с этой ужасной чумой. Мне следовало бы радоваться, следовало бы закатить праздник, но меня все больше и больше охватывает беспокойство.
Потому что меня не покидает ощущение, что папа, которого я помнила, был совсем не тем человеком, которого, по-видимому, знал Коул.
Глава 11
На следующее утро я медленно просыпаюсь под привычные звуки леса, пока остатки сна еще окутывают мое тело. Мне хочется продлить это состояние на несколько мгновений, и я еще сильнее кутаюсь в теплое одеяло, прячась от рассветных лучей. Но как только меня вновь начинает затягивать в сон, я слышу, как скрипят половицы, и тут же сажусь на кровати, возвращаясь в реальность так быстро, что у меня перехватывает дыхание.
Папа. Вакцина. Все это врезается в меня такой мучительной волной горя, что тело сотрясает дрожь. Я убираю спутанные пряди волос с лица и осматриваю комнату, стараясь успокоиться.
Я сижу на надувном матрасе в гостиной, в спутавшем ноги спальном мешке, который дал мне Коул, когда отправил отдыхать. Входная дверь открыта, и вокруг нет ни одной сумки или оружия, заполнявших комнату, когда я засыпала. Папины записи тоже пропали. Мы собрали все бумаги, которые смогли найти в подвале, чтобы взять их с собой. Заметки на листочках и несколько десятков стержней памяти уместились в двух потрепанных картонных коробках.
Но теперь их нет, как и Коула. У меня перехватывает дыхание. Пылинки поднимаются от половиц, кружат в воздухе. Я вылезаю из спального мешка и босиком крадусь к входной двери, а затем тихо спускаюсь с крыльца к дороге.
Утренний холод приводит в чувство не хуже пощечины. По голой коже на руках бегут мурашки. Я оглядываюсь по сторонам и запускаю свой модуль чувств, чтобы отыскать Коула, и понимаю, что он ухмыляется мне, скрестив руки на груди и прислонившись к джипу.
Чувствую, как на меня обрушивается облегчение, и прижимаю руку к сердцу.
– Черт возьми, Коул. Я думала, ты уехал со всеми документами.
Его ухмылка становится улыбкой. Он надел черную майку и брюки-карго, а из-за его спины выглядывает высокотехнологичная винтовка. Повязка, укрывавшая вчера его плечи, исчезла, а изрезанная кожа сейчас выглядит покрасневшей и сморщенной, но раны затянулись. Челюсть Коула покрывает темная дневная щетина, и из-за нее он почему-то выглядит старше и привлекательнее. Видимо, поэтому мой взгляд задерживается на нем дольше, чем хотелось бы.
– Я приготовил тебе завтрак, – говорит он. – Хочу отправиться в путь как можно скорее.
Он перегибается через окно джипа, вытаскивает металлическую фляжку и бросает ее мне. На одном боку выбиты рога «Картакса», на другом я замечаю свое имя, выгравированное тем же аккуратным почерком, который видела в скетчбуке. Я поднимаю глаза и вижу, что Коул пьет из такой же колбы. А когда опускает, с горлышка срывается пар.
Я кручу ее в руке и чувствую, как внутри переливается жидкость.
– Это ты выгравировал?
– Не хотел их случайно перепутать.
– Что, боишься девчачьих микробов? – Я откручиваю крышку и принюхиваюсь. Кофе и фундук. От этого запаха желудок начинает урчать. – Как человек, потративший годы на изучение биохимии, могу заверить, что их не существует.
– Я беспокоюсь о тебе. – Он стучит по одной из черных лей-линий, огибающих его лицо. – Агнес сказала, что у тебя гипергенез, а мои модули не всегда стабильны. Мне бы не хотелось все испортить, случайно заразив тебя.
– О.
Он заботливый. Я делаю глоток кофе, ощущая на языке привкус питательного порошка. Я даже не подумала о заражении нанитами. Но об этом не стоит волноваться, если только Коул не поцелует меня, чего никогда не случится.
Вот только при мысли об этом я машинально смотрю на него, а щеки опаляет жаром.
– Ты… в порядке? – спрашивает он.
Я еле сдерживаюсь, чтобы не выплюнуть кофе. Он заметил, что я покраснела. Конечно, он заметил, в его модулях, скорее всего, есть биосенсоры, определяющие мой сердечный ритм и температуру кожи.
– Да, я-я обожглась, – заикаясь, выдавливаю я, а затем поднимаюсь по ступенькам, сжимая кофе в руках. – Пойду переоденусь и еще раз осмотрю хижину.
– Не торопись.
Переступая порог, я бросаю взгляд через плечо. Он вновь улыбается.
Я переодеваюсь в свежую одежду, допиваю питательный кофе и осматриваю хижину в последний раз. Все двери распахнуты, а из комнат исчезло все, что могло нам понадобиться в дороге. Я не буду запирать дверь перед уходом. Это обычная вежливость в постапокалиптическом мире, признак, что дом никому не принадлежит. Я ведь не знаю, вернусь ли еще сюда когда-нибудь. Эти стены хранят слишком много воспоминаний о последних двух годах моей жизни и о том, что я сделала, чтобы остаться в живых. Уже на улице я оглядываюсь на заколоченные окна и мысленно прощаюсь с хижиной, прежде чем уйти.
Коул ждет возле джипа, засунув руки в карманы, и, нахмурившись, смотрит на горы. Кожа на его щеках гладкая, видимо, он побрился, пока я дважды обходила комнаты. Запах лосьона после бритья окутывает его, смешиваясь с морозной дымкой и хвойным ароматом.
– Неужели это все? – спрашивает он.
Я опускаю взгляд на папку, прижатую к груди, с обрывками всех записей, которые только смогла найти.
– Да. Скорее всего, там нет ничего нужного, но мне не хотелось рисковать. Остальные записи хранятся в кладовых в шахтах.
– В шахтах? – моргнув, переспрашивает он.
– Вот почему отец купил эту землю, – с улыбкой отвечаю я. – Предыдущие
