Кажется, это я уже говорила.
***
— Гермиона? — Фред подрывается с кресла, бросив магические карты-зодиаки на пол. Раньше он более аккуратно обращался с изобретениями собственного производства. — Тебя отпустила мадам Помфри? Ну же, колись, как ты ее уговорила?
Пытаюсь не слышать издевки в его голосе, хотя звучит он достаточно дружелюбно. Ты смеешься над тем, что уже не можешь надо мной смеяться?
Обхожу его стороной, не издав ни звука, хотя он точно ловит мой проскользнувший взгляд и пытается перехватить кисть выправленной руки. Такого не повторится, Фред. Не снова.
Не сейчас.
Не мешай.
Я слишком умна для того, чтобы позволить тебе сломать мои последние минуты.
Последние, Гермиона.
Я резко торможу, тяжело выдыхая, и бью себя дважды по груди. В той области под слоем мышц и костей — никчемное сердце, что так сильно забилось, стоило мне учуять этот запах.
Чувствую себя собакой, натравленной на Уизли. Чувствую себя последней мразью за то, что смею о нем думать в это время.
Время, Гермиона, уходит сквозь твои тонкие пальцы непростительно быстро.
Гермиона, всего один раз.
Я машу головой, зло впиваясь взглядом в лицо ошарашенного близнеца, как будто пытаюсь понять, кто является источником и граммофоном этих непростительных мыслей. Полных порока и имбирного печенья.
Чертов. Фред. Уизли.
Ты мне даже не дашь умереть сегодня?
— С тобой все в порядке? — он задает глупые вопросы один за другим, а я смотрю ему в грудь, не зная, как повести себя в этой ситуации.
Давай так, Гермиона: ты ведь не хочешь пожалеть о «несодеянном»?
— Не хочу, — отвечаю вслух, теряясь в очередной реальности.
— Чего ты не хочешь? — он в последнее время часто хмурит брови, что меня сильно раздражает.
— Не хмурься, — скандирую быстрее, чем он успевает закончить предложение.
На секунду его словно окатывает водой. Он хмурится еще сильнее, в потом напрочь стирает эту чертову морщинку на лбу, освещая мою душу светом лазурных глаз.
— Так тебе идет больше, — отрешенно продолжаю сиплым голосом, не стесняясь ни его, ни своих скудных проявлений чувств, которые обрушатся на парня с минуты на минуту.
Сложно стесняться себя, когда ты съедаем собственной ненавистью.
— Это так иронично — ты стоишь на моем пути с самого первого курса. С первой шутки, дня рождения, Рождества… Первого поцелуя. Ты помнишь, что мой первый поцелуй был отдан тебе, Фред Уизли?
Он удивлен и растерян. Мне приятно наблюдать за тем, как его руки, укутанные в холодный зеленый, расправляются вдоль туловища, больше не пытаясь меня схватить.
— Погоди. Ты что, был настолько пьян, что даже не вспомнил об этом? — в моем голосе только досада. Внутри уже ничего не стягивает в узел — нечему. Поэтому я также продолжаю лить накопленные в бесконечности ожидания слова-слезы на его голову. Сейчас можно.
Освободи меня, Фред.
Отпусти мои грехи.
Не успеваю я начать тираду, как он срывается с места и захватывает меня в свои жаркие объятия, от которых почему-то пахнет сожалением с долей приторной романтики.
— Я был настолько счастлив, что посчитал это сном.
Мы молчим. Я не могу вымолвить и слова от накатившего необычного чувства — будто тебе на шею повесили петлю, связанную из неожиданной ненависти и безупречного восторга.
Не трогай меня, Фред, отпусти. Я уже не один раз повторяла, что ты испачкаешься.
— Я грязная, Фред, — шепчу не в силах обнять его в ответ. А ему этого и не нужно, судя по всему.
— От тебя отлично пахнет, Герм, — он смеется, не зная, что над такими вещами смеяться нельзя.
— Я не об этом, — давлю ком в горле, слегка отталкивая Фредерика от себя. — Не прикасайся к убийце — мне кажется, это смертельно.
— Дурочка! — он сплетает наши пальцы, а я все так же без осмысления происходящего буравлю его грудь, не понимая, к чему свести разговор. — Посмотри на меня, Герм, — он мягко касается моего подбородка, вздергивая его вверх, чтобы слиться взглядами в одном визуальном танце. — Тебя подставили, помни об этом! И мы обязательно доберемся до правды — гарантирую! — он полон счастья.
Будто бы я вернулась. Или погибла.
Будто бы нам суждено быть вместе. Или вечно порознь.
Я запуталась.
Он тоже запутался, смотря на меня так безупречно любвеобильно. Это ведь тот самый взгляд, да?
Черт.
Мороз пробирается по коже, когда осознаю, где нахожусь и с кем разговариваю, а главное — о чем.
Я был настолько счастлив, что посчитал это сном.
Сейчас настало время моего сна, поэтому не отвлекай от пробуждения, солнце моего прошлого рассвета. В этих сумерках ты обезоружен.
— Я лишь хочу тебе сказать, что… Нет. Нет, я больше ничего не хочу сказать, — недовольна собой. Своей глупостью, решительной нерешительностью и безумными мыслями в этой когда-то светлой голове.
Я делаю шаг навстречу Фреду, ощущая его губы на своих. Прижимаюсь сильнее, и он сминает их своими. Вокруг витает запах шоколада и — почему-то — тюльпанов, хотя на дворе поздняя осень.
Его руки обвивают мою талию, и рыжее безумие, в руках которого я невероятно дрожу, сильнее осинового листа, недоуменно отстраняется и испуганно вытирает мои слезы с щек.
— Прости меня, Фредерик. Это пройдет, — проговариваю быстро, чтобы успеть к назначенному судьбой часу. На циферблате уже почти 3:30 дня — время суток мне не принципиально, когда минутные стрелки впиваются ядовитыми шипами в тело, охваченное судорогой. — Фредерик, Фред, Фредди? — начинаю истерично смеяться — почему-то так смешно от всего происходящего. — Я любила тебя. Точно говорю, что любила. До 3:45, которые где-то в будущем, то есть… Я имею в виду, что… Черт возьми! — отскакиваю назад, замечая подсматривающую белокурую макушку в дверном проеме.
— Гермиона… Давай подышим свежим воздухом? — он медленно, но достаточно уверенно наступает, но мой грациозный побег — лучшее из всех врожденных задатков.
— Прости, прости! Я… Давай после! Мне нужно успокоиться, — на деле я успокаиваю его. Или морочу голову. Или влюбляюсь еще сильнее. Или влюбляю.
А он меня любил?
Я был настолько счастлив, что посчитал это сном.
Наверное, нет. Я сегодня противоречива. Я сегодня себе не верю. Странный сон — забыть, забыть, забыть.
Оставляю его одного и пробегаюсь по лестнице наверх, остановившись на последней ступеньке. Триста сорок пятая вместе с остальными. Глотаю таблетку — слишком безвкусную для имитации реальности.
«Это семейное — имитировать реальность, Гермиона, и строить свои иллюзии из пепла. Ты скоро научишься», — звенит в голове чужое подобие наставления. Вздрагиваю. На руке зачесался шрам, оставленный ею.
— И еще! Я совсем забыла, — кричу через плечо почти с уверенностью, что не
