- А аэропорт? – закинул новую удочку я, мысленно соглашаясь с другом.
- Там в воздухе витает предвкушение. Не знаю, почему. Как будто на вокзале люди чаще расстаются навсегда, а в аэропорту – чаще летят вместе навстречу приключениям.
- Скорее всего, так и есть. Ты давно плацкартом ездил? Видел контингент тех, кто забивается в эти вагоны? У многих отчаяние на лице написано.
- А самолет – это либо важная деловая поездка, либо отпуск в теплые страны, - подхватил Коля.
- Вот. Ты – тоже медиум, а Таня...
На другом берегу я заметил движение. Собственно, я заметил рябь на воде еще минуту назад, но разглядеть что-то не мог, мешала темнота, становившаяся все гуще, да бьющие в лицо огни левого берега. Но теперь я видел отчетливо: оно выходило из воды. Сейчас оно было метрах в двадцати от берега, и шло уже по пояс в воде, словно вырастая из нее, становясь все выше и выше.
- Видишь?
- Вижу... – выдохнул Коля, - ты был прав.
Темный силуэт выбрался из воды и теперь поднимался в горку, к домам, к свету, к людям. К своей цели.
Никто не обращал на него внимания. На берегу в десятке метров от того места, где он вышел из воды, виднелись огоньки мангалов, народ отмечал последнюю пятницу июля. Никто не увидел мокрой фигуры, вышедшей из Медянки. А может, увидел, но не придал значения? А может и придал, но ощутил молчаливую ауру смертельной угрозы, сопровождавшую ее, и решил не дергаться и не проявлять любопытства?
Знать бы, где его цель, как долго придется ждать. Может, громила войдет в ближайший к реке дом, а может, протопает еще десять километров, прежде, чем найдет то, зачем двинулся в путь?
Но мы подождем. Мы не спешим. Нас никто не ждет дома, у нас обоих к 30 годам ни жены, ни детей, ни даже кошки или собаки. Мы не одиноки, мы свободны. Мы подчиняемся веянию нового века, призывающего собирать моменты, а не вещи, и даже не людей. Именно поэтому нам не страшна встреча с неведомым. Страх за себя легко перебороть, куда труднее справиться со страхом за тех, кто пострадает, если тебя не станет.
"А ты попробуй, шагни в огонь, если дома – жена и сын!" – вспомнились мне строчки из какой-то песни.
Мы можем шагнуть в огонь. Мы готовы ждать, пока огонь сам придет к нам.
Мы просто пополняем коллекцию моментов!
- Так вот, Таня – ничего не чувствовала, - как ни в чем не бывало продолжил я, - ни в аэропорту, ни на вокзале, ни на той томской квартире. Ничего. Наверное, и встретившись на улице с этим, она бы ничего не почувствовала. Я вообще всегда считал, что в той или иной степени ауры места чувствуют все люди. –По-разному, но все. И я никогда не думал об этом как о чем-то сверхъестественном.
- А что ты думаешь о нем?
По тому, как Коля произнес последнее слово, я понял, что сам о думает о нем именно так.
- Если оно когда-то и было человеком, то сейчас оно точно им не является.
Коля согласно кивнул.
Мы сидели, смотрели на затухающее зарево заката, на мерцающие огни левого берега, отражающиеся в водах Медянки, пили пиво из горла и старались не думать о том, что мы здесь делаем, и с чем столкнулись.
Надо было уйти домой. Сразу. Еще там, на Кленовой, столкнувшись с этим громилой. Не лезть не в свое дело, не искать приключений, не всматриваться в бездну, чтобы не дать ей всмотреться в тебя. Но мы не ушли. Я не ушел. Я втравил в эту историю Колю, и теперь мы оба ждали развязки.
Где-то там, под сердцем, в том месте, которым мы чувствуем ауру места или человека, мы уже знали, какой будет эта развязка. Мы могли бы уйти домой прямо сейчас, а завтра утром пролистать новостные сайты. Но мы хотели увидеть все своими глазами, и узнать, откуда оно пришло и куда вернется.
Около часа мы просидели молча, не говоря ни слова. Когда вы знакомы больше двадцати лет, вы не знаете слов "неловкое молчание". Ваше молчание просто не бывает неловким. Вы говорите, когда хотите, и молчите, когда это нужно. Если надо – вы можете читать мысли друг друга, потому что они бегут параллельными потоками.
Наши мысли в ту ночь бежали именно так, потому что Коля задал вопрос за секунду до того, как я осмыслил и собирался озвучить его же.
- Как думаешь, оно вообще живое? То есть... Он похож на восставшего мертвеца.
- Я думал о том же. Он холодный на ощупь, но мы же смотрели ему в лицо. Оно живое. У него глаза бегают, он смотрит по сторонам, оценивает происходящее, делает какие-то выводы. А как он переходил Купеческий, помнишь? Он вытянул руку. У меня так бабушка дорогу переходит. Шагает на проезжую часть и вытягивает руку к машинам, мол, стойте. Только она это на пешеходных переходах делает, конечно, а не как он... В общем, он какой-то слишком живой для мертвого.
- Ты так говоришь, как будто в жизни видел живых мертвецов.
- Не видел, но...
Я осекся. На чем, собственно, основаны мои представления о зомби? На фильмах? На книгах Андрея Круза? Кто знает, как выглядит настоящий зомби?
Боже, да никак он не выглядит. Не бывает их, и не может быть. Смерть – это билет в один конец, оттуда уже не возвращаются, даже если забыли на предыдущей станции багаж или забыли попрощаться с кем-то из родных.
Или возвращаются?
"Иногда они возвращаются".
- Я вот почему об этом подумал, - продолжил Коля, - забор этот, вдоль железной дороги. То, как он его сломал. Зачем он вообще туда пошел? Он же мог пройти лишние 200 метров, подняться на мост, как все, а потом точно также выйти на Купеческий тракт. Ну потерял бы он минут 10, ну и что? Как раз вышел бы к Медянке, когда солнце уже село.
- И?
- Может он просто не знал, что забор есть? Его же недавно поставили, всего год назад. Может быть, когда этот мужик еще не был... Ну, ты понимаешь... Может быть, тогда забора еще не было, потому он и шел именно по Кленовому переулку, потому что помнил, что там дорога есть. А когда столкнулся с преградой – стал искать пути ее устранения.
- Радикально же он ее устранил... А это мысль. Ты не помнишь, когда Купеческий расширили?
- В 13-м году вроде бы.
- А ты не помнишь, там, где он
