В этот момент учителя начинают суетиться: пора трогаться. Я всовываюсь в середину колонны. Мне все до лампочки, я «баддею». Проходим через площадь под дурацкие выкрики из рупоров на столбах. В сторону трибуны я не смотрю. За площадью колонна рассыпается, и я выбираюсь из толпы, осторожно, чтобы Космонавты не увязались следом, пешком прусь домой: троллейбусы еще не ходят.
Когда подхожу к Рабочему, на остановке уже торчит Клок. Ему не хер делать, и он просто сидит на лавке, плюет под ноги и разглядывает свои слюни.
— Пошли ко мне, бухнем, — говорит он.
— Ну, я вообще уже бухнул.
Но кайф потихоньку уходит, и я соглашаюсь.
Вся его родня дома, сидит за накрытым столом в комнате. Меня сажают на углу, и мамаша Клока дает мне тарелку с пятном губной помады и наваливает на нее селедки под шубой, картошки и мяса. Это хорошо, потому что я с утра ничего не ел, а потом еще бухнул на демонстрации.
— Ну, выпьем. За праздник, — говорит мамаша Клока. Его папаша уже хороший, и он ничего не говорит, только смотрит на всех стеклянными глазами, потом поднимает рюмку. Я тоже поднимаю свою и чокаюсь с другими, проливая бухло на салаты посреди стола. Праздник мне до задницы, но бухнуть на халяву — это всегда клево.
В дверь звонят. Приходит сосед с баяном, такой же алкаш, как папаша Клока. Все еще теснее сдвигаются вокруг стола, и он тоже втискивается, положив баян на пол. Малый на руках у сеструхи Клока визжит, и она волочет его в ванную, а потом орет оттуда, что он обоссался и обосрался. Сосед выпивает свой стакан водки, отодвигается со стулом от стола, берет свой инструмент и начинает играть. Все — кроме меня и Клока — поют «Ой, мороз, мороз».
— Пошли, покурим, — говорит Клок.
— Так здесь же все курят.
— Нет, давай на балкон.
Я протискиваюсь к ободранной двери балкона, Клок за мной. У него — пачка «Космоса». Мы курим и плюем с балкона вниз, на огороженный гнилым штакетником палисадник. Мне уже совсем хорошо. В комнате сосед что-то дрочит на баяне, потом музыка резко обрывается, и что-то падает и звенит. Мы заглядываем в комнату. Папаша Клока и сосед бьют друг другу морды, а остальные пытаются их растащить в разные стороны. Стол опрокинут, и жратва вперемешку с посудой разбросана по всей комнате.
— Ты мою Нинку ебал, — орет папаша Клока.
Нинка — это мамаша Клока.
— Пошли отсюда на хуй, — говорит Клок. Мы протискиваемся к дверям. Ок поднимает с пола бутылку. В ней еще осталось немного водки, не вся вылилась. Мы допиваем ее из горла в подъезде без закусона.
На улице мне становится херово. Клок хочет меня вести, но он сам пьяный, и мы чуть не въебываемся в столб. По другой стороне дороги прет пацан из восьмого класса. Я с ним никогда контактов не имел, и за район он не ездил, но сейчас какая разница?
— Э, — кричит ему Клок, — иди сюда. Помоги, тут Гонец пьяный. Я сам… это… выпивший.
Пацан подходит, и они с Клоком кое-как волокут меня. Еще светло. Навстречу валят всякие знакомые и соседи, но мне все до жопы. Они доводят меня до подъезда.
— Дальше сам, — говорю я.
Подняться по лестнице не получается, я падаю и ползу на карачках на третий этаж. Дотягиваюсь до звонка и жму. Открывает мама.
— Ну, вот. Маленькие дети — маленькие заботы, большие дети…
Тошнить не тянет. Я валюсь на диван и вырубаюсь. Уже потом, ночью, просыпаюсь и блюю на ковер, потом иду в туалет поссать. Родители проснулись и включили свет. На ковре возле дивана красное — от свеклы в «шубе» — пятно блевоты.
В конце мая идем в поход. Я, Бык, Вэк и Клок с тремя бабами из своего учила. Закупили водки, тушенки и хлеба. Бык взял у кого-то двухместную палатку, и еще одна такая есть у Вэка, его брат где-то стырил. Рюкзаки есть у всех, даже у нас дома валяется какой-то старый, еще папа с ним в молодости ходил в походы. Пойдут бабы или нет — не знаем до последнего момента, Клоку после Нового года веры нет.
Встречаемся утром на остановке, чтобы ехать на вокзал, а там электричкой до Захаровки и потом — пешком. Клок припирается один.
— А где бабы?
— Придут на вокзал. На хуя им сюда ехать?
— А если не придут?
— Придут, не ссыте.
— Ну, смотри. Если их не будет, я никуда не пойду. На хера мне ваш поход, если без баб? Я лучше с Обезьяной побухаю, — говорит Вэк.
Клок не наебал: бабы ждут на вокзале, все трое. Все довольно ничего, не какие-нибудь колхозницы. Нормально одеты, в джинсах, ветровках.
— Знакомьтесь, — говорит Клок. — Это Люда, это Лена, а это Ира. — Люда — с длинными белыми волосами, высокая, Лена — почти такого же роста, но брюнетка, а Ира — пониже и с короткой стрижкой.
— Во сколько электричка? — спрашивает Люда.
— Через пятнадцать минут, — говорит Клок. — Пойду брать билеты.
