кто есть кто, оказалось очень просто – по цветам. Пестрые, черные, белые…
Я поглядел на бушевавшую возле митрополичьего шатра толпу. Пестрые! Запорожцы в разноцветных жупанах и черкесках, в шароварах из яркой китайки – усатые, чубатые, раскрасневшиеся от крика и горилки. Их немного, зато они – самые шумные, самые горластые. А коли горло охрипнет, хватай рушницу да пали в белый свет!
Черные держались в стороне. Вот и сейчас почти никто из них не пришел сюда хвастаться победой да лить горилку на истоптанную траву. Реестровцы – спокойные, молчаливые, знающие свое дело. Они понимали, что баталия только началась, что первый успех – еще не успех, коронное войско побито, но не разбито. Их полки стояли в стороне, поротно и посотенно, под красными и синими значками, тихие, готовые к новому бою.
Где-то там – Воронкивская сотня. Мне опять не повезло. Они были в сражении, на правом фланге, но в табор не вернулись. Бог весть, куда послал их capitano Хмельницкий!
– Пане, пане! А выпьем! Чтоб всех ляхов до ноги перерезать!
Я уклонился от сунутой прямо под нос глиняной чарки и начал протискиваться через толпу. Они зря радовались, горячие усачи, зря спешили праздновать! Если слушать не крики, а шепот, если не туманить голову горилкой…
Слева от высокого холма, вокруг которого стояли татары, доносился вой. Не победный, не радостный. Немецкие пушкари знали свое дело – сотни всадников в малахаях остались на поле боя. Погибли самые лучшие, самые смелые. Убиты мурза Мехмет-Гирей, ханский племянник, мурза Муфрах, бахчисарайский подскабий, говорят, сам хан ранен.
Убит и Тугай, Ор-бек Перекопский. Выходит, панна Ядвига – вдова?
Янычары, пытавшиеся сгоряча атаковать гусарский строй, едва сумели вырваться из железного кольца.
Это еще не Турция, Эвлия-эфенди!
У турок нет пушек, а всадники в малахаях бессильны против мортирных стволов. Им еще повезло, что в королевском войске нет Стася Арцишевского! Как бишь он говорил? «Батарея, огонь, пся крев, холера ясна!»
Завтра татарам – снова на пушки. Они уже знают, что такое «пся крев».
Пойдут? Не побоятся?
Возле телег и возов, неровным полукольцом обступивших табор, было тише. Часовые в одинаковых черных каптанах напряженно всматривались вперед, в сторону королевского лагеря, все еще скрытого за клубами дыма. Но черных реестровцев было мало. Здесь царили белые.
Свитки, рубахи, полотняные штаны, соломенные шляпы. Кто в лаптях, кто в постолах, кто просто босиком. Посполитые – сотни и сотни молодых парней, почти без оружия, без лат, без значков и штандартов. Они не кричали, не праздновали, не хвалились – работали.
Тысячи лопат раз за разом врезались в землю. В мокрую землю, в сухую, в гнилую, болотную. Земля уступала, уходила вглубь, змеилась глубоким рвом. А за ним рос вал. Пока еще невысокий, приземистый, он поднимался вверх с каждой секундой, тяжелел, осыпался вниз рыжей порушенной твердью и снова рос…
– А от пан зацный до работы стать хочет!
– То просим пана до лопаты!
Они шутили – лишних лопат не было. Сотни копали, а еще сотни стояли на подхвате, готовые прийти на смену. Они привыкли работать, и теперь, пока другие праздновали, не торопились к откупоренным бочкам.
Лыцари пируют, смерды копают. Так было всегда, ничего не изменилось.
Я медленно направился вдоль растущего на глазах вала. Может, повезет, может, среди часовых найдется тот, кто видел неуловимую Воронкивскую сотню?
– Какого полка, козаче?
– Тарнопольского, пане!
Дальше, дальше… Табор заворачивал влево, к болотистым берегам маленькой речушки со странным именем Пляшивка. Здесь тоже рыли землю – по щиколотку в воде, разбрызгивая рыжую жижу. Сколько же их, белых? Двадцать тысяч, тридцать? Больше, наверняка больше!
– Какого полка, панове черкасы?
– Кропивянского, полковник пан Хведор Джаджалий!
Дальше, дальше…
Внезапно ровный строй возов и телег, сцепленных цепями, связанных веревками, разорвался. Вал, до этого ровно обтекавший лагерь, резко завернул вправо. Люду прибавилось – не десятки, а целые сотни муравьями рылись среди болотистой земли. Что-то большое, странной пятиугольной формы, росло на низких болотистых берегах.
– Эй, ви! Копать, копать! Vieux diable! Это есть редьют, а не фарм дю кошон!
Я не поверил своим ушам. Не поверил своим глазам. Захотелось перекреститься.
– Пане пулковнику! Пане пулковнику! А куды хвашины ставить?
– Ma foi! Ставь на фланг ля гош, глюпий голова! Тудья, тудья!
Славный шевалье дю Бартас… То есть пан полковник Бартасенко…
– Шевалье?! Мой Бог! Что вы тут делаете?
