– Хорошо, – пробормотал Данилов, – до завтра, Ира.
Мотор урчал, из отопителя все дуло усыпляющим теплом. Данилов держал телефон в руке. Сзади посигналили – будешь выезжать или нет? – он не обратил внимания.
«Ты не справишься один», – сказала ему Марта. Она права. Один он, пожалуй, не справится. Нужно было сделать еще один звонок. Данилов посмотрел на телефон, и, словно отвечая его мыслям, телефон зазвонил. Данилов помедлил и нажал кнопку.
– Да.
– У вас продается славянский шкаф? – доверительно спросила Марта.
– Где ты?
– Шкаф уже продан, – сообщила она, – могу предложить никелированную кровать.
– Где ты?
– Дома, Данилов. Я уже приехала. Навстречу потоку ехать всегда легко. А ты где?
– Марта, – попросил он, – ты мне не звони... пока. Я сам позвоню тебе, как только смогу. Ты меня отвлекаешь, а отвлекаться мне нельзя.
– Прости, Данилов, – быстро произнесла она, – я не нарочно. Просто я хотела сказать, что со мной все в порядке, я дома. Сейчас позвоню на работу и сообщу, что не приеду. Не беспокойся за меня.
– Я постараюсь не беспокоиться, – ответил Данилов и посмотрел на часы. Времени у него было мало. А может, наоборот, много. Он не знал, сколько времени ему оставил тот человек.
Черт побери, ему сейчас очень пригодился бы пистолет. Жаль, что у него нет пистолета. Он никогда не думал, что будет жалеть об этом.
«Я все равно не умею стрелять. Зачем мне пистолет?»
– Данилов, ты все-таки постарайся, чтобы с тобой ничего не случилось.
– Постараюсь, – пообещал он и добавил по привычке: – Не волнуйся.
Телефон пискнул, информируя о том, что разговор окончен, и Данилова это огорчило. Не осталось совсем ничего, чтобы еще потянуть время, хоть чуть-чуть.
Ты просто трус. Ты боишься.
Конечно, боюсь. Только герой боевика не боится, а я боюсь.
Меня знобит, у меня болит рука, и я боюсь так, как никогда и ничего не боялся, – за себя, за Марту и за мышонка, которого никто не защитит, кроме меня. Так получилось, что только я, я один смогу их защитить или хотя бы отвести беду.
Ну что ж. Надо звонить.
Он набрал номер, который знал наизусть, и некоторое время ждал, пока ответят. Только бы ответили.
– Да?
– Катерина?
– Здравствуйте, Андрей, – сказала она сердечно, – жаль, что нам так и не удалось поговорить на приеме. Как ваши дела?
– Катерина, мне нужна помощь. Я в двух словах расскажу вам, в чем дело и куда я сейчас поеду, а вы... оцените ситуацию и подумаете, сможете ли мне помочь.
– Хорошо, – согласилась она, помедлив, – я слушаю.
Он говорил недолго.
– Я не знаю, – ответила она, дослушав, – это несколько странно и неожиданно. Я должна поговорить с мужем.
– Конечно, – согласился Данилов.
Уже то, что она сразу не послала его подальше, было большой удачей. Жене Тимофея Кольцова не могло быть дела до проблем какого-то бедного архитектора!
– Я вам перезвоню, – пообещала она и повесила трубку.
Вот и все.
Данилов сунул мобильник в карман и стал осторожно выбираться со стоянки. Ехать ему было недалеко.
Он заметил знакомую машину возле знакомого дома на Кутузовском проспекте и не стал разворачиваться, решив, что просто перейдет где-нибудь дорогу.
Все правильно, она была там, где должна быть, но собственная подтвержденная догадка поразила Данилова.
Он подошел к машине, темной и грязной, и усмехнулся, увидев свежую царапину на левом борту. Марта задела ее своей «Нивой», когда неслась в лоб. Странно, что она вообще успела свернуть.
Данилов достал из кармана брелок, открывающий его собственную машину, и нажал кнопку. Фары мигнули и погасли, в дверях сухо щелкнуло – замки открылись. Наверное, треть машин открывается одними и теми же кнопками, подумал Данилов. Если бы она не открылась, он бы просто в нее не полез.
Зачем? Все и так было ясно и понятно. Он открыл ее просто для того, чтобы еще раз убедиться, что прав.
